表盘缓缓亮起蓝光。
不再是模糊的剪影，也不再是零散的声音碎片——这一次，画面清晰得如同亲临其境：李长顺蜷缩在战壕中，冻僵的手指紧握一支钢笔，在昏黄手电下一笔一划写着：“娘，我在守阵地……等胜利后回家看您。”那是他未寄出的最后一封家书，字里行间饱含着对母亲的思念与承诺。
林默屏住呼吸，眼眶发热。
风雪声仿佛穿透时空灌入耳中，呼啸如刀割面颊；他几乎能闻到硝烟与冻土的气息，混合着铁锈般的血腥味；指尖隐隐传来一种错觉——像是他也正握着那支笔，笔杆已被严寒浸透，几乎冻结在掌心。
而如今，这封信依旧未能送到“娘”的手上。
他站在路灯下久久未动。
夜风拂过发梢，吹起衣角，布料猎猎作响。
手中怀表的蓝光仍在微微闪烁，像一颗尚未熄灭的星火。
回去的路上，那封未能送达的信一直在他脑海中回旋。
回到出租屋时已近凌晨两点。
他没有开大灯，只点亮台灯，暖黄色的光线洒在桌面上，像守护某种秘密般打开笔记本。
手指悬停在键盘上许久，才敲下第一个字：“李长顺，男，生于1930年……”
凌晨三点十七分，他停下打字，望着屏幕上密密麻麻的文字，忽然轻声说道：“也许……这些碎片存在的意义，就是把那些没能说完的话，重新说一遍。”
他新建一页文档，写下一行标题：
然后按下发送键，将资料备份至云端，并附上一条微信消息给苏晚：
【我找到了李长顺的最后一封信。明天见，我们继续。】
次日清晨，阳光斜照进窗台，林默合上笔记本，将打印好的资料装进文件夹。
他知道，有些事不能再一个人扛下去了。
他抱着一叠资料来到博物馆附近的咖啡馆。
苏晚已经坐在靠窗的位置，手里端着一杯热美式，升腾的热气模糊了她的眼镜片，镜头包安静地挂在椅背上。
“你昨晚没回家？”她抬头看了眼他略显疲惫的脸色，声音里带着一丝关切。
林默坐下，把文件轻轻推过去，“这是我查到的全部信息，包括他在战场上的位置，还有他写信的内容。”
苏晚翻了几页，神情逐渐认真起来，“你不是只是好奇吧？”
林默顿了顿，望向玻璃外川流不息的人群，声音低沉却坚定：“我想继续找下去，不只是李长顺，还有其他人。”
苏晚沉默片刻，轻轻点头。
两人谁都没说话，但彼此的目光中，已有答案。
蓝光仍在林默怀表中闪烁，仿佛下一刻，又将迎来一场跨越时空的对话。
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