门板很薄。
周安平的声音不大，每一个字都像是某种重物落地的闷响，砸在走廊空荡荡的木地板上。
“阿香，睡了吗？”
“我的公文包里……少了点儿东西。”
屋内一片死寂。
陈若琳贴着门板，手里的密码本被汗水浸得有些发潮。
封皮粗糙的纹路硌着她的掌心，像是握着一块随时会炸开的红炭。
她没有动。
甚至连呼吸的频率都被她强行压到了最低。
门外的脚步声也没有动。
周安平在等。
他在等里面的人因为极度惊恐而露出马脚，或者因为心虚而选择沉默。
只要再过十秒没动静，那把M1911手枪的子弹就会穿透门锁。
陈若琳低头看了一眼手里的东西。
逃不掉了。
藏起来？
来不及。
这时候无论塞进床底还是扔出窗外，只要周安平进来搜不到东西，她立刻就会变成一具尸体。
周安平这种老特务，宁可错杀，绝不放过。
唯一的生路，是把这块炭，亲手递回去。
陈若琳狠狠掐了一把自己的大腿内侧，剧痛让她的眼泪瞬间涌了上来。
“先……先生？”
她把声音调整到了一种发颤、带着刚睡醒的懵懂和浓重鼻音的状态。
“您……您怎么知道的？”
门外的周安平，搭在枪套上的手指微微一顿。
承认了？
这么痛快？
这不符合一个潜伏特务的反应。
特务被发现的第一反应，永远是销毁证据或者寻找退路。
“开门。”
周安平的声音依旧没有温度。
“咔哒。”
门锁转动。
门被拉开一条缝，昏黄的走廊灯光切了进来。
陈若琳披着一件有些发旧的棉布睡衣，头发乱糟糟的，眼睛红肿。
她赤着脚站在门口，两只手捧着那个深蓝色的本子，整个人抖得像筛糠。
看到周安平腰间露出的黑色枪柄，她膝盖一软，“扑通”一声直接跪在了地板上。
“先生！我……我不是故意的！”
她一边哭，一边把手里的本子举过头顶，动作笨拙又卑微。
“我看您走得急，包都没拉好……这本子看着挺金贵的，我怕……怕您弄丢了又要着急上火犯胃病……”
她抽噎着，说话颠三倒四，全是乡下女人的那种碎碎念。
“我想给您送去，又怕您骂我多管闲事……我就想着，先帮您收着，等明儿一早您气消了再给您……”
周安平居高临下地看着她。
没有精明的辩解，没有慌乱的掩饰。
只有一个没见过世面的蠢女人，因为怕主人生气而做出的蠢事。
如果她是特工，这演技未免太过拙劣。
真正的特工绝不会把脏物拿在手里开门，那是找死。
周安平伸出手，拿过那个本子。
指尖划过封皮。
重量对，厚度对，甚至连边角那一处他习惯性折叠的痕迹都在。
他并没有急着收起来，而是当着陈若琳的面，随手翻了几页。
里面的那些密密麻麻的代码和注释，没有任何被动过的痕迹——
这种特殊的纸张，一旦有人试图拓印或者拍照，很容易留下压痕。
但这本子上，只有陈若琳手心留下的汗渍。
“起来。”
周安平合上本子，语气里的杀意散去了大半。
他看着依旧跪在地上瑟瑟发抖的陈若琳，脑海里莫名闪过亡妻的影子。
当年在重庆躲警报，那个傻女人也是这样，为了帮他拿回落在家里的公文包，差点被炸死在防空洞外。
这种愚蠢的忠诚，最让人放心，也最容易掌控。
“以后这种事，不许自作主张。”
周安平把本子塞回怀里，伸手把陈若琳拉了起来。
他的手掌干燥温热，不再像刚才那样充满试探。
“既然跟了我，就要懂规矩。
不该你看的别看，不该你拿的别拿。”
“是……是，先生……我再也不敢了……”
陈若琳还在哭，鼻涕眼泪糊了一脸。
“行了，回去睡吧。”
周安平转身离开，走了两步又停下，头也没回地扔下一句：“明天去账房领两百块钱，买身新衣裳。”
直到那皮靴声彻底消失在楼梯口，陈若琳才慢慢关上门。
背靠着门板，她身体顺着木纹滑落，瘫坐在地上。
心脏还在胸腔里疯狂撞击，震得耳膜嗡嗡作响。
那本真的密码本，此刻正静静地躺在她刚才跪下的膝盖位置——那一块被她故意用身体挡住的地板缝隙里。
刚才只要周安平多走一步，或者多看一眼地面。
现在这里就是凶杀现场。
她抬起手，擦掉脸上的眼泪，原本惊恐呆滞的眼神，在黑暗中变得异常清明。
赌赢了。
次日，下午三点。
缅甸，克钦邦，卡瓦格博山谷。
这里地形狭长，两侧峭壁如刀削，是天然的伏击圈。
也是周安平通过那本“假密码本”，精心挑选的葬身地。
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