林默没有回答，只是静静地望着他，眼中映着晨光，心中却隐隐有了方向。
林默站在展区门口，手中空了的盒子还残留着那支钢笔的温度。
他看着陈老三翻来覆去地端详它，仿佛在审视一段久远的记忆。
“这可不是普通的笔。”陈老三低声说，眼神里多了几分敬意，“文化兵，是战友们眼里的‘先生’。他们写信、记事、记录战情，甚至教战士们识字……这支笔，说不定写过多少封家书。”
林默听着，心头一颤。
他想起李长顺低头写字时的背影，想起他在坑道里用冻僵的手指一笔一划写下“娘”的模样。
那些字迹背后，不只是文字，更是一个年轻人对家人最深的牵挂。
“我想拍一部片子。”林默开口，声音坚定而清晰，“就叫《谁的钢笔？》。我想讲讲他们——不是英雄，而是人。他们在战场上也想着回家，想着孩子，想着明天还能不能吃上一口热饭。”
陈老三望着他，眼里泛起一丝动容。
他轻轻把钢笔放回盒中，递还给林默：“那就别让它白沉睡在这儿了。你去做吧，替我们这些老人记住他们。”
林默点点头，转身离开展厅，脚步比来时更稳。
傍晚，剪辑室灯光昏黄，窗外春雨淅沥，像一场无言的哀歌。
苏晚正在电脑前剪辑素材，画面中是林默昨晚带回的那段影像：李长顺伏案写信，煤油灯下的侧脸被照得柔和，手指冻得通红却依旧执着地写着每一个字。
她停下播放键，转头问：“你觉得他们会看到吗？那些人？”
林默没有立刻回答。
他的目光停留在屏幕上，那个年轻的面孔已经永远定格在1950年的冬天。
“如果有人记得，他们就不会真正死去。”他说，声音轻如细雨。
苏晚沉默片刻，点了点头。
她重新打开剪辑软件，开始整理新的片段。
背景音里传来敲击键盘的声音，还有雨滴打在窗上的节奏。
林默靠在椅背上，闭上眼，脑海里却浮现出一幕幕画面：冰天雪地中紧握步枪的战士、坑道里互相搀扶的身影、一封封带着体温的家书……
他终于明白，这不是一次简单的修复文物的工作，也不是一个纪录片项目那么简单。
这是连接两个时代的桥梁，是他与历史之间的一场对话。
而他要做的，就是让这段对话，被更多人听见。
夜色渐深，剪辑室只剩屏幕微光闪烁。
林默和苏晚并肩坐在桌前，默默地看着初剪完成的画面。
短片的名字静静出现在开头：
《谁的钢笔？》
——这不是英雄的故事，而是人的故事。
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