晨雾像一层灰色纱布，包裹着城市尚未苏醒的街道。
霍沉舟开车，苏念辞坐在副驾驶座。两人谁都没有说话，只有引擎低沉的轰鸣和导航冰冷的提示音。那块红色积木被她紧紧攥在手心，塑料边缘硌得掌心生疼。
她需要这种疼痛。疼痛让她确信自己还醒着，还存在于这个正在崩塌的世界。
“你记得那家画廊的地址吗？”霍沉舟突然问。他的声音很平静，但握着方向盘的手关节泛白。
苏念辞摇头。她从未去过什么画廊——至少在这个“版本”的记忆里没有。但日记本提过，《时间褶皱》那幅画，霍沉舟第三次“偶遇”她的地方。
“没关系。”霍沉舟说，“我知道。”
她侧头看他。晨光从车窗斜射进来，在他脸上切割出明暗分明的线条。他的侧脸看起来既熟悉又陌生——熟悉的是轮廓，陌生的是神情。那是一种紧绷的、全神贯注的表情，像是猎人在追踪猎物。
“你什么时候知道的？”她轻声问。
“昨天晚上。”霍沉舟的眼睛直视前方，“你睡着后，我脑子里突然出现了一个地址。就像……有人把信息直接塞进了我的记忆里。东城区，梧桐街117号，‘永恒画廊’。”
“你不觉得奇怪吗？”
“现在发生的所有事都很奇怪。”他苦笑一声，“但奇怪的是，我觉得那个地址很熟悉。好像去过很多次，在不同的时间里。”
苏念辞沉默。她想起日记里那些混乱的时间标注，那些“第三次轮回”、“第七次轮回”。也许霍沉舟残留的，不只是这一世的记忆。
车子驶入东城区。梧桐街是一条老街道，两旁是民国时期的建筑，现在大多改造成了咖啡馆、书店和艺术品商店。早晨七点，大多数店铺还没开门，整条街安静得像是被时间遗忘了。
117号的门面很小，黑色木门上挂着一块黄铜招牌：“永恒画廊”。招牌已经氧化发黑，字迹模糊。玻璃橱窗里空空如也，没有展示任何画作，只有一层厚厚的灰尘。
“就是这里？”苏念辞下车时感到一阵莫名的寒意。
霍沉舟没有回答。他站在门前，盯着那块招牌，表情变得恍惚。然后他伸出手，没有敲门，而是直接推开了门——
门没锁。
门轴发出刺耳的吱呀声，像是在抗议被惊醒。画廊内部比外面看起来更陈旧。昏暗的光线从高处的小窗射入，照亮空气中漂浮的尘埃。墙壁是暗红色的，挂着二三十幅画作，都用厚重的画框装裱着。
苏念辞走进去。她的脚步声在空旷的空间里回响。画廊里有一股味道——松节油、陈年纸张，还有一种更深层的、类似铁锈的气味。
她走到第一幅画前。
画的是海边日出。笔触狂野，色彩浓烈到几乎溢出画框。但在日出的中心，有一小块不自然的空白，像是颜料被刻意刮掉了。
“这幅画……”霍沉舟的声音从她身后传来，“我们买过它。”
“什么时候？”
“不记得了。”他揉着太阳穴，“但我能闻到海风的味道，能感觉到脚下的沙子。我们站在某个悬崖上，看着太阳升起，你说……”
他突然顿住，脸色发白。
“我说什么？”
“你说：‘这次我们一定能改变结局。’”霍沉舟的声音变得干涩，“然后你哭了。我不知道你为什么哭，只是抱着你，直到太阳完全升起来。”
苏念辞的心脏狂跳。她看向画的右下角，那里应该有艺术家的签名。但签名处被涂改了，覆盖成一团混乱的黑色线条。
她继续往前走。
第二幅画：城市夜景。高楼大厦的灯火倒映在江面上，繁华绚烂。但仔细看，画面角落里有一道细微的裂痕，从画布底部一直延伸到顶部，像是时空被撕开了一道口子。
第三幅画：医院走廊。空无一人的长走廊，日光灯冷白的光，两侧是紧闭的门。这幅画的笔触极其写实，写实到令人不安。苏念辞盯着画面中央那扇门，门牌号码模糊不清，但她莫名觉得，自己应该认识那个号码。
“这是哪里？”她问。
霍沉舟站在她身边，呼吸急促起来。“我……不知道。但我讨厌这个地方。讨厌这里的消毒水味道，讨厌这里的寂静，讨厌……”
他猛地转身，像是要逃离什么。
苏念辞拉住他的手。他的手心全是冷汗。“沉舟，看着我。我们一起来的，我们一起面对。”
他艰难地点头，但眼睛不敢再看那幅画。
他们继续深入画廊。越往里走，画作越奇怪。有些画是多重视角叠加，像是把不同时间点的同一场景压缩在一张画布上。有些画是纯粹的几何图形，但那些图形在视线边缘会“移动”，像是活的。有些画甚至没有图像，只有大片的色块，但盯着看久了，会听到隐约的声音——笑声、哭声、玻璃破碎声。
然后，他们来到了画廊最深处。
这里只有一幅画。
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