槐晨的手臂微微一沉，那股熟悉的、由千万次挥动而刻入骨髓的惯性被一股无形的力道截断。
他以为是扫帚的竹丝卡进了青石板的裂缝，这是常有的事。
可当他使劲抽动，帚尖却纹丝不动，仿佛被一只看不见的手死死攥住。
他皱起眉，顺着扫帚杆往下看去。
并没有卡进石缝。
只见那磨得光滑的帚尖前方，三寸虚空之中，一缕极淡的雾气正凭空生成。
那雾的颜色很古怪，既非晨雾的乳白，也非炊烟的青灰，而是一种沉淀了岁月、像是老旧灯盏里见了底的灯油般的昏黄色。
它不向上升腾，反而如有了生命和重量一般，贴着冰冷的石板缓缓下沉，像一条无声的蛇，蜿蜒着爬向墙角一丛早已枯死的铃舌草旧根。
槐晨的心跳漏了一拍，但他脸上没有丝毫慌乱。
他松开紧握扫帚的手，任由它靠在腿边，双眼却死死盯着那缕诡异的黄雾。
他没有后退，也没有上前，只是缓缓直起身，将那把旧扫帚不偏不倚地横在了自家院门前，像一道无声的门槛，一道戒备的防线。
做完这一切，他便如一尊石像，静静地立在原地，观察着接下来的一切。
黄雾钻入泥土的瞬间，没有发出任何声响。
但那片被铃舌草枯根盘踞的土地，却起了肉眼可见的变化。
泥土像是活了过来，微微起伏，如沉睡者缓慢的呼吸。
片刻之后，一个尖角破土而出，带着湿润的泥土与时间的锈迹。
泥土继续向上拱起，最终，半枚残破的铜铃被彻底顶了出来，静静地躺在翻开的泥土上。
铜铃上布满了铜绿与斑驳的划痕，断口处参差不齐，显然是被人用巨力生生砸断的。
可即便只剩下一半，那熟悉的形状和大小，还是让槐晨的瞳孔猛地一缩。
他认得这东西。
这是林青竹的赶尸铃。
更准确地说，是当年那枚被祖父槐长青亲手砸碎的赶尸铃的碎片。
他清楚地记得，祖父用这半枚残铃，在义庄那口无人敢近的红棺上镇了整整三天三夜。
三天后，祖父走出义庄，脸色苍白如纸，将这碎片交给他时，只留下了一句沉重如山的话：“铃断魂不散，此物不祥，埋之莫问。”
往事如潮水般涌上心头，祖父那双布满沟壑的眼睛仿佛就在眼前。
槐晨缓缓走上前，在距离那残铃三步远的地方停下，蹲下身子。
他没有立刻去拾，而是先伸出手指，凌空在那片翻开的泥土上虚画了几笔。
那是祖父教他的安土符，虽无朱砂符纸，但心诚则灵。
做完这一切，他才小心翼翼地探出手，用两根手指捏住了残铃的一角。
指尖触碰到冰冷金属的瞬间，一股灼热的刺痛感猛地从他心口炸开。
那感觉并不陌生，就像多年前，他第一次被祖父在胸口烙上守村人印记时一样，仿佛有无数滚烫的星砂在他的血脉中奔流、重燃。
这突如其来的剧痛让他闷哼一声，眼前瞬间发黑，整个院子都开始天旋地转。
当夜，槐晨做了一个无比清晰的梦。
他发现自己站在一片望不到尽头的石林里。
这里的石头嶙T恤嶙峋，如巨兽的骸骨，直指阴沉的天穹。
没有风，没有声音，连一片绿叶也无，只有无数枯死的枝杈，像一根根黑色的骨刺，从石缝中绝望地伸出。
石林中央，站着一个他无比熟悉却又无比陌生的背影。
那人身形瘦削，穿着一身洗得发白的青布长衫，正是林青竹。
可此时的林青竹，肩膀上却扛着一口与他身形极不相称的巨大红棺。
那红棺鲜红欲滴，仿佛是用活人的血漆就，棺盖的缝隙里，正有粘稠的血珠不断渗出，滴落在地。
诡异的是，血珠落入干涸的土地，并未洇开，反而化作一点点微弱的荧光，转瞬即逝。
槐晨想走上前去，想问问他为何还在这里，为何要扛着这口不祥的棺材。
可他刚一抬脚，就感觉脚下一空，原本坚实的土地竟化作了一片漆黑的泥沼。
一股巨大的吸力从脚下传来，无数只没有面孔、苍白冰冷的手从泥沼中伸出，死死抓住了他的脚踝，将他奋力向下拉扯。
绝望之际，一声轻微的“嗯”忽然从他头顶传来。
那声音带着几分疑惑，几分审视，清晰得不像是梦境。
他艰难地抬起头，却看到了令他毛骨悚然的一幕。
他看见自己正站在老槐村的自家院子里，天刚蒙蒙亮，他手里握着那把旧扫帚，正一下一下地扫着地上的落叶。
而他的目光，正直勾勾地望着下方——望着那个深陷泥沼、在石林中挣扎的自己。
梦中的自己，正在看着做梦的自己。
两个槐晨，一个在院中，一个在林中，隔着无法言喻的维度，四目相对。
院中的那个槐晨，神情平静，缓缓停下了扫地的动作，对着林中泥沼里的他，嘴唇微动，一字一句地说道：“你扫的不是叶，是影。”
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