二楼比一楼安静得多。
不是说完全没声音——墙壁挡不住楼下隐约的喧哗和劣质酒精的味道——但那种赤裸裸的、随时可能爆发暴力的混乱感，在这里被某种粗糙的秩序取代了。走廊的地面居然铺着破旧但还算完整的地毯，踩上去能吸掉大半脚步声。墙壁上挂着几盏用汽车蓄电池供电的应急灯，光线昏黄但稳定，在斑驳的墙面上投出晃动的阴影。
彪哥在前面带路，脚步很重，靴子踩在地毯上发出闷响。林劫拄着铁棍跟在后面，每一步都尽量放轻，但伤腿拖沓的声音还是清晰可闻。他能感觉到两侧紧闭的房门后面有人，有目光透过门缝或者什么窥视孔在打量他，像黑暗中的野兽评估着闯入领地的陌生生物。
走廊尽头是一扇厚重的、用锈蚀钢板加固过的木门。门口没站人，但门框上方有个歪斜安装的摄像头，红色的工作指示灯在昏暗光线下一闪一闪。彪哥在门前停下，没敲门，而是转向林劫，那张疤脸在昏黄灯光下显得格外冷硬。
“规矩我只说一遍。”彪哥的声音压得很低，带着不容置疑的意味，“进去后，叫‘马爷’。问什么答什么，没问的别多说。眼睛别乱瞟，手别乱动。老大让你看什么就看什么，让你碰什么再碰。明白？”
林劫点了点头。喉咙发干，想咳嗽，但他忍住了。
彪哥盯着他看了两秒，似乎想从他眼里找出点什么——恐惧？心虚？或者不该有的野心。最后，他收回目光，抬手在厚重的门板上不轻不重地敲了三下。
“进来。”里面传来一个声音。不高，甚至有些沙哑，但带着一种奇特的穿透力，像生了锈但依旧锋利的刀在皮革上慢慢磨擦。
彪哥推开房门。
房间比林劫想象的要大，也要“规整”。这里原来可能是这栋小楼的某个办公室或者会议室，大约四五十平米。墙壁重新粉刷过，虽然工艺粗糙，刷痕明显，但至少是统一的暗灰色。地面铺着几块不知从哪弄来的、边缘已经磨损起毛的深色地毯。房间一侧摆着一张巨大的、用实木办公桌改造的“工作台”，上面堆满了各种乱七八糟的东西：拆开的枪械零件、缠着电线的不知名设备、几台屏幕碎裂的旧平板、甚至还有一小堆沾着油污的齿轮和轴承。空气里混杂着金属、机油、烟草，还有一股淡淡的、像是某种化学清洁剂的味道。
房间另一侧，靠窗的位置，摆着一张宽大的、包裹着磨损真皮的老板椅。椅子背对着门口，面向窗外。从林劫的角度，只能看到椅背上方露出小半个人头——剃得很短的灰白色头发，以及一只搭在扶手上的、骨节粗大、布满疤痕和旧茧的手。那只手的手指有一下没一下地敲击着真皮扶手，节奏稳定，不急不缓。
“老大，人带来了。”彪哥站在门口，微微低头。
椅子缓缓转了过来。
马雄。
他和林劫想象的不太一样。没有那种影视剧里黑老大常见的满脸横肉或者嚣张刺青。他大概五十岁上下，脸型方阔，皮肤是长期户外活动留下的古铜色，皱纹很深，像用刻刀在硬木上凿出来的。眉毛很浓，眼睛不大，但眼皮微微耷拉着，看人的时候从下往上瞥，目光浑浊，却像能把人从里到外刮一遍。他穿着一件洗得发白的旧工装衬衫，袖子卷到肘部，露出的小臂肌肉线条依旧清晰，但皮肤已经有些松弛。最引人注意的是他的右耳——耳廓缺了一小块，伤口早已愈合，留下一个不规则的、暗红色的疤。
他就那么坐着，没说话，先拿起工作台上一个脏兮兮的搪瓷缸子，慢悠悠地喝了一口。林劫闻到一股劣质茶叶的味道。
“你就是那个会修车的瘸子？”马雄开口，声音和刚才一样沙哑，语气平淡得像在问今天天气。
“是。”林劫说。他记着彪哥的规矩，没多说一个字。
“彪子说，你手挺巧，脑子也灵光。”马雄放下缸子，目光落在林劫绑着夹板的左腿上，“伤怎么弄的？”
“从上面摔下来，被铁架子划的，腿撞断了。”林劫回答。半真半假。
“上面？”马雄咀嚼着这个词，浑浊的眼睛里闪过一丝难以捉摸的光，“犯了事？”
“得罪了人。”林劫说。这不算撒谎。
“得罪了谁？”
“穿制服，管网络的。”林劫抬起眼，平静地看着马雄。他知道，在这种地方，完全隐瞒来历反而可疑，适当透露一些“麻烦”，如果这麻烦对马雄来说不算麻烦，甚至可能成为一种“投名状”——看，我被他们追，我们是一边的。
果然，马雄脸上没什么变化，只是那有节奏敲击扶手的手指停了一瞬。“网域巡捕？”他问。
林劫点了点头。
“呵。”马雄发出一声短促的、听不出是笑还是哼的声音，“那帮孙子，手伸得是越来越长了。不过在我这儿，他们的规矩不好使。”他话锋一转，“彪子还说，你修好了他那破车的毛病，还说要给我修东西？”
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