远离她，是他所能想到的、唯一的“保护”。
（所以……绝情对她。）
（这样的想法……他想了无数次。）
每一次动摇，每一次被她那执着的温暖稍稍触及，他都会在内心重复这套逻辑，每一次他都劝自己狠心点。
但紧接着，便是那几乎成为习惯的、软弱的妥协： （但每次……他都会安慰自己……下次再想。）
他用拖延来应对内心的拉扯，将决断无限期地推后，导致了一次次的反复与纠缠。
然而，最让他感到无力和自我厌恶的，是下面这个认知：
（但同时他时常想到……她只是个普通人……）
他清楚地知道，她没有义务承担他的沉重。
（自己不能这样对她……）
（他不能以自己的要求……去要求她。）
他明白自己的标准是扭曲的，是建立在自身创伤之上的，不该强加于人。
最终，他剖白了自己最真实、也最残酷的情感状态，这状态甚至比“讨厌”更令人绝望：
（他可以不爱她，可以不喜欢她，可以讨厌她……）
这些强烈的情绪，至少还是一种明确的“感觉”。
（但他偏偏……是没感觉。）
“没感觉”。 并非正面，也非负面，而是一种近乎虚无的、缺乏情感回应的状态。
这或许源于他漫长生命带来的情感枯竭，或许是因为他的心早已随着茉莉的逝去而彻底封闭。
他无法对她产生她所期待的那种情感联结，这才是他最无法逾越的障碍，也是他所有“绝情”背后，最苍白无力的真相。
他坐在那里，守着一个他无法回应的女孩，背负着一段他无法走出的过去，陷入了一个无解的闭环。
所有的狠心与推开，既是保护，也是一种对自身“无能为力”的绝望逃避。
（但至少……对她好点吧。）
这个念头如同黑暗中微弱的光点，短暂地照亮了他沉重的心绪。
他无法给予她想要的感情，无法回应她的期待，甚至无法以真实面目面对她。
（至少现在……自己只是波波塔塔维奇，不是他自己。）
这个荒诞的化名，此刻成了他唯一能使用的面具。
借着这个虚构身份的最后余裕，他可以做一点……微不足道的事。
他取出随身携带的纸笔，就着昏暗的灯火，沉默地写下那四个字和那个笑脸，又在背面添上那句带着祝福与劝慰的寄语。
笔迹是他刻意改变过的，不会被她认出。
然后，他小心地将纸条折好，重新塞回那个装着“三倍工资”的钱袋里。
这不仅仅是酬劳，现在，它承载了一份迟来的、匿名的祝福。
他走到床边，看着她依旧熟睡的容颜，动作极其轻柔地，将那个变得有些特殊的钱袋，塞回了她虚握的手心。
仿佛这样，就能将这份微小的“好”，无声地传递给她。
做完这一切，他不再停留。 转身，悄无声息地离去。
将“波波塔塔维奇”这个角色，连同那份伪装下的温柔，一起留在了这个夜晚，留在了她的身边。
而真正的他，则再次退回到那片永恒的孤寂与黑暗中，继续背负着他的过去与罪孽，独自前行。
……
蝴蝶忍指尖捏着那张薄薄的纸条，目光仿佛被那简单的笔迹与笑脸牢牢吸住，久久无法移开。
她并非在解读文字，而是透过这迟来的祝福，出奇地入迷，仿佛在看一场无声的默剧，剧中是她与那个男人之间所有的拉扯与试探。
回忆如潮水般涌来——他最初的沉默回避，风雪中的强势护送，储物室里满墙的纸花与冰冷的诀别，雨夜中笨拙的拥抱与生硬的关心，直到最终这藏在钱袋里、用化名传递的生日祝愿……
又好像无法释怀这一切的一切，原本被她理解为反复无常的伤害与难以理解的冷漠。但此刻，串联起所有线索，一个清晰得令人心痛的真相缓缓浮现。
她忽然觉得，自己和他，就像两个笨蛋。
一个，明明会因她受伤而动用力量救治，会记住她的生日并偷偷写下祝福，却用最笨拙的方式隐藏，不愿让她看见这份温柔，宁愿被她误解为冷血无情。
另一个，明明看穿了他深藏的孤独与背负的重担，看穿了他冷漠外表下偶尔泄露出的一丝在意，却也被自己的骄傲与受伤的情绪蒙蔽，不愿看见他独自悲伤，固执地想要逼他承认、逼他面对。
两个笨蛋，用自己的方式固执地对抗着，一个拼命推开，一个拼命靠近，在名为“保护”与“在意”的迷宫里，撞得头破血流，却谁也不肯先停下这徒劳的追逐。
她看着纸条上那个简单的笑脸，仿佛看到了面具之下，他试图勾勒却终究失败的、一个真正轻松的笑容。
这份认知，没有带来愤怒，也没有带来释然，只余下无尽的酸楚与一声沉入心底的叹息。
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