那截被抽出的线段，粗糙、弯曲，带着织片上固有的陈旧气息，像一小段凝固的时间，静静地躺在林晚的掌心。它与周韵手中那团蓬松、洁净的灰色毛线截然不同，它背负着历史，承载着挣扎的痕迹，是直接从她个人痛苦的化石层中被剥离出来的。攥着它，仿佛攥着一块灼热的、带有自我生命印记的炭块。
掌心的皮肤能清晰地感受到线段的每一处细微的凹凸，那些因多年挤压形成的弯曲，那些磨损后略显扎手的毛糙。这触感如此真实，如此具体，将她所有的注意力都牢牢吸附在这方寸之间。与那片庞大、抽象、令人窒息的织片整体不同，这一小段线，是一个可以被度量、可以被触摸、甚至……可以被掌控的实体。
她低头凝视着掌中的线段，呼吸不知不觉间放缓，仿佛怕惊扰了这份刚刚由自己亲手创造的、微小的独立。那个被她拉开的、织片边缘的小小缺口，像一个微缩的伤口，暴露在晨光下，边缘的线头参差不齐，等待着是愈合，还是进一步的崩解。缺口内部，是更深处纠缠打结的、未知的黑暗领域。
恐惧并未远离。这小小的“成功”反而让她更加清晰地意识到前方那片混乱的规模是何等庞大。扯出这一小段线，如同在巨大的冰山边缘敲下了一小块冰屑，对于冰山的整体，几乎毫无影响。但这一小块冰屑，此刻就在她的掌中，散发着刺骨的寒意，也反射着晨光。
周韵依旧平静地坐在对面，她没有对林晚掌中的线段发表任何评论，也没有继续她自己的编织。她只是将那团蓬松的毛线放在膝上，双手轻轻交叠，目光温和地落在林晚身上，仿佛在说：你有所有的时间，去感受，去决定。
这种无言的陪伴和支持，创造了一个安全的容器，让林晚可以沉浸在这份新奇的、混杂着恐惧与成就感的体验中，而不必立刻面对外界的评判或下一步的指令。
林晚的拇指，无意识地开始摩挲那段弯曲的线段。动作很轻，带着一种探索的意味。她感受着纤维的韧性，感受着那些弯曲处顽固的弧度，仿佛在阅读一行由痛苦书写的、无人能懂的密码。这截线，曾经是那片死亡织物的一部分，参与构成了那些令她绝望的死结。而现在，它脱离了。
这个“脱离”的动作，是她完成的。
这个认知，像一颗投入深潭的石子，在她沉寂的心湖底缓慢地沉降，激起的涟漪细微却持久。它似乎在改变着她与这片织片之间那固有的、被动承受的关系模式。
她的目光，从掌中的线段，移回到织片边缘的那个缺口。缺口处，能看到下一层编织的模糊结构，同样是混乱的，但似乎……因为有了这个入口，而不再那么铁板一块，密不透风。
一个更大胆，也更危险的念头，如同黑暗中滋生的藤蔓，悄然缠绕上她的意识——如果……可以抽出更多呢？
不是为了毁灭这片织片（那似乎是她暂时还无法承受的），而是……像考古学家清理文物上的泥土一样，一点点地，将那些被错误编织、被打成死结的线，从这凝固的混乱中，尽可能地释放出来？
这个想法让她心跳加速，手心渗出细汗。她知道这意味着什么——意味着她要主动地、持续地去触碰那些代表着她创伤核心的节点。每一次拉扯，都可能牵动更深处的痛楚，都可能揭开她努力遗忘的伤疤。
她攥紧了掌中的线段，那粗糙的触感带来一丝刺痛，也带来一丝奇异的清醒。
周韵在这时，有了一个极其轻微的动作。她并非看向林晚，而是微微侧头，目光似乎被窗外树枝上早起鸟儿的几声清脆鸣叫所吸引。那鸣叫声穿透玻璃，带着晨间的生机，短暂地打破了室内的静默。
这个来自外部世界的、充满生命力的声音，像一道微光，瞬间照亮了林晚内心挣扎的战场。外面，生活仍在继续，有着她几乎已经遗忘的简单与鲜活。而她，却长久地困在这片由冰冷毛线构筑的废墟里。
一种不甘，一种微弱却执拗的、想要从这废墟中挣脱出一部分的渴望，压过了那熟悉的恐惧。
她的左手，依旧紧紧攥着那截抽出的线段。她的右手，那只带着棱角印记的手，则再次抬起，伸向了织片边缘的那个缺口。
这一次，她的目标不再是那根孤立的线头，而是缺口边缘一处看起来相对松散、尚未完全打死的小结。她的指尖小心翼翼地探入那个小结的缝隙，感受着几股线纠缠在一起的阻力。
呼吸变得小心翼翼。她尝试着用指甲轻轻拨动那几股线，寻找着它们缠绕的规律和可能的松动点。这需要极大的耐心和精细的操作，远不如直接拉扯一根线头来得简单粗暴。
周韵的目光从窗外收回，重新落在林晚那专注而紧绷的侧脸上。她没有出声指导，只是静静地观察着，仿佛在欣赏一场无声的、关于自我救赎的微观手术。
时间在指尖与毛线的细微较量中流逝。林晚的额角渗出了汗珠，但她没有放弃。终于，在她极其轻巧地挑动下，那个小结的缠绕方式似乎清晰了一些，一股线似乎比其他几股更容易被移动。
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