邬总推开厨房那扇门，她没有用手，而是用那份卷起的、还带着室外寒气的《财经时报》，硬质的纸卷顶端不偏不倚抵在谭笑七左胸心脏的位置，微微陷进柔软的羊绒衫里。
“屋子就算有窃听器，”邬总的声音像是从齿缝里挤出来，每个字都裹着冰碴，“你也不能拿我师父说事。”她的视线刮过谭笑七的脸，却在下一秒突然凝滞，她闻到了那炒肝的香气，就在这气味入侵的瞬间，她紧绷的下颌线几不可察地松了一毫。抵着谭笑七胸口的那卷报纸，力道也微妙地卸去了三分。
“你说的那个，”邬总的声音依然冷，却渗进了一丝不易察觉的、属于食物的烟火气，“给钱景尧配的药，是在开玩笑吧？”
她的目光越过谭笑七，落在二叔的手上。他正捧着一个小碗，碗里盛着的是半透明的、胶质般的暗褐色液体，浓稠得几乎凝住，又随着二叔手腕细微的转动，极缓地沿着碗壁滑下，留下油亮黏腻的痕迹。几段肥肠和零星的肝尖沉在碗底，蒜泥的惨白与酱汁的深褐交缠，那股勾魂摄魄的香气正是从这里蒸腾出来，浓烈得像实体。
邬总喉头滚动了一下。她忽然觉得手里那份冰冷的《财经时报》卷成的武器，在这汹涌的食物香气面前显得可笑又多余。
她几乎是下意识地，凌厉的目光往旁边一扫，整洁的操作台上，摆着一摞蓝边碗。她一把抄起最上面那只，两步跨到那口巨大的深锅旁。锅盖半掩，里面深褐色的汤汁正咕嘟着细密的气泡。
她没有用勺。
左手稳稳托住碗沿，右手直接抓起锅边那把长柄铜勺，深深探入滚烫的浓汤里，手腕一沉一舀。一满勺裹着肥肠、肝片和浓稠芡汁的炒肝“哗啦”倒入碗中，汤汁几乎要溢出来。她动作快得惊人，透着一种近乎粗野的熟练。
然后，她微微弓起背，左手拇指扣住碗沿，其余四指托住碗底，将滚烫的碗凑到嘴边。她没有低头，眼睛甚至仍瞥着谭笑七的方向，但所有注意力似乎都已凝聚在碗沿。
她开始吸溜。
不是斯文的品尝，而是正宗老北京吃炒肝的那股劲儿——嘴唇贴着碗边，巧妙地转动着粗瓷碗，避开最烫的部分，同时发出短促而有力的吸气声。滚烫、滑腻、饱含蒜香与脏器浓鲜的汤汁裹着颤巍巍的肥肠片段，被她这一吸，顺畅地溜进口中。烫得她眼角微微眯起，但那满足的叹息几乎同时从鼻腔里哼了出来。额角甚至瞬间沁出细小的汗珠，将那精心描画的冷峻眉梢也熏染得柔软了几分。
谭笑七带点自豪的表情望着邬总，真是个奇女子，昨天傍晚居然能从自己的话音里感知到酒店房间里有窃听器，还跟着自己“胡说八道”一番。
二叔没说话，只是慢条斯理地端起自己那碗炒肝。他没有像邬总那样转碗吸溜，而是拿起一只白瓷勺，一勺一勺，舀得又稳又深，送进嘴里，细细地嚼。肥肠软烂，肝尖滑嫩，浓稠的芡汁裹着厚重的蒜香和酱气，在他口腔里化开。他吃得很专注，仿佛这间油腻厨房里此刻只有他和这碗炒肝。
半碗下肚，他喉结滚动，满足地呼出一口带着食物热度的白气。然后，他才抬眼，目光越过碗沿，落在谭笑七脸上。那眼神平静却锐利，像炖了多年的老汤头，表面平静，底下沉着厚味和渣滓。他没有出声，只是极轻微地，用捏着勺子的手，朝厨房后门那个窄过道方向，偏了偏下巴。
谭笑七心领神会。他放下一直没喝的白瓷盅，盅底碰到冰凉的不锈钢台面，发出细微的“咔”声。绕过依旧埋头在碗里、仿佛与世隔绝般吸溜着炒肝的邬总，脚步轻而稳地跟着二叔向后门走去。
经过邬总身边时，谭笑七的脚步几乎没有停顿。但就在擦肩而过的刹那，她眼波微动，极快地瞥了邬总一眼。那眼神复杂，有关切，有提醒，也有一丝“这里交给你了”的意味。然后他便收回视线，头也不回地跟上二叔异常沉稳的背影，消失在昏暗的过道阴影里。他知道二叔的空闲时间像这厨房里抢火候的菜，稍纵即逝，耽搁不起。
过道尽头是另一扇门，推开就是二叔的书房。两面墙是顶到天花板的深色实木书架，塞满了线装书和档案盒，空气里弥漫着旧纸张和墨锭的味道，将炒肝的腥香气彻底隔绝在外。二叔反手关上门，“咔哒”一声轻响，将厨房的喧嚣彻底锁在了外面。
他没有走向书桌后的太师椅，只是站在书架前的空地上，转过身，昏黄的灯光照亮了他脸上被岁月和油烟雕刻出的深刻纹路。他开口，没有任何寒暄，声音不高，却像钝刀切肉，直抵核心：
“你是打算在钱景尧回来时，在机场动手？”
谭笑七猛地抬头，瞳孔瞬间收缩。他脸上那层惯有的、带着几分慵懒和疏离的面具第一次出现了清晰的裂痕，露出了底下真实的惊愕。甚至下意识地后退了半步，脚跟轻轻磕在硬木地板上。
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