她还是没有喝。但她捧着它，像捧着一小簇刚刚点燃的、微弱的火苗，像捧着一个刚刚被交付的、易碎的信任。
窗外的阳光偏移了些许，将影子拉长。客厅里，依旧是挂钟的滴答，棒针的咔哒，以及一种无声的、关于温度传递的静默仪式。
当林晚最终极其缓慢地、小心翼翼地将茶杯放回原处——那个沙发扶手上，毛线团的旁边——时，杯中的茶水已经不再冒出明显的热气。但它被放回去了，杯柄的位置，与她最初拿起时，有了一点微小的偏差。
她收回手，双手交叠着放回膝上，那片灰扑扑的织片上。左手的手心，还残留着那温热的、挥之不去的余温。
周韵这时才仿佛从编织的世界里暂时抽身，她很自然地伸手，拿起了那杯已经温凉的茶，喝了一小口，然后若无其事地放下，评论道：“温度刚好。”
这句话，轻飘飘的，没有主语，没有宾语。像是在说茶，又像是在说别的什么。
林晚的身体微微一震，交叠的手指无意识地收紧，抓住了膝上粗糙的织片。她没有抬头，但她的耳根，在窗外斜照进来的阳光下，泛起了一丝几乎看不见的、极淡的血色。
那杯被两人先后触碰过的茶，静静地立在扶手边缘，杯壁上或许还残留着不同来源的指纹的温度。而那团灰色的毛线，依旧安然地待在旁边，一缕被林晚指尖勾出的绒毛，在空气中，与茶杯里最后一丝微弱的热气，进行着无人察觉的、轻柔的交流。
（第九十一章 完）
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