他抬起头，看着汤姆。
“所以我现在不跑了，而且那天晚上我也只听到你叫了两次。”
他坐在那里，盘着腿，耳朵红着，眼睛亮着，等着。
汤姆看着他。
那张脸上的期待太明显了，明显到汤姆觉得自己只要说一个“不”字，它就会塌下去，变成那种让人心疼的表情。
“不行。”汤姆说。
埃德蒙的眼睛暗了一瞬。
“为什么？”
“因为你刚才说书比你好。”
“那是我乱说的。”
“你还说我得到了就不珍惜。”
“也是乱说的。”
“你还说我以前不是这样的。”
“那个不是乱说的，你以前确实不这样。你以前——”埃德蒙停了一下，想了想，“你以前像一只好高冷的猫，想靠近又假装不想，现在是养熟的家猫。”
汤姆挑眉。
“猫？”
“对。”埃德蒙说，“一只会自己跑过来的猫。”
汤姆看着他。
“你是说，我以前高冷，现在被你养熟了？”
“差不多。”
汤姆没有反驳，他靠在沙发背上，看着埃德蒙。那张脸上的期待还在，但多了一点紧张，像一个人站在门口等答案，不知道门会开还是不会开。
“那你还想听吗？”汤姆问。
埃德蒙点头。
“你叫我什么都可以。”他说，“埃尔、亲爱的、哥哥、Hubby，什么都行。”
汤姆的耳朵动了一下。
“埃尔？”
“嗯。”
“你确定？”
埃德蒙点头，点得很认真。
汤姆看着他。
然后他开口，声音很慢，像在品尝每一个字：
“亲爱的。”
埃德蒙的眼睛亮了一下。
“哥哥。”
埃德蒙嘴角弯着，看着汤姆。
“还有一次。”
“什么？”
“Hubby，你说‘Hubby’。”
汤姆看着他。
“Hubby。”他重复了一遍。
埃德蒙深吸一口气，然后整个人往前倒，把脸埋进汤姆的肩窝里，闷闷地说：“你能不能每天都叫一次？”
汤姆没有回答。他伸出手，环住埃德蒙的背，轻轻拍了一下。
“看你表现。”他说。
埃德蒙在他肩窝里笑了一声，那笑声闷闷的，带着一点鼻音。
“好。”
他们就这样靠着，谁也没动。斯特拉从沙发扶手上跳下来，趴在他们脚边，把脑袋搁在埃德蒙的脚背上。
窗外的天已经完全暗下来了。路灯亮了，在窗帘上投下橙黄色的光斑。远处泰晤士河的水声隐隐约约的，像一个人在很远的地方呼吸。
“埃德蒙。”汤姆忽然开口。
“嗯。”
“你今天怎么了？”
埃德蒙没有立刻回答，他沉默了很久，久到汤姆以为他睡着了。
然后他说：“弗朗西斯来信了。”
“弗朗西斯？”
“大学时候的朋友，埃莉诺的哥哥，你还记得吗？”
汤姆记得，埃莉诺来电话那天，埃德蒙在厨房做饭。他的语气很凶，骂那个叫理查德·威尔斯的男人，说他是“精致利己的自大狂”。
“他之前在当战地记者，在北非。后来去了中国，信是从延安寄来的。”
汤姆的手指停了一下。
“延安？”
“嗯。”埃德蒙说，“他说想留下来，等战争结束后，帮他们建医疗体系，他说那里需要人。”
汤姆没有说话。
埃德蒙靠在他肩上，声音很平，像在念一封信。
“他说让我帮他照看家里，母亲年纪大了，埃莉诺那孩子看着聪明其实糊涂得很。他说我是她们的依靠。”
他顿了顿。
“他还问起你，说在延安见到一种蛇，通体漆黑，当地人叫它‘黑乌梢’，跑得飞快，无毒但咬人疼，他说你应该会感兴趣。”
汤姆的嘴角弯了一下。
“替我谢谢他。”
“好。”
沉默了很久。
“你会担心吗？”汤姆问。
“会。”埃德蒙说，“但更多的是高兴，他找到了自己想做的事，能去想去的地方，做想做的事，这比什么都好。”
汤姆低头看他，埃德蒙闭着眼睛，睫毛在脸上投下细细的阴影，嘴角有一个极浅的弧度。
“你总是这样。”汤姆说。
“什么样？”
“总是为别人高兴。”
埃德蒙睁开眼睛，看着他。
“因为我知道那是好的。”他说，“能知道自己想要什么，能去自己想去的地方。这很难得，很多人一辈子都不知道自己想要什么。”
汤姆看着他。
“你知道吗？”他问。
埃德蒙想了想。
“知道。”
“什么？”
埃德蒙没有回答，他只是往汤姆怀里又靠了靠，把自己整个人塞进那个少年的怀抱里，像一只终于找到窝的猫。
“就是你。”他说，声音很轻，像怕被谁听见。
汤姆的手指在他背上停了一下。
然后收紧了手臂。
窗外的路灯又亮了几盏，把窗帘照成暖黄色。斯特拉翻了个身，四脚朝天，尾巴还在扫地板。
“埃德蒙。”汤姆忽然说。
“嗯。”
“Hubby。”
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