沈临没回头，先下去了。
姜晚站在入口边上，往下看了一眼。
台阶，砖砌的，干的，没有霉味，说明通风处理过，这东西不是临时挖的，是有人专门做的，做的时候就考虑过要用很久——父亲的手笔，还是沈临的，她判断不出，怀表里那帧光点只定位了位置，没交代这地方是谁建的。
【宿主，22%，我需要再给我十分钟。】
十分钟，她等得起。
姜晚弯腰低头，跟着下去。
台阶十一级，底下是一个不大的方形空间，地面是夯土，顶上是砖拱，高度将将够站直。沈临已经点了一根蜡烛，烛光把那道旧疤的轮廓打得很清楚。
四面墙，其中一面挂着几张纸，是图，密密麻麻的线，看不出主题，但姜晚看见图角的标注方式——那是父亲的字，方块字的横撇一律偏右，是留苏的人的习惯，她从母亲的日记里认出来过。
另一面墙，有一排铁箍箱子，三个，摞着，锁是老式的铜锁。
“这里是什么地方。”
“中转点，”沈临蜡烛举高了一点，把那排箱子照亮，“你父亲和另外两个人用的。”
“另外两个人是谁。”
“一个走了，”他说，“一个还在，在哪儿，我不知道。”
还在的那个，下落不明——意思是这条线上只有他和她，加上一个不知道在哪儿的人。
姜晚把视线移到那排箱子上，“里头是什么。”
“设备，”沈临把铁棍插进铜锁的环里，借力，哐的一声，铜锁开了，“你父亲带出来的一部分。”
箱盖掀开，里面是厚布裹着的东西，他把布掀开一角——是仪器，老旧的，壳子是军绿色烤漆，表盘上有刻度，型号姜晚看不出，但那个年代能做到这个工艺的，不是民用的东西。
她往前走了一步，手搭上箱沿，往里看——
烛光在仪器的金属面上跳了一下，把仪器的铭牌照了出来，那四个字压在金属里，凹进去的，字迹细，但清楚。
姜晚把那四个字看清楚的瞬间，呼吸顿了半拍。
这东西不应该在这里。
按任何一条她知道的线索来推算，这东西应该在1969年就已经——
“你认识这个。”
沈临的声音在旁边，不高，是陈述，不是问句，跟在废品站里说“你对坐标是真懂的”是一个语气。
烛光还在跳。
铭牌上那四个字反着光，一动不动地压在金属里，把她钉在原地。姜晚把手从箱沿收回来，动作慢，像是换了个角度看，不是缩手。
“见过同类型的，”她说，“不是这一台。”
沈临没拆穿她。他把蜡烛放低，从她身侧绕过去，跟她站同一个角度看那块铭牌，“你父亲说，这是唯一一台完整出来的。”
唯一一台。
脑子里那条线抻得很直——她现代记忆里，学术档案里，那个项目在1968年就全档销毁，设备回炉，人员遣散，没有任何一台原型机应该留下来。
但这台在这儿，压在野岭土坡底下一间砖拱地窨子里。
是父亲带出来的。
“他冒了很大的险。”
“也付了代价，”沈临说，语气平，没细说。
烛光没动。铭牌上四个字压在金属里，冷的，不动。
【宿主，31%，断帧接上一截——北向那条线的节点在——】
字符断了。
姜晚在心里催：多久。
── 8000 字 ──
【别问我，我不是插座。】
她从鼻腔慢慢出了口气，把视线移到另外两口箱子上，“另外两口是什么。”
“一口是零件，”沈临说，“另一口——”他顿了极短，“你来开。”
你来开。
姜晚看他。
沈临接住她的眼神，面上没变，“你父亲说，能找到这里、认出这台设备的人，有权利开第三口箱子。我来过三次，没开过。”
三次，没开过。
这人要么耐性异于常人，要么原则性强到某种程度，要么两样都是。姜晚用两秒钟定性他：不是冲动的路数，是等棋子落位再落子的人。
而她，是那枚棋子。
这个判断让她稍微不舒服了一下，压下去，走向第三口箱子。
铜锁跟前两口一样型号，但锁环下面有一道印——不是装饰，是一串数字，刻进金属里，字迹横撇偏右，是父亲的习惯。
一个日期。
1968.10。
那个月，母亲刚被带走。父亲在哪儿，她不知道，怀表那段帧断得最彻底，什么都没存进来。
她把拇指压在那串数字上，又收回来。
铜锁没有钥匙孔，是拨码的，四位。
沈临没催，靠着砖壁，手夹着剩半截的烟，看烛火，像是有用不完的时间。
四位数，她不知道。
但父亲有个习惯，母亲提过一次，说他在苏联的时候，重要的东西惯用电话分机号做备用码——那封信，在母亲遗物里头，姜晚只扫过一眼，但数字记住了。
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