晚晴渐渐老了。
头发全白了。
像落了一场经年不化的雪，铺在头顶，再也没染回过墨色。
行动也变得迟缓。
抬脚要挪一步，都要先顿一顿，像被岁月拴住了脚踝，慢慢悠悠，再也赶不上从前的时光。
她坐在藤椅上，背微微佝偻，指尖搭在扶手上，指节瘦得凸起，像老树枝上的节疤。
阳光透过窗棂，落在她花白的发顶，暖融融的，却暖不透那层浸透了半生的凉。
“晚晴。”
门外传来声音，轻得像风拂过纱窗。
是晓宇。
她没立刻应声，只是缓缓转动眼珠，朝着门口的方向望了望，嘴角牵了牵，没说话。
“妈，我给您熬了粥，小米南瓜的，温着呢。”晓宇走进来，手里端着白瓷碗，脚步放得很轻。
晚晴眨了眨眼，睫毛垂下来，在眼角投出一小片阴影。
过了几秒，才轻轻点头。
晓宇把碗放在她面前的小几上，又搬了张凳子坐在旁边，看着她。
“今天天气好，等会儿我推您去阳台晒晒太阳？”
晚晴拿起勺子，舀了一勺粥，送进嘴里。
粥温温的，顺着喉咙滑下去，没什么滋味。
她慢慢嚼着，嚼了好一会儿，才咽下去。
“不用了。”
声音很轻，像一片羽毛，轻飘飘落在空气里。
“晒什么呢，都老了，晒了也没用。”
晓宇喉结动了动，想说些什么，又咽了回去。
他知道，母亲这几年，越来越不爱动了。
从前的晚晴，不是这样的。
年轻时的她，踩着布鞋，能沿着龙滩的海岸线走一下午，捡贝壳，追浪花，笑起来的时候，眼睛亮得像龙王头的星光。
后来，和守业闹了别扭，分开住，她一个人守着旧居，照样能把日子过得细致，种满院的三角梅，擦得锃亮的木窗，连灶台上的搪瓷碗，都擦得干干净净。
可现在，三角梅枯了，没人再种新的。
木窗蒙了灰，她也没力气去擦。
只有那张泛黄的合影，还被她收在贴身的小布包里，每天都要摸一摸。
“妈，您尝尝，这南瓜是我特意挑的，甜得很。”晓宇拿起勺子，想帮她舀一勺。
晚晴却抬手拦住了他。
“我自己来。”
还是那几个字，轻，却带着点不容置喙的固执。
她的手微微抖着，勺子晃了晃，粥洒出来几滴，落在手背上，她也没察觉。
晓宇看着心里发酸，别过脸，擦了擦眼角。
“妈，等过阵子，天气再暖点，我带您回海坛岛看看，好不好？”
这话一出，晚晴舀粥的勺子顿住了。
她的目光落在远处，像是透过窗户，穿透了城市的高楼，望到了那片魂牵梦绕的海。
龙滩的木麻黄树，龙王头的海浪，还有旧居门口的那棵老榕树。
还有……守业。
她沉默了很久，久到晓宇以为她不会回答。
然后，她轻轻摇了摇头。
“不去了。”
“路远，折腾。”
“海坛岛……早就不是以前的样子了吧。”
她低声说着，像是在问晓宇，又像是在自言自语。
晓宇张了张嘴，想说“样子变了，地方还在”，可看着母亲黯淡的眼神，话到嘴边，又咽了回去。
他知道，母亲惦记的，从来不是海坛岛的风景。
是那里的时光，是那里的人。
是那个让她爱了一辈子，也怨了一辈子，最后又念了一辈子的守业。
“妈，爸他……”晓宇犹豫了一下，还是说了出来，“前阵子我回旧居那边收拾，找到了一个铁盒子，里面都是您和爸年轻时的东西。”
晚晴的手猛地一顿。
勺子“当啷”一声，掉在了碗里。
她抬起头，眼睛里瞬间蓄满了水汽，却倔强地没让眼泪掉下来。
“什么东西？”
声音带着一丝不易察觉的颤抖。
“有您写的信，还有爸的日记，还有……那张合影的底片。”晓宇从随身的包里拿出一个铁皮盒子，递到她面前。
盒子是旧的，边缘都磨秃了，上面还刻着歪歪扭扭的“晚晴”两个字。
是守业的字迹。
晚晴看着那个盒子，手指悬在半空，迟迟不敢碰。
仿佛一碰，那些被岁月封存的往事，就会汹涌而出，把她淹没。
晓宇看着她，轻声说：“妈，爸的日记里，写了很多关于您的事。”
“他说，这辈子最后悔的，就是跟您分开。”
“他说，每次去龙滩，都想跟您说声对不起，却一直没敢。”
“他说，他总想着，等赚够了钱，等把日子过好了，就回来找您，可等到最后，什么都没等来。”
一句句，像小石子，一颗一颗砸在晚晴的心上。
疼，密密麻麻的疼，从心口蔓延到四肢百骸。
她的眼泪，终于掉了下来。
第一滴，砸在铁皮盒子上，晕开一小片水渍。
第二滴，落在她花白的发间。
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