1966年6月3日，傍晚。
北京城刚下过一场小雨，空气里还带着湿润的泥土味。
前鼓苑胡同7号院里，海棠树的叶子绿得发亮，雨水珠在叶片边缘将坠未坠。
母亲搬了把藤椅坐在树下，手里拿着一件核桃夏天穿的背心，正低头缝补袖口脱线的地方。
刘艺菲坐在旁边的小凳上，剥着新鲜的毛豆，豆壳落在脚边的搪瓷盆里，发出轻微的“噗噗”声。
核桃和粟粟在院子的青砖地上玩。
粟粟现在一岁八个月，走路已经很稳当，正推着一个小小的木头卡车，嘴里发出“呜——呜——”的模仿汽车的声音。
核桃跟在弟弟身后，手里拿着另一辆小木车，两辆车在砖缝间穿梭，碾过浅浅的水洼，溅起细小的水花。
何雨柱从9号院过来时，手里端着一盘切好的西瓜。
红瓤黑子，在暮色里显得格外水灵。他把盘子放在树下的石桌上：“爸呢？”
“屋里听收音机呢。”母亲头也不抬，针线在布面上穿梭，“说六点半有天气预报。”
“今天凉快，在外头坐会儿挺好。”何雨柱拉了把椅子坐下，拿起一牙西瓜。
西瓜很甜，汁水顺着嘴角流下来。核桃看见，跑过来伸手：“爸爸，我也要。”
“洗手去。”何雨柱拍掉儿子伸过来的小脏手。
核桃乖乖跑去水龙头下冲了手，回来接过西瓜，蹲在弟弟旁边啃起来。
粟粟也扔下小卡车，张开小手：“瓜……瓜……”
刘艺菲擦擦手，给粟粟掰了一小块，去了籽，放在他手心。
小家伙接过来，认真地啃着，汁水糊了满脸。
夕阳西斜，把院墙的影子拉得长长的。
天空从淡金色慢慢过渡到灰蓝色，几缕云丝染着橘红的边。
胡同里传来邻居家炒菜的刺啦声，混杂着隐约的广播声——是样板戏的唱段，听不真切。
父亲从屋里出来了，手里拿着那个收音机。
他在藤椅旁坐下，把收音机放在石桌上，调到某个频率。
里面传出播报员字正腔圆的声音：“……明天白天，多云转晴，南风二三级，最高气温二十七度……”
天气预报很短，不到一分钟就结束了。
父亲关掉收音机，院子里又安静下来，只剩孩子们吃西瓜的吧唧声和远处隐约的市井声。
母亲缝完最后一针，用牙齿咬断线头。
她把背心举起来对着光看了看，叠好放在膝上，这才抬起头。
她的目光先落在核桃身上——孩子正专心地啃着西瓜，下巴上沾着几粒黑色的籽。
又移到粟粟身上——小家伙已经吃完了自己的那块，正仰着小脸看哥哥手里的，眼睛亮晶晶的。
然后她看向何雨柱，又看向刘艺菲，最后看了一眼父亲。
“有句话，我得说在前头。”
母亲的声音很平静，平静得像院中那潭洗菜水，不起一丝波澜。
何雨柱放下手里的西瓜皮，坐直了些。
刘艺菲停下手里的动作。
父亲转过头，看着妻子。
“往后——”母亲顿了顿，目光又回到两个孙子身上，“咱们关起门来过日子。”
核桃似乎感觉到气氛的变化，抬起头，西瓜汁还挂在嘴角。
粟粟也歪着小脑袋看奶奶。
“外头不管多热闹，咱家只管吃饭、睡觉、带孩子。”
母亲的声音依然平静，但每个字都咬得很清楚，“该上班的上班，该上学的上学，该玩的玩。其他的——”
她看向何雨柱和刘艺菲：“柱子，艺菲，你们上班，只管把事做好。领导让写什么就写什么，让学什么就学什么。别的，不多听，不多问，不多说。”
何雨柱点了点头，很轻，但很肯定。
刘艺菲也跟着点头，手无意识地攥紧了手里的毛豆壳。
母亲又看向父亲：“老头子，你退休了，就安心养老。院里的菜地弄好，孩子们有新鲜菜吃。”
父亲“嗯”了一声，没有多余的话。
最后，母亲的目光落在核桃身上：“核桃，你是哥哥，要带好弟弟。在幼儿园听老师话，回家听爸妈、爷爷奶奶的话。外头有人说什么，回家来告诉大人。”
核桃似懂非懂，但还是认真地点了点头：“知道了，奶奶。”
粟粟看哥哥点头，也跟着点小脑袋，奶声奶气地学：“道……道……”
母亲脸上露出一丝极淡的笑意，伸手摸了摸粟粟柔软的发顶。
然后她收回手，重新拿起膝上叠好的背心，展开，抚平上面的褶皱。
“西瓜吃完了洗手。”她说，语气恢复了平常的温和，“艺菲，毛豆剥好了就收起来，明天炒着吃。”
刘艺菲起身去拿装毛豆的盆。
何雨柱站起来，招呼两个孩子：“核桃，带弟弟洗手去。”
“哦。”核桃拉起粟粟的手，“走，洗手。”
两个小的跟着爸爸往水龙头走去。
暮色更浓了，院里亮起了灯。
父亲拿起收音机，重新打开。
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