此后许多年，青茵一直住在道外那条老街上。
店还是那间店，鼓还是那两面鼓。北面的神鼓摆在左边，南面的黑鼓摆在右边，中间是她那张用了十来年的工作台。阳光从玻璃门照进来的时候，正好落在它们身上，给那暗沉的鼓面镀上一层薄薄的金色。
老主顾们来来往往，有的死了，有的搬走了，有的老了走不动了。新主顾们慢慢多起来，有年轻人，有游客，有路过时被那两面鼓吸引进来的陌生人。
每一次有人问起那两面鼓的来历，青茵就笑笑，说：
“老辈传下来的。”
没人追问。
这年头，谁还没点老辈传下来的东西呢。
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第五年春天，那块琥珀变了。
那天傍晚，青茵正坐在工作台前做活，忽然觉得胸口一烫。她低头，看见那块琥珀正在发光——不是普通的反光，是从里面透出来的、温温润润的金色光芒。
她放下手里的皮料，把琥珀摘下来，托在手心里。
光芒越来越亮，越来越亮，亮得有些晃眼。然后，那光芒忽然收敛回去，琥珀恢复了原来的样子，只是——
里面的骨片不见了。
青茵愣住了。
她把琥珀翻来覆去看了好几遍，骨片确实不见了，就像从来没有存在过一样。
她握着那块琥珀，站在工作台前，很久很久。
然后她笑了。
“关键时候到了。”她轻声说。
虽然她不知道那个“关键时候”是什么。
但她知道，那木当年把它给黄承彦的时候，说的是“关键时候能保命”。
黄承彦没用上。
她也没用上。
但现在，它不见了。
也许，是去它该去的地方了。
也许，是去告诉黄承彦——
她还活着。
好好的。
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第八年秋天，店里来了一个年轻人。
二十出头，瘦瘦的，戴着眼镜，背着双肩包，像个学生。他在店门口站了很久，盯着那两面鼓看，看得青茵都有点不自在了。
“想看看什么？”她问。
年轻人摇摇头，指了指那面北方的神鼓。
“这鼓……”他开口，声音有点抖，“能让我看看吗？”
青茵看着他，心里忽然一动。
“你认识这鼓？”
年轻人沉默了一息。
“我爷爷有一张照片。”他说，“照片里有这面鼓。他临终前让我来找。”
青茵的心跳快了。
“你爷爷是谁？”
年轻人从背包里掏出一张照片，递给她。
照片很老了，泛黄发脆，边角都磨破了。照片里有两个人——一个年轻的女人，穿着皮袄，站在雪地里；旁边是一个中年男人，穿着道袍，背着包袱，正对着镜头笑。
青茵的手抖了一下。
那是她自己和黄承彦。
在长白山脚下，某个她早已忘记具体日期的清晨，某个路人帮他们拍的。
“这是……”她的声音发颤。
年轻人点点头。
“这是我爷爷。”他指向黄承彦，“他叫黄承彦。他让我来找您。”
青茵站在那里，看着那张照片，脑子里一片空白。
黄承彦的孙子？
黄承彦不是……
“他是收养的。”年轻人好像看出了她的疑惑，“我爷爷一辈子没结婚。他收养了我爸，我爸收养了我。”
他顿了顿。
“他临终前跟我说，如果有一天，能找到哈尔滨道外一个姓林的姑娘，有两面鼓，就把这个给她。”
他从背包里掏出一个布包，递给青茵。
青茵接过，打开。
里面是一块玉。
一块很小很小的、只有指甲盖大小的玉。玉上刻着一个字——
婉。
青茵的眼泪涌上来。
婉儿。
黄承彦一直带着的、那块刻着女儿名字的玉。
“他说，”年轻人的声音很轻，“‘告诉她，我等到了。’”
青茵握着那块玉，站在那两面鼓前，泪流满面。
很久很久。
然后她抬起头，看着那个年轻人，笑了。
那笑容里有泪，也有光。
“你爷爷……”她说，“他在哪？”
年轻人摇了摇头。
“去年走的。”他说，“九十三岁。”
青茵点点头。
九十三岁。
够了。
他等到了。
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那天晚上，青茵把那块玉挂在脖子上，和那块琥珀一起。
两块玉，一左一右，贴着她的心口。
温热的。
像有人在轻轻握着她的手。
她坐在工作台前，看着那两面鼓，看着窗外的夜色，很久很久。
然后她笑了。
“黄先生，”她轻声说，“恭喜您。”
窗外，道外的老街华灯初上。
远处，中央大街灯火通明。
这座城市，和七十年前一样，和永远一样。
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第十五年，店里来了一个老人。
七十来岁，瘦瘦小小的，穿着一件洗得发白的蓝布中山装，背着一个旧帆布袋。他在店门口站了很久，盯着那两面鼓看，看得青茵都愣住了。
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