“轰隆 ——！”
一声震耳欲聋的巨响突然在脑海里炸开，赵铁山的身体猛地一僵，指节死死抠进轮椅扶手的软布 —— 那触感瞬间消失，取而代之的是烧火棍粗糙的木纹，棍头还沾着灶膛的炭灰，烫得他掌心发疼。浑浊的眼睛瞬间瞪圆，瞳孔里映出的不是晨光下的汉白玉碑，而是 1931 年 9 月 18 日的黑夜：土坯房的茅草在火光中飞散，黑铁锅翻倒在地，红薯粥混着泥土流成一滩，甜香被硝烟绞碎，变成呛得人肺疼的焦糊味。
“铁山！拿上刀！” 老王的吼声在耳边炸响，赵铁山下意识摸向腰侧 —— 没有蓝布对襟衫的柔软布料，只有粗布军装的硬挺，炊事刀的牛皮刀柄被汗水浸得发滑，刀身还沾着早上切土豆的泥。他看见老王抓着半袋玉米面往灶台底下塞，指节因为用力而泛白，粗布褂子的后背被炮火映得通红，像燃着一团火；老张已经抄起汉阳造，枪托重重磕在地上，左胳膊的疤痕在煤油灯下发亮，他对着门口开枪时，后坐力震得他肩膀发抖，却死死咬着牙：“往玉米地跑！活着才能报仇！”
炮弹又一次炸开，土坯房的墙皮 “簌簌” 落在赵铁山的头上，冰凉的泥屑钻进衣领。他趴在地上，能感觉到地面的剧烈震动，像是有什么东西在地下翻滚 —— 那是坦克的履带碾过营区的声音，是弟兄们中枪后的闷哼，是小李冲进来时，刺刀穿透胸膛的 “噗嗤” 声。小李倒在地上，胸口的血汩汩往外冒，染红了赵铁山的裤脚，他的手还指着营区外的方向，嘴里无声地动着，像是在说 “爹娘，我对不起你们”。赵铁山想爬过去拉他，却被老王死死按住：“走！你想跟他一起死吗？” 老王的手又粗又硬，抓得他胳膊生疼，指甲几乎嵌进肉里 —— 那痛感如此真实，让他忍不住闷哼出声。
“太爷爷！您怎么了？”
清脆的声音像一把冷水，浇在燃烧的记忆上。赵铁山猛地抽搐了一下，喉咙里发出剧烈的咳嗽，仿佛要把七十多年前的硝烟都咳出来。掌心的灼痛感还在，裤脚似乎还沾着温热的血，可睁开眼，却是思远焦急的脸 —— 她的小手放在他的额头上，暖暖的，带着儿童特有的柔软，指尖还沾着一点银杏叶的碎末。
“太爷爷，您抓得我好疼。” 思远小声说。赵铁山这才发现，自己的手正紧紧攥着思远的手腕，指节泛白，把孩子的皮肤捏出了红印。他慌忙松开手，枯瘦的手指微微颤抖，像是不敢相信自己刚才的力气 —— 刚才攥着的明明是烧火棍，是炊事刀，怎么会是玄孙女的手？他摸了摸自己的肩膀，没有弹片划过的刺痛，只有蓝布对襟衫的布料，被风掀起一角，带着阳光的温度；他低头看裤脚，干干净净，没有血迹，只有轮椅扶手蹭上的一点灰。
“爹，您是不是又梦见当年了？” 赵建军蹲在他面前，声音里满是心疼。他看见父亲刚才的眼神 —— 那不是老人该有的浑浊，而是充满了恐惧、愤怒，还有绝望，像一头被困在炮火里的幼兽。赵卫国递过来一杯温水，杯壁贴着赵铁山的手，冰凉的触感让他彻底清醒：“爹，您喝点水，缓缓。当年的事都过去了，您看，思远还在这儿呢，咱们都在这儿呢。”
赵铁山接过水杯，却没喝。他的目光越过儿孙的肩膀，望向广场 —— 游客们正围着纪念碑拍照，有人笑着指点碑上的名字；几个孩子在花坛边追逐，手里的风筝线在风里飘着，风筝是红色的，像一团小小的火苗；远处的早餐铺传来 “豆浆油条” 的吆喝声，热气腾腾的白雾在晨光里散开，裹着食物的香气。这一切都那么平静，那么温暖，可他的耳朵里，还残留着炮弹的轰鸣，他的鼻腔里，还能闻到硝烟的味道，他的掌心，还能感觉到烧火棍的温度。
“老…… 老王……” 赵铁山终于发出了清晰一点的声音，虽然沙哑，却带着急切，“小…… 小李……” 他指着纪念碑，手指抖得厉害，“他们…… 没…… 没看到……”
赵建军握住父亲的手，眼眶瞬间红了。他知道父亲想说什么 —— 那些牺牲的弟兄，没看到今天的沈阳城，没看到高楼大厦，没看到孩子们安稳的笑脸，没看到他们用命护下的土地，如今这么好。“爹，他们看到了。” 赵建军对着纪念碑，声音哽咽却坚定，“您看，这碑上的名字，被这么多人记着；您看，孩子们都知道，今天的好日子是怎么来的；您看，咱们家五代人，都没忘了他们的话 —— 活着，就要守护这片土地。”
就在这时，赵晓阳 —— 赵卫国的儿子，刚从部队休假回来，穿着一身便装，却依旧带着军人的挺拔 —— 见爷爷站在纪念碑前许久，担心他体力不支，赶紧从背包里取出折叠椅，快步走过来：“爷爷，您站了半天了，先坐下歇会儿，有话慢慢说，不急。” 他的动作很轻，打开折叠椅时，特意避开了爷爷的脚边，怕碰到老人的旧伤。
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