赵石头一家加入后的第十天，营地的人口变成了两百四十四人。
多出来的那一个，是个婴儿。
那天夜里，风沙很大。萧寒被一阵女人的惨叫声惊醒，他拄着骨杖走出草棚时，看见青霖遗族聚居的那片矮棚子外围了一圈人。火把的光在风里摇摇晃晃，照得每个人的脸都忽明忽暗。一个老年妇人的声音从棚子里传出来，沙哑、急促，像是在喊什么口号，又像是在骂人。
“使劲！再使劲！你他娘的倒是使劲啊！”
然后是更惨烈的叫声。那声音像被风撕碎的布条，一截一截地从喉咙里挤出来，听得人牙根发酸。
萧寒站在人群外面，没有往里挤。他看见铁骸蹲在一棵枯死的胡杨树下，双手交叉搭在膝盖上，脸上的表情像是在听一场不想听却又不得不听的战报。火炼仙子站在棚子门口，手里端着一盆热水——那水其实已经不热了，上面还飘着一层细细的沙尘。她不停地换手，像是烫得拿不住，又像是冷得受不了。
阿萝不知道什么时候醒了，悄悄走到萧寒身边，小手攥住他的衣角，仰着头问：“哥哥，谁在叫？”
“有个小宝宝要出生了。”萧寒低头看她。
“出生很疼吗？”
“应该很疼。”
阿萝沉默了一会儿，把脸埋进萧寒的腰侧，闷闷地说：“那阿萝不要出生了。”
旁边有人听见了，想笑，又笑不出来。
足足折腾了两个时辰，天都快亮了，那孩子的哭声才终于响起来。
很细，很尖，像一只被踩了尾巴的小猫，拼了命地叫，声音却只有那么一点点。棚子里传来老年妇人如释重负的笑骂声：“嘿，小东西，嗓门倒不小！来来来，让奶奶看看——哟，是个带把儿的！”
人群里有人松了口气，有人低声议论，有人转身回去睡觉。火炼仙子端着那盆已经凉透的水走出来，脸上带着一种奇怪的表情——不是高兴，也不是不高兴，更像是一种劫后余生的疲惫。她看见萧寒，愣了一下，然后说：“母子平安。”
萧寒点了点头。
“那孩子……”火炼仙子顿了顿，“太小了，比我拳头大不了多少。能活吗？”
“能活。”萧寒说。
火炼仙子看了他一眼，没有追问他是凭什么这么肯定的。
那孩子的母亲叫阿依古，是青霖遗族里最沉默的女人。她从来不多说一个字，吃饭时缩在最角落，干活时闷着头干最重的活，从不求人，也从不对任何人表示亲近。她的肚子大起来的时候，所有人都看出来了，但没人敢问孩子的父亲是谁。也许死在烘炉之战了，也许死在更早的什么地方，也许根本就不存在——在这片沙漠里，一个女人活下来的方式有很多种，有些方式是不能问的。
萧寒第二天下午去看那孩子。
他站在草棚外，没有进去。草棚是用枯胡杨枝子和破兽皮搭的，矮得连弯腰都进不去。阿依古坐在里面，背靠着木桩，把孩子抱在怀里。她看见萧寒，眼神里闪过一丝警惕，然后低下头，继续喂孩子。
没有奶水。
她用一只破碗盛了肉汤，熬得稀烂的那种，上面还浮着几粒没碾碎的肉渣。她用一根削尖的木棍当勺子，舀起一勺，凑到嘴边吹了吹，然后小心翼翼地喂进孩子嘴里。孩子吃了一口，小脸皱成一团，嘴角溢出汤水，顺着下巴滴到她的手臂上。她用手背擦掉，又喂第二口。第二口吐了一半出来。第三口咽下去了。
孩子在她怀里发出细细的、像老鼠一样的哼唧声，眼睛还没睁开，两只小手攥成拳头，不停地挥舞。
“活不了。”石婆不知道什么时候出现在萧寒身边，蹲在地上，声音沙哑得像两块砂纸在摩擦。她手里拿着一把野菜，正在择，枯黄的手指头又快又准地掐掉根须，把能吃的叶子扔进一个破布袋里。“没有奶，这孩子撑不过冬天。”
萧寒沉默了一会儿。
石婆说的没错。这片沙漠里，连大人都吃不饱，哪来的奶水？肉汤能吊几天命？十天？二十天？孩子的胃太小太嫩，消化不了肉渣，喝进去的汤水大部分都拉出来了，真正吸收的能有几口？
“想办法。”萧寒说。
“想什么办法？”石婆抬起头，浑浊的眼睛看着他，“咱们自己都吃不饱。两百多张嘴，每天的嚼谷都算不过来，哪还顾得上一个……”
她没说下去，但意思很清楚。
萧寒没有接话。他站在草棚外，看着阿依古一勺一勺地喂孩子。她喂得很慢，每一勺都要等孩子咽下去了才喂下一勺。她的手很稳，脸上没什么表情，但嘴唇一直在微微翕动，像是在念叨什么。
也许是祷词。也许是在跟孩子说话。也许什么都没说，只是下意识地动。
“那就想办法吃饱。”萧寒终于开口了。
石婆不说话了。她低下头继续择菜，枯瘦的手指头顿了一下，然后更加用力地掐掉一根根根须。她在这个瘸子身边待了快一个月了，知道他说出来的话，从来不是说说而已。
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