九爷的茶与费小极的汗
费小极把那身勒死人的西装扒下来，像甩掉一层沾满虱子的狗皮，狠狠掼在“极光文化”那张破桌子上。名牌西装昂贵的面料蹭上了桌角的油渍，他也不管，换上自己那件洗得发白、印着褪色骷髅头的T恤，紧绷的胸口才终于喘过气来。可脖子上那块冰凉的烙印还在——钟叔那张普通名片，背面“九爷想见见”那几个字，像烧红的烙铁，烫得他灵魂都在哆嗦。
“操！九爷…真他妈是九爷…” 他瘫在吱呀作响的转椅里，手指无意识地搓着T恤下摆，仿佛能搓掉那股寒意。眼前是城中村污浊的空气和窗外乱拉的电线，脑子里却全是“君悦”那金碧辉煌的粪坑（他现在就这么觉得），还有钟叔那双能把人吸进去的古井眼。“叫我干蛋？看上老子能忽悠了？想收编当狗腿子？” 他越想越邪乎，后背刚下去的冷汗又冒了出来，“还是嫌老子编故事编到九爷祖坟上了？要算账？” 这念头让他差点从椅子上弹起来。
“小极，昨晚到底怎么回事？” 周教授凑过来，眼镜片后的小眼睛闪烁着精光，“那个给你名片的…是不是就是‘帝王足浴’吴老板提过的…”
“闭嘴！” 费小极像被踩了尾巴的猫，暴躁地打断他，“跟你有个屁关系！不该问的别问！”
周教授被他吼得一窒，脸色有些难看。旁边的林薇薇敲键盘的手指也顿了一下，屏幕冷光映着她没什么表情的脸，但费小极总觉得她那眼神像扫描仪，要把自己里外看穿。
“行行行，不问不问。”周教授讪讪退开，嘴里小声嘀咕，“年轻人，火气别那么大…机遇来了要抓住啊…九爷啊…”
抓住？费小极心里冷笑。抓住个催命符还差不多！ 他烦躁地抓了抓鸡窝似的头发，心里两个小人儿在打架：
小人A（痞气无赖版）：“跑！收拾细软，连夜买站票跑路！九爷？阎王爷也管不着跑路的鬼！”
小人B（野心膨胀版）：“富贵险中求！九爷的门缝开了条缝儿，钻过去可能就是通天大道！赌一把？”
整整一天，费小极像丢了魂，棋牌室都没心思去。他蹲在城中村油腻的小吃摊扒拉着一碗炒面，眼睛却不由自主地瞟向远处那座笼罩在暮霭中、隐约能看到轮廓的矮山——栖霞山。栖霞路17号院，就在那山腰上。“云庐…” 他反复咀嚼着这两个字，感觉像含着一块冰，又冷又硌牙。
夜幕如期降临，像一个巨大的、沉默的盖子扣在城市上空。费小极最终还是出现在了栖霞路17号院那扇毫不起眼的黑漆大门前。他没跑。不是不想，是怂了。他太清楚九爷那类人想找一个人，就跟捏死一只蚂蚁那么简单。跑？只会死得更快。
“妈的，伸头一刀，缩头还是一刀，老子看看这刀怎么砍！” 他给自己打着气，声音却有点发飘。
门无声地开了。开门的还是那个穿旧夹克、像影子一样的钟叔。他甚至没看费小极，只是侧开身。费小极咽了口唾沫，硬着头皮跨过那道高得离谱的青石门槛。
门内，是另一个世界。
没有想象中的金碧辉煌，没有晃瞎眼的水晶灯。只有一片深沉的、仿佛能吸走所有声音和光线的寂静。脚下是打磨得光可鉴人、却冰凉沁骨的黑石地面，倒映着头顶稀疏几盏幽幽的仿古宫灯。空气里弥漫着一股难以言喻的、混合着上好木头、旧书卷和某种冷冽熏香的奇异味道，沉甸甸的，压得人胸口发闷。高大的博古架上，陈列着一些费小极看不懂但感觉异常沉重的瓶瓶罐罐和石头。偶尔有穿着素色布衣、脚步轻盈得如同鬼魅的服务人员无声走过，眼神空洞，仿佛没有焦点。
钟叔在前，费小极在后。脚步声在黑石地面上发出空洞的回响，每一步都像踩在自己的心跳上。走廊幽深曲折，像通往巨兽的咽喉。“这地方…像个坟！” 费小极心里发毛，后背的汗毛根根倒竖，手心冰凉粘腻一片。
走廊尽头，一扇厚重的雕花木门被钟叔无声推开。
暖黄色的光晕流泻出来。
不算大的房间，布置得极其简洁，甚至可以说…朴素。四面墙是深沉的原木色，几排顶天立地的书柜塞满了书，空气里是更浓郁的旧书卷气和另一种温润的木香。一张巨大的、由整块木头雕琢而成的茶桌占据了房间中心。桌后，一个中年人正悠闲地摆弄着茶具。
这就是九爷？
费小极脑子里预演过无数遍——凶神恶煞的江湖大佬？阴鸷深沉的幕后黑手？或者脑满肠肥的土财主？可眼前这人…
五十岁上下，穿着件质感极好的深灰色羊绒开衫，头发梳理得一丝不苟，鬓角有些花白。脸庞轮廓分明，但线条意外地柔和，没有钟叔那种刀削斧凿的冷硬。他微微低着头，专注地烫洗着茶具，动作行云流水，带着一种奇异的韵律感，手指修长干净，不像沾过血的样子。气质沉稳平和，像一泓深不见底却不起波澜的潭水。
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