“你母亲她……”他的声音轻下去，像怕惊动什么，“给我留了两个这么好的儿子。”
他顿了顿，喉结滚动了一下。
“可我错过了他们多少年？在你母亲和你继父去世，你在国外，他们孤单无助的时候，我在哪儿？我在做什么？在你努力挣钱养活两个弟弟的时候，我又在哪儿？我又在做什么？”
他转回头，看向温灼。
那目光里有泪光，但更多的是某种沉淀下来的厚重决心。
像一个人走了很远的路，终于看见终点，却发现还有更远的路要走。
“所以灼灼，我不是不生气。”
他的声音稳下来，却带着某种真实的重量。
“我是没资格生气。往后还有多少年，我得用多少力气，才能补上那些年？”
温灼鼻子一酸。
她终于问出那句话：“那您怪我吗？怪我瞒着您这么久？”
张佑宁看着她。
看了很久。
然后他摇摇头，什么都没说。
只是伸手，轻轻拍了拍她的肩膀。
那沉默里，有原谅。
也有他自己需要时间消化的、关于过去的重量。
“今晚，”他收回手，转过身去，重新拿起菜刀，“家庭聚餐是我第一次真正以父亲的身份为他们做的第一顿饭，我得好好做，用心做。”
他说着，又切起了菜。
菜刀落下，有节奏的“笃笃”声填满了厨房。
温灼站在原地，看着他的背影。
阳光从窗户斜照进来，将他整个人笼在一层暖金色的光里。
那个背影比之前更直，也更沉。
像是卸下了什么，又像是扛起了什么。
她没有再问，轻轻退了出去。
走到客厅，她回头看了一眼。
厨房里，那个男人还在切菜。
动作很慢，很稳。
那首被关掉的嗨歌没有再响起。
窗外的天很蓝，云很轻。
温灼忽然想起母亲日记里的一句话——
“有些爱，迟到，但不缺席。”
她站在光影交界处，忽然很想给傅沉打个电话。
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