铁骸跪在地头。
这个大个子男人，平时话不多，力气大，干活不要命。他一个人能顶三个人用，扛麻袋、翻地、挖渠，什么活都干在前面。但此刻，他跪在沙地里，捧起一把被沙埋住的黍子苗，手在发抖。他的手很大，骨节粗得像核桃，手指上全是裂口，裂口里嵌着黑泥和血痂。他把那些黍子苗捧在手心里，像捧着一捧黄金一样，手抖得厉害，苗叶子从指缝里漏出来，飘飘悠悠地落在地上。
“黍子……黍子没了……”他的声音沙哑，像砂纸在木头上磨。
没有人说话。
所有人都站在地头。两千多人，把整片地围了一圈。老人站在前面，蹲着的、拄着棍子的、被孙子搀着的。女人站在中间，怀里抱着孩子、手里牵着孩子的、背上背着孩子的。男人站在最外面，攥着拳头的、咬着牙的、低着头不敢看的。
没有人说话。
风停了，地上没有一丝风，但空气是冷的，冷得人骨头疼。太阳出来了，黄黄的，像一块生了锈的铁，挂在东边的天上，照下来的光是白的，没一点热气。远处的沙丘上，有几只乌鸦落着，黑黑的，缩着脖子，偶尔叫一声，啊——啊——声音又粗又哑，像是在哭。
那是他们花了两个月开出来的地。
两个月前，这里还是一片荒沙，什么都没有。是他们一锹一锹翻的土，一颗一颗捡的石头，一担一担挑的粪。萧寒拄着骨杖站在地头指挥，铁骸带着男人们翻地，阿萝带着女人们播种，连五六岁的孩子都提着篮子帮忙撒种。两个月，六十多天，从冬天干到开春，从穿棉袄干到穿单衣，手脚冻裂了又好了，手上磨出茧子又磨破了，茧子下面又磨出新茧子。
两个月后，地开出来了。黍子种下去了。苗长出来了。眼看就要抽穗了。
一场沙暴，三天三夜，全没了。
石婆的孙女小枣蹲在地头，用手扒沙子，扒出一棵黍子苗，放在手心里看了看，然后哇的一声哭了。她哭得很伤心，鼻涕眼泪糊了一脸，一边哭一边喊：“黍子没了，黍子没了，我们吃什么呀……”旁边的大人没人哄她，因为大人也想哭，只是忍住了。
萧寒拄着骨杖，慢慢地走到地头。他的右腿疼得厉害，每走一步，眉头就皱一下，但他没有停下来。他蹲下去——蹲下去的时候很慢，先把骨杖杵在地上撑着，然后慢慢弯右腿，把左腿伸直，重心移到左腿上，再慢慢蹲下来。他蹲稳了之后，用手扒沙子。
他的手比阿萝的手更粗。手指很短，很粗，指节突出，指甲又厚又黄，指甲盖上有竖纹，像干裂的河床。他用那双手扒沙子，扒得很慢，很仔细，像是在找什么丢失了很久的东西。他扒出一棵黍子苗，捏着苗的根部，轻轻提起来。根断了。他把苗放在一边，继续扒。又扒出一棵，根也断了。又扒出一棵，还是断了。
他的脸上看不出什么表情。眉头没有皱，嘴角没有动，右眼眯着，左眼皮耷拉着。但他的手停了一下——只是停了一下，大概一眨眼的工夫——然后又继续扒了。
阿萝蹲在他旁边，学着他的样子，也扒。她的手指被沙子磨破了，血滴在土里，一滴一滴的，像红色的露珠。她每扒出一棵苗，就放在萧寒扒出来的那堆旁边，一棵一棵地摆整齐，像在给死者整理遗容。
“哥哥，苗还能活吗？”她问。声音很小，小得像是怕惊动什么。
萧寒没有马上回答。他又扒了一棵苗，捏了捏苗的根，又捏了捏苗的茎，然后把苗放在鼻子下面闻了闻。苗有一股青草的味道，混着沙土的腥气。他沉默了一会儿，说：“能。”
“根还在，浇上水还能活。”他说这句话的时候，声音不大，但很稳，像是真的，像是他亲眼看到那些苗活过来了一样。
阿萝看着他。他蹲在那里，侧脸对着她，颧骨的轮廓在早晨的光线里显得很锋利。他的头发乱糟糟的，沾着沙粒，鬓角已经有几根白发了。他今年还不到三十岁，但看起来像四十多岁的人。他的独眼看着手里的黍子苗，那眼神不像是看一株快要死的苗，倒像是看一个生了病的孩子，有心疼，有不舍，但没有放弃。
阿萝点点头，把眼泪擦干了，继续扒。
损失统计出来了。
铁骸带着几个识数的男人，一块地一块地地量，一垄一垄地数。他们从早晨量到傍晚，太阳从东边走到西边，他们的影子从长变短又从短变长。最后，铁骸走到萧寒面前，手里拿着一个木牌，木牌上刻着数字。他的脸色很难看，嘴唇发白，眼角抽搐着。
“一百亩黍子，活了不到五十亩。”他的声音闷闷的，像从缸里发出来的，“水渠被沙子填了八里，剩下的两里也淤了一半。盐湖被埋了三分之一，以后取盐要多走好几里路。村东头的几间土屋被风刮塌了，好在人跑得快，没人受伤。”
他说完，把木牌递给萧寒。萧寒接过来看了一眼，没有说话。他把木牌翻过来，用指甲在背面刻了几个字，然后把木牌还给铁骸。
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