夜色深沉，林默坐在书桌前，指尖轻轻翻动那本泛黄的旧日记。
纸张边缘微微卷起，触感粗糙而脆弱，仿佛稍一用力就会碎成尘埃；墨迹早已褪成深浅不一的棕褐色，在台灯暖光下泛着微哑的光泽，像被岁月吸走了声音的低语。
唯有字里行间透出的情绪，依旧鲜活如初——那是一种无声的震颤，顺着指尖爬上传导至心口。
他反复读着那一句：“那天我捡到一块还在跳动的怀表，它在我手里震动了三次，就像……他们在呼吸。”
这句话仿佛在耳边回响，带着某种穿越时空的力量，尾音甚至夹杂着风雪刮过铁皮屋顶的嘶鸣。
他的喉结不自觉地滚动了一下，胸口随之轻轻一缩，如同被人从背后悄然搭上了一只冰冷的手。
他低头看向手中的怀表，金属外壳沁着寒意，弹孔边缘依旧锋利得能划破皮肤，指腹抚过时传来细微的刺痛。
可就在那锈蚀的指针之下，似乎真有某种节奏，一种不属于机械、更像生命般的律动——缓慢、稳定，却又带着无法忽视的存在感，像是某颗心脏正隔着七十年的光阴，轻轻叩击他的掌心。
这不是幻觉。
林默站起身，缓缓走到窗边。
窗外霓虹灯在雨雾中晕染成一片片模糊的光团，红与蓝交织，宛如流动的血与冰。
远处车流声闷响如雷，却隔着玻璃变得遥远而虚幻，像是另一个世界的背景音。
湿冷的气息贴着窗缝渗入，拂过他裸露的手腕，激起一层细小的鸡皮疙瘩。
他的思绪却已回到了几天前在投影中看到的画面——冰天雪地里，李长顺紧紧攥着这块怀表，目光望向南方，嘴唇微动，似在默念什么。
那一刻，林默几乎能听见北风撕扯棉衣的噼啪声，能感受到脚底冻土的坚硬，甚至闻到战士们呵出的白气混着硝烟与干粮渣的粗粝气味。
“他们在呼吸。”林默低声重复爷爷日记中的那句话，喉咙有些发紧，声音轻得几乎被自己的心跳盖过。
第二天清晨，林默抱着怀表，独自来到烈士陵园。
天空阴沉，空气潮湿得能拧出水来，泥土的气息混合着青草腐叶的味道扑面而来，鼻腔里满是大地深处的腥甜。
他在李长顺的纪念牌前静静站立，阳光透过厚重云层洒下几缕微弱的光斑，落在碑上那串名字上，石面泛起温润的反光，仿佛是某种无声的回应。
他闭上眼，指尖再次摩挲怀表上的弹孔，动作轻缓，如同抚摸一段不愿惊醒的记忆。
心跳渐渐放慢，意识沉入那股熟悉的悸动感中。
他尝试用意念去引导它，想象自己站在那个年代的某个战场角落，试图唤回那段尘封的记忆。
起初，什么也没有。
只有风穿过松林的呜咽，和远处鸟鸣的零星回响。
但他没有放弃。
脑海中浮现出爷爷日记里的字句，一遍遍回放：**“他们在呼吸。”**
接着是战壕里冻土豆的滋味——硬得像石头，咬下去满嘴冰碴；是风雪中低吟的小调，断断续续，却倔强地不肯熄灭；是一个班长接过怀表时颤抖的手，和那双望向远方的眼睛。
那些不属于他的记忆，此刻却像潮水般涌来，冲刷着他内心的堤岸。
他不再想“控制”什么，而是轻轻对自己说：**“我在听。”**
就在这刹那，掌心一阵轻微震动传来，如同婴儿在母体中的第一次胎动。
他猛地握紧拳头，睁大双眼。
怀表表面开始泛起淡淡的蓝光，幽微如萤火，沿着弹孔边缘蔓延开来。
指针缓缓旋转，发出极细微的“咔、咔”声，仿佛从沉睡中苏醒的骨骼在伸展。
下一秒，世界骤然倾斜。
耳边响起呼啸的风声，裹挟着炮火轰鸣与沉重的脚步声，地面剧烈震颤，泥浆溅上小腿，冰冷黏腻。
林默被拉进了新的投影。
这一次，他站在一个泥泞的战壕中，四周枪声密布，空气中弥漫着焦土与铁锈的呛人气息。
他看到年轻的战士们缩在掩体后，有人正用颤抖的手掰开最后半块冻土豆，分给身旁战友；有人靠着湿漉漉的墙闭目养神，睫毛上结着霜花。
不远处，一位班长模样的人接过一块仍在跳动的怀表，眼神复杂地望着它。
那是赵德胜。
林默心中一震，指尖不由自主地蜷缩起来，仿佛也感受到了那份沉甸甸的托付。
他终于明白，这块怀表并不是偶然出现在他手中。
它是某位战友留下的遗物，在战火中传递，最终被爷爷带回了家。
而在每一次投影中它的震动，也许不只是连接过去的工具，而是某种“回应”——是对那些未完成心愿的回应，是对历史深处最真实情感的回应。
当他再次回到现实时，怀表已经恢复平静，仿佛什么都未曾发生。
但他知道，一切都变了。
当天晚上，林默回到家，将所有心愿碎片一一取出，整齐地摆放在桌面。
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