清晨的雾浓得化不开，像一层灰白的纱笼着正音局门前的石阶。
青砖湿漉漉地泛着冷光，檐下测音钟被风带得轻晃，一声，又一声，清越却寂寥。
一辆破旧马车从街角缓缓驶来，轮轴吱呀作响，仿佛不堪重负。
车帘掀开，一只枯瘦的手扶住门框，接着是拄杖的老人蹒跚下车——原礼部书吏张维，两鬓霜雪，背已佝偻，手中捧着一只木匣，边角磨损，泛着陈年黄斑。
守门学徒认出他脸，下意识伸手阻拦：“你不能进去！”
话音未落，沈琅已自院内走出。
她未穿官服，只一身素色深衣，发间无簪，神情却如山立海静。
“让他进来。”她说，声音不高，却让四周鸦雀无声，“他的名字，已在《待音昭雪簿》上等了二十年。”
张维浑身一颤，眼眶骤然红了。
他踉跄几步，扑通跪在“音魂碑”前，双手将木匣高举过头，嗓音沙哑如裂帛：“我藏了二十年……不敢示人，不敢提……可如今，我儿子不肯娶妻，说‘爹做的事脏，子孙抬不起头’。”
他额头重重磕在地上，三记叩首，额角渗出血痕，混着雨水与泪水滑落碑前。
那块碑上，刻着七十三个名字——皆为当年因祭器失准而遭贬黜、流放甚至问斩的乐官、匠师。
他们未曾造假，却替他人承担了罪名。
此刻，风忽止，钟无声。
沈琅俯身接过木匣，轻轻打开。
一页页泛黄账本摊开，墨迹斑驳，却是当年篡改祭器尺寸、替换铜料配比的原始记录，每一道朱批旁都标注着密语代号，指向幕后主使。
她没说话，只是将其郑重置于碑前香案之上，转身命人取来新墨，在名册末尾添上一笔：张维，甲申年九月归档，自首补录。
消息如风过野火，一夜燎原。
三日后，工部老匠携私藏模具登门，说是“不想死后棺材被敲成破钟”；边镇库吏徒步百里，交出伪造验收单，只求“给孙子留个清白姓氏”；更有一名曾在西山大火中奉命焚毁乐谱的仆役，跪在国子监外，泥水满身，喃喃一句：“我不想再梦见那些烧焦的谱子了……它们夜里会哭。”
裴文昭亲自接下这些供词，却不急立案追责。
他在正音局东院设“悔音堂”，铺席设座，命盲乐师以古琴伴奏，令自首者诵读忏词。
有人泣不成声，有人沉默良久才吐出一句“我对不起耳朵听得真的人”，也有人刚开口便哽咽断句。
每一场终了，必有一声清钟响起——由盲童执槌，敲于堂前那口唯一完好的唐代律钟。
钟声悠远，似涤荡尘垢，又似唤醒沉眠。
七王府中，烛火彻夜未熄。
苏锦黎坐在案前，面前堆叠着韩四娘整理的三十七份自首供状。
她逐页翻阅，指尖停顿在某一行字上：“梦里我娘说：‘你骗天下人听假音，就别怪地下人不认你这个儿。’”
她眉梢微动，抬眸问：“陈老最近可还在教徒？”
韩四娘回道：“在。他说现在教的不是技艺，是‘怎么让耳朵不睡着’。”
苏锦黎唇角微扬，眼中掠过一丝锐光：“那就让全天下都醒一醒。”
她合上卷宗，起身踱至窗前。
雨早已停了，晨雾散去，天光渐明。
檐下测音钟随风轻响，仿佛回应某种不可逆的潮向。
而是长久以来的谎言终于压垮了人心。
他们曾以为只要埋进土里，便可永不见天日；可当第一个钟被揭穿，第一份账本被呈上，那根绷了二十年的弦，终究断了。
而真正让他们迈出这一步的，不只是律法之威，也不是悬赏之利——是梦。
每一个自首者，都在供词中提到同一个细节：梦见亲人手持破钟，站在床前责问。
这不是巧合。
是记忆的反噬，是良知的回响。
苏锦黎望着远处宫墙，目光深远。
这场“自首潮”背后，藏着更深的秩序裂痕。
那些曾经高坐庙堂、操纵音律与礼制的人，是否也会开始做梦？
梦见自己铸的假钟坠入祖坟，震碎牌位？
她轻轻抚过案上那份尚未公开的汇总简报，上面写着：“伪钟流向北境三卫、江南祀坛、陇西军祠共计八十九处，涉及礼器五百余件。”
数字冰冷，后果炽烈。
她低声吩咐：“准备洛阳的事吧。”
韩四娘应是，欲退，却被叫住。
“等等。”苏锦黎望着窗外初升的日光，语气平静，却带着不容置疑的力量，“告诉沈琅——火要够大。”七日后，洛阳城外的祭天台被清理一空。
青石铺地，三面环丘，中央筑起一方高台，四周插满素旗，上书“正音”二字，笔力苍劲如刀刻。
三百匠户自清晨便列队而入，肩扛手抬，将历年各地查获的伪钟运至台前。
铜锈斑驳、形制歪斜的钟体堆叠成山，层层叠叠，在日光下泛着暗沉的死气。
有人数过，整整八十九口，对应北境三卫、江南祀坛、陇西军祠——那些曾以假音欺天祭祖的地方。
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