暗红色的尾灯在库房外的碎石路上拖出两道渐淡的光痕，像未凝的血。谭笑七的车转过弯，消失在浓稠的夜色里，只余下引擎低沉的余韵，还在吴尊风的耳膜上微微震动。
他独自站在秘密库房生锈的铁门外，手指间夹着的烟已经燃了半截，烟灰颤巍巍地挂着。夜风灌进他敞开的衣领，激起一阵寒意，他才后知后觉地发现自己后背的衬衫，紧贴着皮肤，一片冰凉的潮湿。
没有商量，甚至没有一个像样的眼神交汇。谭笑七只是用那双深不见底的眼睛扫过库房里的人，抬手指了那个=小个子，然后，像带走一件寄存的行李一样，那人便低头跟了出去，经过老吴身边时，脚步顿了顿，却终究没敢抬头看他。
整个过程，安静得令人心头发慌。
吴尊风猛吸了一口烟，辛辣的烟气呛进肺里，引发一阵闷咳。他弹掉烟灰，看着那点红光在黑暗中划出短暂的弧线，旋即湮灭。刚才谭笑七临走时，似乎朝他这边偏了偏头，嘴角像是弯了一下，又像是没有。那模糊的神情，比直接的无视更让人脊背发凉。库房顶上那盏独眼似的孤灯，投下的光圈将老吴困在中央，他环顾四周熟悉的阴影，谭笑七只需要一个随意的动作，就能抽走这里的筋骨。
那不是上位者对下属的威严，那是一种更冰冷的东西。像一个人平静地看着自己棋盘上的棋子，忽然觉得某个棋子的位置不合心意，便信手将它挪开，甚至不必考虑棋子是否愿意，是否会因此暴露在致命的火力下。而老吴，方才就险些成了那颗被信手挪开、甚至弃掉的棋子。
劫后余生。
这个词毫无征兆地撞进他心里。是的，就是这种感觉。仿佛刚才谭笑七的车轮不是碾过碎石路，而是贴着他的喉管驶了过去。带走的不仅是一个他的手下，更是他老吴某种赖以立足的、虚妄的安全感。
风更紧了，远处传来野狗零落的吠叫。吴尊风扔掉烟蒂，用鞋底狠狠碾灭最后一点火星。他最后望了一眼谭笑七消失的方向，那片黑暗此刻像一张巨口。
他转身推开沉重的铁门，锈蚀的门轴发出“嘎吱——”一声漫长而痛苦的呻吟，将他吞入库房更深沉的阴影里。门内门外，是两个世界，而他对谭笑七那份曾经的“佩服”，就在这门轴的呻吟声中，彻底淬炼成了一种清晰而坚硬的——畏惧。
这畏惧沉甸甸地压在心口，他知道，往后的每一步，都得仔细掂量了。
谭笑七驾车带着那个曾经开车冲撞他的小个子司机回到22号大楼，刚才车上他问过小个子的姓氏，他姓符，海南本地原住民最普遍的姓氏，万宁人，今年21岁。
谭笑七并非悲天悯人的圣徒，他带走符小子倒不是怕吴尊风会难为他，这对他无所谓，而是他有一个想法。
办公室的门被无声推开，又轻轻合拢，将外界的窥探彻底隔绝。空气里有新换的百合气息，混合着皮革与旧纸张的味道，冷冽而肃穆。代替虞大侠的年轻助理小步快趋，将一杯清水稳稳放在谭笑七宽大的黑檀木办公桌右手边，不偏不倚，正在他伸手可及，又绝不会干扰文件的位置。水温透过骨瓷杯壁传来恰到好处的微暖。小助理放下杯子后，便垂手退到一侧阴影里，姿态标准得像一尊安静的摆设。虞大侠临走前事无巨细的提点，显然已被他刻进了每一个动作里。
谭笑七的目光甚至没有从窗外海市铅灰色的天际线上收回，只是指尖随意在杯沿上一搭，感知到那确切的温度，几不可察地停顿了半秒。虞大侠走了，但他的规矩，像看不见的蛛网，依然粘黏在这间办公室的每个角落。
门口那边，传来极力压抑的、粗重的呼吸声。符小子——那个小个子男人，像一枚被钉在门框里的钉子，僵直地站着。他不敢踏入那片光洁得能照出人影的深色木地板，仿佛那是不可逾越的结界。那只完好的左手死死捏着自己空瘪的右袖管，指节因为用力而泛白，旧夹克衫的肩线微微耸起，透着一股长期紧张形成的瑟缩。他的眼神仓惶地掠过室内简洁而压迫感的陈设，最终落在自己沾着车库尘土的鞋尖上。
“站在门口能看出什么名堂？” 谭笑七终于转过身，声音不高，却让符小子猛地一颤。“进来，坐。”
他指了指办公桌对面那张低矮一些的皮质访客椅。椅子很宽大，对于符小子瘦小的身材来说，几乎像个小型的囚笼。
符小子挪动脚步，走得又慢又沉，仿佛腿上绑着铅块。他挨着椅子的边缘坐下，只坐了不到三分之一，背脊挺得笔直，更像是在受审。
谭笑七的目光这时才真正落到他身上，那目光沉静，没有审视的锐利，却让符小子头皮发麻。
“给他一杯茶。” 谭笑七对阴影里的助理说，语速平稳，“普洱吧。他气血虚，普洱温和些。”
助理应声而动，悄无声息地退出去准备。这个指令很寻常，却让符小子混沌的脑子嗡了一下。普洱？不是给他惯常给“客人”的矿泉水，也不是给“自己人”的咖啡，是一杯需要时间等待冲泡的、温热的普洱。这细微的区别里藏着一种他无法解读、却本能感到不安的意味。是让他定神？还是暗示他需要在这温度里“泡”一会儿，好好想想？
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