一进门，一股浓烈得，不讲道理的肉香，就冲进了我的鼻子。
“这是沈阳来的，礼兄弟！”
努尔别克冲着厨房喊。
他媳妇从厨房里探出头来，冲我羞涩地笑了笑。
“快坐快坐。”
努尔别克把我按在客厅的桌子边。
桌上，已经摆好了几个凉菜。
很快，他媳妇就端着一个巨大的，像脸盆一样的盘子，走了出来。
盘子里，是满满的，大块大块的，煮熟的羊肉。
羊肉上面，铺着宽大的面片。
面片上，撒着皮牙子（洋葱）。
“来，兄弟，尝尝我们这儿的‘纳仁’！”
努尔别克递给我一把叉子。
“我们哈萨克人，招待最尊贵的客人，才吃这个。”
我看着那盆肉，有点懵。
这，也太实在了。
“大哥，这……”
“别这了那了，吃！”
他用一个大勺子，给我盛了满满一碗。
肉，汤，面，洋葱，混合在一起。
我学着他的样子，先喝了一口汤。
那股羊肉的鲜味，瞬间，就在我嘴里炸开了。
不膻，一点都不膻。
就是最纯粹的，最原始的，肉的香味。
我用叉子，叉起一块肉，放进嘴里。
肉炖得，烂而不散。
牙齿轻轻一碰，就化开了。
满口的，都是油脂的醇香。
再来一口面片。
筋道，爽滑，吸满了肉汤的精华。
我感觉，我这几天，被戈壁滩上的风沙，刮得干巴巴的灵魂。
瞬间，就被这碗肉汤面，给泡开了，泡软了。
“咋样？”
努尔别克看着我，眼睛里，带着一丝期待。
“得劲儿！”
我冲他竖起大拇指。
“太得劲儿了！”
他哈哈大笑起来。
他媳妇又端上来一壶，奶白色的液体。
“来，喝这个，马奶酒。”
我尝了一口。
酸酸的，甜甜的，带着一股特殊的发酵味。
酒精度数不高，但后劲儿，很足。
我们就这样，吃着肉，喝着酒，聊着天。
我问他，这儿离边境线，有多远。
他说，不远，开车，半个小时就到了。
那儿有个口岸，叫巴克图口岸。
他说，他年轻的时候，经常赶着羊，跑到边境线上。
有时候，哈萨克斯坦那边的牧民，也会赶着羊，跑过来。
两边的人，语言都通。
见了面，就坐下来，一起喝酒，吃肉，吹牛逼。
“那条线，就是给外人看的。”
努尔别克说。
“在我们心里，哪儿有草，哪儿就是家。”
我听着，心里，有点触动。
吃完饭，努尔别克从墙上，摘下来一个，像吉他，但又比吉他小很多的，乐器。
两根弦。
“这叫，冬不拉。”
他坐下来，把冬不拉，抱在怀里。
手指，在琴弦上，轻轻一拨。
一串苍凉的，悠远的，音符，就在这小小的房间里，流淌开来。
他开口唱了。
我听不懂他在唱什么。
我只知道，那歌声，很慢，很沉。
像这片草原的风，吹了几千年。
像天上的雄鹰，盘旋了一辈子。
歌声里，有离别，有思念。
有出生时，第一声的啼哭。
也有死亡前，最后一声的叹息。
我听着，听着。
我感觉，自己那颗，漂泊了太久的心，被这歌声，给揪住了。
我想起了，我离开沈阳的那天。
我妈，小雅，小静，还有孩子们，在楼下送我。
我想起了，我在高速上，因为孤独，嚎啕大哭。
我想起了，我在三亚的海边，看着那栋别墅，悔恨交加。
我想起了，我在哈密的棉花厂里，为了我那个死去的爹，哭得不成人形。
我这一路，走得太远了。
远到，我都快忘了，我为啥要出发。
我以为，我是为了挣钱。
为了赎罪。
为了活下去。
可现在，我坐在这儿，听着这首，我根本听不懂的歌。
我忽然觉得，我也像这歌里唱的一样。
我就是个，回不了家的，牧人。
我的草原，在哪儿呢？
我的家，又在哪儿呢？
眼泪，就在眼眶里打转。
但我没让它流下来。
我端起面前那碗，马奶酒。
站起来。
努尔别克停下了弹唱，有点疑惑地看着我。
我把碗，举到他面前。
然后，一仰脖，把那碗酒，全都，灌进了肚子里。
一股辛辣的，带着酸味的气流，从我的喉咙，一直烧到胃里。
我把空碗，亮给他看。
然后，用我最纯正的，东北话，对他说。
“哥们，敞亮！”
努尔别克愣了一下。
然后，他笑了。
笑得，比刚才，还开心。
他也端起自己的碗，一饮而尽。
“敞亮！”
那一刻，我们俩，一个东北的货车司机，一个边境的哈萨克牧民。
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