楼上的呼吸声乱了一瞬。
虽然只有短短的一瞬，但对于陈牧来说，足够了。
“枪法有点长进，但听力还是这么烂。”陈牧的声音不大，在空荡的钟楼里却带着回音，“风声这么大，你竟然没听出我就在你正下方？”
楼上的蓝焰闪了闪，似乎被人关掉了。
过了好几秒，一个略带沙哑，处于变声期尾巴的少年声音传了下来，语气里带着一丝压抑不住的颤抖，但更多的是一种刻意模仿出来的冷硬。
“M1911的保险声很特别，我不会听错。”
陈牧笑了笑，从阴影里走了出来，也没举枪，就这么大大方方地站在楼梯口，抬头往上看。
“下来吧，再蹲那儿腿该麻了。”
黑暗中，那个身影动了动。
并没有立刻下来，而是先是一阵窸窸窣窣收拾东西的声音——防风炉、咖啡壶、甚至还有擦枪布，听得出来动作很利索，每一样东西都有固定的摆放位置。
这习惯，简直跟当年的陈牧如出一辙。
片刻后，一双穿着旧战术靴的脚出现在楼梯口。
陈牧从口袋里摸出一根皱巴巴的烟卷，叼在嘴里，没点火，只是隔着夜色，盯着那个正一步步走下来的身影。
这片废土还是老样子，吃人不吐骨头。
但有些东西，似乎真的在这些沙砾下面，生了根，发了芽。
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