潜台词是：我需要透口气，离你，离这该死的孤儿院，离这一切都远点，不然我怕我这根弦迟早要崩。
汤姆的动作瞬间定格。
他缓缓抬起头，看向我，脸上第一次出现了类似……程序卡顿的表情。
“去多久？”
“几天，最多一个星期。”
他低下头，过了好一会儿，才用几乎听不见的声音挤出一个：“哦。”
刹那间，我仿佛又看到了当年那个害怕被独自留下的孩子的残影。
但这幻象转瞬即逝。
当他再次抬起头时，脸上已经恢复了那种完美的、无懈可击的平静面具。
“路上小心，哥哥。”他说。
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牛津。
这地方跟伦敦东区比起来，简直像开了高清滤镜。
古老的学院，修剪得像假的一样的草坪，空气里飘着的不是煤烟味，而是金钱和知识混合的傲慢气息。
出版社的酒会上，男男女女衣着光鲜，端着酒杯谈论着我听都没听过的哲学流派和艺术潮流，仿佛外面的失业率和战争阴云是平行宇宙的事情。
我穿着用《琥珀厅之谜》的版税购置的、勒得我有点喘不过气的西装，在里面扮演“文学天才少年”。
我的编辑，像个过度兴奋的推销员，拽着我跟一位头发白得像雪的古典文学教授寒暄。
天才？
我内心冷笑，一个顶着少年皮、内里是焦虑学生，还得靠写狗血言情小说补贴家用的倒霉蛋罢了。
酒会过半，我实在受不了那虚假的热情，溜到了露台上。
冷风一吹，脑子稍微清醒了点。
看着下面灯火通明的街道，荒谬感再次袭来：
我特么在这儿干嘛？
扮演别人家的孩子？
而汤姆，此刻在伦敦那间灰扑扑的房间里，是在研究他的“魔法”，还是在用那种让人起鸡皮疙瘩的蛇佬腔跟纳吉尼唠嗑？
“泰勒先生？”
一个温和的声音在身后响起。
我回头，是那个戴金丝边眼镜的男人，刚才好像被介绍是研究民俗学和古代符号的什么院士，名字我没记住。
“抱歉打扰您清静。”
他微笑着递过来一杯苏打水，“只是，我对您作品里展现出的，嗯……对人性某些幽暗层面的洞察力，非常感兴趣。这不像通常这个年纪的年轻人会拥有的视角。”
“只是多读了些书，加上一点不负责任的想象，先生。”
我接过杯子，警惕得像只听到了风吹草动的兔子。
“想象也需要土壤和种子。”
他靠在栏杆上，望向远处的黑暗，“您知道吗？很多古老的传说里，都有关于天赋异禀的孩子，关于与非人智慧生物沟通的故事……它们通常被视为诅咒，或者……祝福。”
他忽然转过头，镜片后的目光锐利得像手术刀，“您认为，在我们这个信奉科学的时代，我们是否过于武断地抛弃了这些‘荒谬’的传说呢？”
我感觉全身的血液瞬间冻住。
他是谁？
他想干嘛？
他知道了汤姆的事？
还是只是个沉迷神秘学的学术疯子？
我强迫自己喝了一口苏打水，冰得我牙疼。
“我不太了解这些领域，先生。我的创作，主要基于逻辑。”
和生存压力。
他了然地笑了笑，似乎早料到我会这么说。
“逻辑当然重要。但有时候，最深的真相，恰恰藏在逻辑的盲区里。”
他直起身，优雅地从口袋里掏出一张名片，递给我，“如果您日后在创作中，对某些……超越常规的设定产生兴趣，我很乐意与您交流。我一直致力于此类研究。”
我接过名片。
阿尔伯里克·沃波尔。
一个伦敦地址。
没有头衔，没有机构，干净得像一张谜语。
他微微颔首，便转身融入了酒会的光影中，像个真正的NPC一样深藏功与名。
我捏着那张冰凉的名片，指尖无法控制地微颤。
巧合？
还是……汤姆那句无声的“他发现了……”像幽灵一样在我脑海里回荡。
这个“他”，难道指的就是……？
回伦敦的火车上，我看着窗外飞速倒退的风景，心情比行李还沉重。
牛津之行非但没让我放松，反而给我兜头盖脸浇了一盆带着问号的冰水。
阿尔伯里克·沃波尔的名片揣在我口袋里，像个定时炸弹。
推开孤儿院房间的门，只有汤姆在。
他坐在窗边，就着最后一点天光，翻看着我留给他的博物学图鉴。
听到动静，他抬起头。
“哥哥。”
他合上书，站起身。他的目光在我脸上做了个快速的X光扫描。
“我回来了。”我放下东西，努力扮演“一切正常”。
他没问牛津酒会的事。
他走过来，静静地站在我面前，然后，毫无征兆地，伸出手，用指尖非常轻、非常快地碰了一下我外套口袋——正是放着沃波尔名片的位置。
一触即收。
“路上顺利吗？”
他问，声音平静得像结了冰的湖面。
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