冷志军一夜没合眼。
他把林杏儿安置在东屋的炕上，让胡安娜守着她。林杏儿受了很大的惊吓，浑身发抖，嘴唇发紫，脸色惨白，像一张白纸，一丝血色都没有。她的眼睛睁得大大的，直愣愣地盯着天花板，眼珠子一动不动，像两颗玻璃珠子嵌在眼眶里，没有光，没有神，没有活气。胡安娜给她喂姜汤，她喝了两口就吐了，吐出来的全是黄水，苦的，涩的，熏得胡安娜眼泪直掉。胡安娜用热毛巾给她擦脸，擦了一遍又一遍，她的脸上全是泪痕和泥巴，混在一起，糊了一层，像戴了一张脏兮兮的面具。
冷志军坐在堂屋的炕沿上，一根接一根地抽烟，面前的烟灰缸里已经堆了一座小山，烟头密密麻麻的，像一群灰色的蛆虫挤在一起。烟雾在屋子里缭绕，浓得像进了熏房，呛得人眼睛都睁不开。黄镖花脸黑风趴在他脚边，不敢动，连喘气都轻了，怕惹主人生气。大灰二灰也进来了，趴在门口，时不时抬起头看看冷志军，又低下头去，尾巴偶尔摇一下，像是在说“你别生气了，我们都在这儿陪着你呢”。
天快亮的时候，冷志军站起来，把烟掐灭了，烟头扔进烟灰缸里，嗤的一声，冒了一小股白烟。他走到东屋门口，推开门，往里看了看。林杏儿已经睡着了，眼睛闭着，睫毛上还挂着泪珠，亮晶晶的，像早晨草叶上的露水。她的呼吸很轻，很细，若有若无的，像一根头发丝悬在空中，随时都会断。胡安娜靠在炕梢，也睡着了，手里还攥着那条热毛巾，毛巾已经凉了，皱巴巴的，像一块抹布。
冷志军轻轻地关上门，走到院子里。天还没亮，灰蒙蒙的，分不清是黎明还是黄昏。雪停了，风也停了，院子里很安静，安静得能听见雪花从树枝上落下来的声音，簌簌的，细细的，像蚕在吃桑叶。他蹲在院子里，用雪搓了搓脸，雪水冰凉冰凉的，激得他激灵了一下，清醒了不少。他从腰上拔出猎刀，刀刃在晨光中闪着寒光，白光一闪，像一道闪电划破长空。他用拇指试了试刀刃，很锋利，轻轻一划就破了一道口子，血珠渗出来，红得刺眼。他舔了舔手指上的血，腥的，咸的，铁锈味儿的。
黄镖从狗窝里爬出来，走到他身边，用脑袋蹭了蹭他的腿，尾巴摇了摇。花脸和黑风也出来了，三条狗围着他，仰着头看着他，眼睛里有一种说不出来的东西，像是在问“你今天要带我们出去吗？去哪儿？去干什么？”冷志军摸了摸它们的脑袋，低声说：“今天不去山里，今天去办点别的事。你们在家看家，看好你妈，看好你奶奶，看好你姑姑，别让任何人靠近这个院子，谁来了都不行，天王老子来了也不行。”
他站起来，拍了拍膝盖上的雪，转身进屋，从墙上摘下猎枪，背在肩上。又从抽屉里拿出两排备用子弹，揣进棉袄兜里。猎刀已经插在腰上了，他又紧了紧腰带，怕掉了。他站在镜子前看了看自己，镜子里的那个人脸色铁青，眼睛里布满血丝，像两团燃烧的火，下巴上的胡子茬青黑一片，乱蓬蓬的，像一堆干草。他没刮胡子，从昨天到现在，他连脸都没洗，可他不觉得脏，不觉得邋遢，他觉得这样挺好，像个要去跟人拼命的样儿。
胡安娜听见动静，从东屋出来，看见他背着枪，腰里别着刀，眼睛里的火还在烧，比昨晚烧得更旺了。她的心脏猛地一缩，像被人用手攥住了，攥得她喘不过气来。她走过去，拉住他的胳膊，指甲掐进他的棉袄里，掐得他胳膊生疼。
“志军，你要去哪儿？”她的声音在发抖，抖得像秋天的树叶，风一吹就哗哗地响。
“去找王大彪。新账旧账一起算。”冷志军的声音很平静，平静得不像是在说自己的事，像在说别人的事，跟他一点关系都没有。
“你不能去！你去了能咋样？打他一顿？杀了他？杀了他你也得偿命，你进去了我和小军咋办？你娘咋办？杏儿咋办？这个家咋办？”胡安娜的声音越来越大，越来越尖，像一把刀子划过玻璃，刺耳得很，可冷志军听着，觉得那是世上最好听的声音，因为那是他女人在挽留他，在担心他，在爱他。
冷志军没说话，把胡安娜的手从胳膊上掰开，一根一根地掰开，掰得很慢，很用力，像是在做一件很艰难的事情，像是在把自己的心从她手里掰开。他看着她，那双哭得红肿的眼睛，那双跟他过了十几年苦日子甜日子的眼睛，那双从来都不认输的眼睛，那双从来都只有他一个人的眼睛。他的眼泪又涌了上来，这回没忍住，掉了一滴，顺着脸颊往下淌，流到嘴角，咸的，涩的，跟昨天晚上的不一样。
“你放心，我死不了。”他只说了这一句，然后转身走了。
胡安娜站在院子里，看着他推开院门，走出去，消失在晨雾中。她想追上去，可腿像灌了铅一样重，迈不动。她想喊他，可嗓子像被什么东西堵住了，喊不出来。她只能站在那里，站在晨风里，站在雪花中，站成了一尊雕塑，一尊望着远方、等着丈夫回家的雕塑。
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