他走到灶台前。蹲下去。
右手撑着灶台沿。脑袋低着。
眼睛有点酸。不是疼的酸。是另一种说不上来的酸。
他在这个灶台前面待了多少天了。从第一碗白粥到今天的清汤狮子头。从被刘师傅拦在门外到今天一人一天轮着做。
他不知道他爹何大清当年站在灶台前面的时候是不是也有过这种感觉。
那个男人早就走了。走的时候什么都没留下。连一句话都没有。留下的就是他脑子里那些模模糊糊的童年记忆。灶台上的棕色小陶罐。切肉时刀和案板之间沙沙的声音。还有一锅汤在砂锅里咕嘟咕嘟冒泡的样子。
就靠着这些东西。他走到了今天。
傻柱在灶台前蹲了很久。
然后他站起来。洗碗。擦案板。收拾灶台。把搪瓷缸子里剩的汤倒进另一个干净的罐子里封好。暗格里的东西清点一遍。
灶膛掏干净。灶台擦亮。地扫了。
做完这些他走到窗户边上。推开窗户透了透气。外面的风吹进来。带着院子里泥土的气味和远处谁家烟囱飘过来的柴火味。
明天。
他是第一天。明天是他做先生的饭。
后天是刘师傅。
从明天开始每一天都是考试。每一碗端上去的东西都是答卷。先生的嘴就是判官。碗空了就是对了。碗剩了就是错了。
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傻柱关上窗户。走向门口。
门帘掀开的时候他看见阎埠贵正从院门口往里走。手里提着一个布袋子。步子很快。
阎埠贵看到他。远远地冲他晃了一下布袋子。
袋子里有东西。鼓鼓囊囊的。
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