沈夜的动作不快，却很稳，每一锤都落得实，落得沉。
手臂挥起，落下，再挥起，再落下，没有多余的动作，像台精准的机器。
他不知道砸了多少锤。
只觉得胳膊越来越沉，像灌了铅。虎口慢慢麻了，然后开始疼，血渗出来，沾在锤柄上，又被汗水冲开，留下一道道红印。
但铁块慢慢变了形。
从半截凹下去的铁锅底子，变成了一根长条。
沈夜想把长条砸得更窄些，像刀的样子。
可铁不听使唤，有时候砸在左边，长条就往右边歪；有时候砸在右边，长条又往左边斜。
最后砸出来的东西，歪歪扭扭的，像条没长直的蛇。
汗从他额头上流下来，滴在铁砧上，发出“滋”的一声，很快就干了。
沈夜看着这根歪扭的铁条，眼神没变化，还是那么冷。既没笑自己傻，也没觉得不甘，只是觉得，还不够。
他把铁条重新塞进炉里。
火还旺着，很快又把铁条烧得通红。
他再夹出来，接着砸。
这一次，他没再刻意追求“直”，随心。
一锤就是一锤，每一锤都砸在自己想砸的地方。
随着太阳完全落下，夜色漫进铁铺。
炉子里的火成了断云镇唯一的光源，把周围的东西都映得忽明忽暗。
沈夜的脸在火光里，一半亮，一半暗，看不出表情。
他的胳膊已经抬不起来了，每挥一次锤，都要咬着牙，牙齿咬得很紧，腮帮子上的肌肉鼓起来，像块硬邦邦的石头。
随着炉子里的火慢慢弱下去，那根铁条也从通红变成了暗红。沈夜终于停了手。
他夹起铁条，走到门口的水桶边，把铁条放了进去。
“嗤——”
一股白气猛地冒出来，带着刺鼻的铁腥味，瞬间弥漫了整个铁铺。
白气裹住了沈夜的身影，等白气散了，他才把铁条拿出来。
月光从破窗照进来，落在铁条上。
那不是一把刀。
至少不是人们印象里的刀。
没有光滑的刀身，刀身歪歪扭扭，一边厚一边薄，像被狗啃过；没有锋利的刀刃，边缘钝得能看到锤击的痕迹，摸上去硌手；甚至连刀柄的地方都没磨出来，只是在铁条的一端砸扁了点，勉强能握在手里。
整个看起来，就像一块被砸扁了的废铁，勉强有个刀的形状——或者说，勉强能看出，它本该是把刀。
沈夜把它拿在手里。
沉，很沉。比他平时用的木棒沉多了。
他试着挥了挥，胳膊还是疼，可那股沉甸甸的感觉，却让他心里踏实了点。
这是他的第一把刀。
一把丑得不像话的刀。
沈夜把刀抱在怀里，又往炉子里添了点柴，缓了缓，把那包浆的木棒也添了进去……
火又旺了些，照亮了他的脸。
脸上有灰，有汗，还有几道被火星烫出来的印子，可他的眼睛里，还是那片冷光，像结了冰的湖。
他知道，那个修仙者肯定会来。
可能会像踩死一只蚂蚁一样踩死他。
可沈夜不怕，无所谓。
风还在空镇里刮，铁铺里的火还在烧。
沈夜靠在铁砧上，闭上了眼。
他没睡着，只是在养神。
耳朵听着外面的风声，手里握着那把丑刀的刀柄——虽然硌手，却比什么都可靠。
夜越来越深，越来越冷。
沈夜的呼吸很轻，很匀。
他在等。
等明天的太阳，等那个修仙者，等一场迟早要来的了断。
而那把丑刀，，在炉火的映照下，泛着暗沉沉的光。像一块没睡醒的铁，也像一颗没凉透的心。
晨光刺破云层时，沈夜从打铁铺的角落里睁开眼。
他怀里的刀还是那样丑。
一睁眼，铺子里的冷意就顺着衣领往骨头缝里钻。断云镇的天向来冷得早，尤其这几日镇上人跑光了，连点烟火气都没有，更显得寒气刺骨。
他起身时，怀里的刀“当啷”一声撞在铁砧上，在空荡的铺子里撞出一串回音，又很快被窗外的风声吞了去。
沈夜低头看了眼刀，伸手拂去刀身的灰，指腹划过那些坑坑洼洼，吐了口浊气，向门外走去。
这地方已经是切切实实的死镇了。
他在街面上走，发现脚下的青石板缝里还留着半块没啃完的麦饼，旁边散落着一只掉了底的布鞋——想来是哪家慌乱中遗落的。
风卷着落叶滚过街角，扫过一家紧闭的布庄，门环上的铜绿被吹得簌簌往下掉，露出底下暗沉的铜色。
门是虚掩着的。
沈夜推开门时，门轴发出“吱呀”的惨叫，像是要散架。
铺子里的货架空了大半，他在角落里翻了翻，找出半袋还没受潮的粟米饼，又在柜台下摸出几块破布条——是染坊剩下的粗布，边角处还带着点褪色的红。
沈夜走到铺子门口的石阶上坐下，把刀放在腿上，慢慢缠布条。
布条粗硬，他缠得很仔细，一圈圈绕着刀把，将那些硌人的地方全裹住。风从街对面吹来，带着隔壁荒滩的沙，吹得他额前的乱发飘起，露出一双极亮的眼。
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