檀香细细燃着，青烟在灯影里盘旋，如同一条看不见的蛇，蜿蜒着钻入梁缝与角隅。
黑木盒中的那幅布局图摊在案上，朱砂点在灯下微微渗光，像一只睁开的眼，稳稳“看”着沈芷安。
她将图纸按在桌面，用镇纸压角，再一次比对房内方位：东为书架，西为屏风，南窗北榻——图中朱砂点对应的，正是她床榻的位置。
她原本以为只是巧合，但当她把铜铃移到房心，铃舌未动，自行叮的一声轻响，第二声紧随其后，第三声拖着尾音。三声连响，恰与图纸边角处隐约勾勒的三点暗红记号重合。
“不是风。”她低声自语，拂袖按灭一盏副灯，让室内明暗落差拉大，便于看清阴影里藏着什么。
她挪开床榻，地面看似平整，细看却有浅到几乎不可见的刻痕。她伸指蘸了半点檀香灰在地面轻抹，那些刻痕立刻清晰起来——细细密密的纹路织成一道封闭的环，环上各处镶了细如发丝的红线，顺着纹理潜入砖缝，最终回落到榻下正中。
“锁魂环。”这个词自然而然从喉间滑出。
她怔了一下——为什么会知道？记忆是空的，可手与舌像是记住了某些字眼与做法。她深吸一口气，拈起一支鹅黄小笔，蘸朱砂，屈腕写下一个“禁”字，准备先封住地缝里的红线。
笔锋未落，窗纸轻颤，夜风竟像从室内某个看不见的缝隙吹出，檀香的烟流倒卷，直冲向她笔尖。朱砂滴落，恰坠在锁魂环的某处“眼位”。
那一瞬，地面像皮肤般起了一层细密的鸡皮疙瘩，寒意从脚底窜上脊梁。铜铃在桌上震了一下，发出第四声脆响。
“有人在催动。”她抬眼，目光掠过窗棂外黑得像墨的夜。那送盒而来的男子？还是昨夜闯窗而未遂的黑影？
她握紧手心的旧玉珠，珠面滚烫，裂纹里像有细小的荧火在游走，似乎在回应这座活局的脉动。
不能等。局既已活，她若坐以待毙，下一步便是“合笼”。
她将图纸翻面，背后果然还有字，却是以极淡的药汁写成，不对光看不见。她移灯，斜光一照，四个字缓缓浮起：“血月反命。”
其下又有一行更小的注记：“以子为心，以客为药。”
“以子为心……以我为心。以客为药……谁是客？”她喃喃。
脑海深处有个声音轻轻响起：“客，既入局者；药，可换命煞。”
声音冷、稳，像从她骨头里冒出来。她知道那不是旁人，而是她在“无底渊”“归源殿”之后时不时会浮现的另一道意志。
她不去分辨，只顺着本能行动：取出匣中细线、银针、黄绢，三样东西一一摆开，手起针落，在屋内四角布下“逆位四关”，用以抵住锁魂环下一步的合笼。
针尖一入木，墙皮下竟渗出极细的一丝殷红。不是血，像是被朱砂浸过的水，从墙体深处挤出，滴在地砖上又被纹理吸回。
她鼻尖一酸——这座院，自打她搬入，便被另一个人的意志悄悄改造，砖瓦梁柱，皆成阵材。
门外的廊下传来靴底踩过青砖的干脆声。
“芷安。”秦墨寒的声线不高，却带着压住怒意的硬度，“开门。”
她按下一枚银针，走去开门。
门扇一启，夜风挟着寒意灌入，檐角的风铃轻颤作响。秦墨寒立在门槛外，眼一抬就看见屋内的地画与银针，眸色猛地沉下去。
“谁给你的图？”他进门时不自觉侧身，避开了某个她刚插下的针位——那动作太自然，像是他知道那里藏着什么。
沈芷安垂眸，把黑木盒放到案上：“说是你让人送的。”
她盯着他眼底若隐若现的寒意，“你送的？”
秦墨寒看着那盒，目光一瞬不瞬。他侧掌按在桌沿，指节绷得极紧，许久才吐出三个字：“不是我。”
他抬眼与她对望，压低声线，“但这是——秦家旧局。”
“血月反命？”她淡淡问。
秦墨寒眼中的光微不可见地一跳，“谁告诉你的？”
“图上写的。”她把背页递过去，“以子为心，以客为药。”
秦墨寒的眉峰缓缓拢起。那是家中古卷的字句，连秦家许多旁支都未必知晓。有人把这局抬进了她的院落，等同把刀直接横到她咽喉——并在刀背上刻了“秦家”二字。
“你先离开这间屋。”他道。
“离开，去哪里？”她语气平平，“这院落——墙、梁、地、窗，都是局体。换个屋，不过换个笼。”
她抬手指向门枢：“右上角第三颗钉子改过，朱砂封口；窗下石鼓心里灌的是盐硝混灰；廊下第五块砖中空，里头藏着‘白虎钉’。我挪到隔壁，它会跟着挪。”
秦墨寒沉默片刻，忽而问：“你怎么知道这些？”
“我不知道。”她摇头，“但我的手知道。”
两人对峙的片刻，铜铃发出第五声响。屋内的灯焰“呲”地抽长，忽明忽暗，桌上一角的青瓷盏裂开了极细的一道纹。
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