日头毒辣，把这片充满牛粪味的印度平原烤得冒烟。
坎贝尔手里的那份引渡令被风吹得哗哗作响。
但比这声音更响的，是多恩嘴里嚼口香糖的动静。
“吧唧、吧唧。”
这位史迪威将军的副官，脸上挂着一副雷朋墨镜，歪着脑袋，像看马戏团猴子一样看着那位大英帝国的少校。
“坎贝尔，这就是你的‘王炸’？”
多恩伸出一根手指，嫌弃地挑起那份盖着鲜红印章的公文，仿佛那是张擦过屁股的草纸。
“重庆的军委会？哈，听着挺唬人。”
多恩咧嘴一笑，露出整齐的白牙。
“但在印度，只有一种命令管用——谁给这帮士兵发枪，谁给他们发饭，谁就是上帝。”
坎贝尔脸色涨红，脖子上的青筋在领口处突突直跳。
手里的纸被捏成了一团废纸。
“多恩上校！这是外交事件！”
“这个中国人涉嫌叛国，韦维尔将军已经签字了……”
“韦维尔？”
多恩直接打断了他，从怀里掏出一张折得皱皱巴巴的纸，随手拍在坎贝尔胸口。
“那你最好去问问韦维尔，他敢不敢为了一个中国特务，停掉租借法案里给你们的那批谢尔曼坦克？”
坎贝尔接住那张纸。
没有华丽的公文头，也没有繁琐的印章。
只有短短几行英文打字机敲出来的字，下面签着一个力透纸背的名字：
Joseph W. Stilwell（约瑟夫·W·史迪威）。
内容简单粗暴：兹授权吴融上校及其所属部队，即刻前往兰姆伽基地接受全权整训。
任何阻拦行为，视为对盟军东南亚战区最高指挥部的挑衅。
“特别整训？”
坎贝尔死死盯着那行字。
“这群乞丐？你们美国人疯了吗？”
“注意你的措辞。”
吴融从吉普车引擎盖上跳下来，弹飞了手里的烟头。
那点火星子擦着坎贝尔的马靴飞过，吓得那匹栗毛马又是一阵躁动。
“少校，我们不是乞丐。”
吴融推了推眼镜，从怀里摸出那张还没收回去的、英军坦克碾压伤兵的照片，在坎贝尔眼前晃了晃。
“我们是拿着把柄来讨债的债主。”
照片上的画面黑白分明，那是大英帝国脸皮被剥下来的铁证。
多恩吹了一声响亮的口哨，把墨镜往下拉了拉，露出那双清亮的蓝眼睛。
“漂亮的构图，吴。”
“这玩意儿要是上了《生活》杂志，我就得请你去华盛顿喝咖啡了。”
多恩拍了拍吴融的肩膀，那力度大得像是要把刚才的泥点子拍进去。
这是赤裸裸的站台，也是在告诉所有人：这把刀，美国人借了。
坎贝尔看懂了。
美国人不是在保吴融，是在保他们在这个战区的脸面。
也是在借吴融这把刀，狠狠捅英国人一刀。
“好……很好。”
坎贝尔咬着牙，勒转马头。
“既然你们想养这群野狗，那就养着吧！兰姆伽那个地方……哼，希望能配得上你们的身份！”
“撤！”
英军宪兵不甘心地收起枪，卡车轰鸣，留下一地尘土。
孙立人看着那份史迪威的手令，紧绷的肩膀终于松了下来。
他转头看向吴融，眼神复杂。
“这就是你要找的‘干爹’？”
“也是金主。”
吴融拉开车门，做了一个“请”的手势。
“师长，上车吧。我想，咱们的‘美国亲戚’应该准备好见面礼了。”
“格局打开，好日子还在后头。”
……
车队再次启程。
这一次，没有了那种逃命般的仓皇。
新38师的残兵们挤在几辆从英军那里强征来的“贝德福德”卡车里。
虽然还是挤得像沙丁鱼，但每个人的枪都抱在怀里，保险关上了，眼神也活泛了不少。
路况很烂，全是碎石和弹坑。
车轮卷起黄尘，两边的景色从荒凉的河滩变成了低矮的灌木丛。
偶尔能看到几个裹着头巾的印度农民，赶着瘦骨嶙峋的牛，呆滞地看着这支车队。
三个小时后。
兰姆伽到了。
没有想象中的鲜花和军乐，也没有整齐的营房。
首先迎接他们的，是一股味儿。
那是陈年马粪发酵后的酸臭，混合着高浓度消毒水和石灰粉的刺鼻味道，直冲天灵盖。
“呕——”
赵世林刚把头伸出车窗，就被这股味儿熏得干呕了一声。
“这就是……美国人的基地？”
他捂着鼻子，一脸难以置信。
出现在眼前的，是一片望不到头的简陋木棚。
那是原来英军关押意大利战俘的地方，更早之前，这里是大英帝国的骑兵马厩。
地上铺着碎石和煤渣，几排木制的拴马桩还没拆干净，上面甚至还挂着锈迹斑斑的铁环。
“妈的，把咱们当牲口养？”
钱通跳下车，军靴踩在掺杂着马粪的烂泥里，脸黑得像锅底。
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