2008年5月22日，上午十点整，洛杉矶埃尔塞贡多训练馆。
西部决赛第一场结束后的第二天。
阳光透过高窗洒在崭新的木地板上，空气中的灰尘像金色的雪花一样飘落。训练馆里弥漫着汗水、橡胶鞋底和消毒水的混合气味，但比平时多了一种东西——轻松。
昨天赢了太阳，大比分1比0领先。全队上下都松了口气，训练的氛围也活跃了不少。
秦铭站在三分线外，手里拿着一个篮球，脑子里却在回放昨天的比赛。
纳什的那些传球。
那些背后传球、击地传球、穿裆传球、不看人传球——每一个都像艺术品，精准、优雅、充满想象力。
他想试试。
秦铭运了两下球，看了一眼右侧的沃顿，然后手腕一抖——球从背后甩出去！
球划过一道弧线！
直奔科比的脸！
科比正在喝水，完全没有防备。
“啪！”
球结结实实地砸在科比脸上，弹飞出去。
水壶飞了。水洒了一地。科比捂着脸，整个人僵在原地。
全场安静了一秒。
然后爆发出震耳欲聋的大笑。
沃顿第一个笑出声，笑得弯下了腰，手里的球都掉了。武贾西奇笑得捂着肚子，蹲在地上直不起身。图里亚夫用法语骂了一句什么，然后也跟着笑。米姆笑得太厉害，被自己的口水呛到，咳了半天。
奥尼尔笑得最夸张。他直接从椅子上摔下来，躺在地板上，三百多斤的身体压得地板都在颤抖。他一边笑一边拍着地板，眼泪都出来了。
“哈哈哈哈——传脸上！传脸上！老子打了二十年球，没见过这么传的！”
秦铭站在原地，手里还保持着传球的姿势，脸上的表情从惊讶变成尴尬，又从尴尬变成憋笑。
科比慢慢放下手。
他的鼻子红了，眼眶有点湿——被球砸的，不是哭。他的脸上没有任何表情，但那双眼睛，像两把刀。
“你是故意的。”科比说。
秦铭看着他那张被砸红的脸，终于忍不住笑出声。
“我真的是故意的。”
全场又是一阵爆笑。
科比盯着他看了三秒。
然后他笑了。
不是那种客气的笑，是真正的、发自内心的笑。
“好。很好。”
他捡起地上的球，走到秦铭面前。
“既然你这么喜欢背后传球，那我来教你。”
秦铭的笑容凝固了。
“你……教我？”
科比点头。
“对。我教你。但学费很贵。”
秦铭咽了口唾沫。
“多贵？”
科比把球塞进他手里。
“一百个背后传球。传到我满意为止。传不好，今天不许走。”
秦铭看着手里的球，又看着科比那张被砸红的脸，突然觉得——
这可能是他这辈子做过最蠢的事。
奥尼尔从地板上爬起来，抹着眼泪走过来。
“一百个？太少了！至少两百个！”
科比看了他一眼。
“你闭嘴。”
奥尼尔瞪眼。
“凭什么？老子也是受害者！你被砸的是脸，老子被笑的是肚子！笑得肚子疼！”
秦铭看着这两个活宝，心里又好笑又无奈。
“好，两百个。我传。”
他开始练。
第一个，传歪了，球直接飞出界外。
科比面无表情：“重来。”
第二个，力道太大，沃顿没接住。
科比面无表情：“重来。”
第三个，力道太小，球在地上弹了两下才到沃顿手里。
科比面无表情：“重来。”
第四个，方向对了，力道也对了，但姿势不对——球是从侧面甩出去的，不是从背后。
科比终于有表情了。他叹了口气。
“你知道你刚才那个球为什么砸到我脸上吗？”
秦铭摇头。
科比走到他面前，拿起一个球，背对着他。
“看好了。”
他运了一下球，右手把球从背后甩出去——球精准地飞到秦铭手里，力道刚好，高度刚好，连旋转都恰到好处。
“背后传球，不是用手臂的力量。是用手腕。”
他又做了一遍。
“手腕要柔和，像投篮一样。眼睛要看你要传的人，但脑子里要想球的路线。”
他转过身，看着秦铭。
“你刚才看的是沃顿，但脑子里想的是纳什。所以你传出了纳什的球，但忘了你不是纳什。”
秦铭愣住了。
科比说得对。
他想模仿纳什，但他不是纳什。
“那我该怎么传？”
科比把球扔给他。
“传你自己的球。”
秦铭看着手里的球，沉默了几秒。
然后他运了一下球，右手把球从背后甩出去——球划过一道弧线，精准地飞到沃顿手里。
沃顿接住了。
科比点头。
“好一点。再来。”
秦铭继续练。
第十个，传到了沃顿胸口。
第二十个，传到了沃顿腰间。
第五十个，传到了沃顿手边。
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