但训练室里并没有多少悲伤的气氛。
几个队员已经结伴出去吃宵夜了，说是要借酒消愁。
穆雪松没有去，他一个人坐在空荡荡的训练室里，连大灯都没开，他没有复盘录像，而是打开了一个电竞新闻网站。
头条新闻：【YS战队惨遭四连败，Abyss独木难支，王朝或将彻底覆灭？】
配图是林锋在赛场上摘下耳机的一张照片。
林锋瘦了很多，脸颊凹陷。
穆雪松看着那张照片，手指在鼠标的滚轮上轻轻滑动。
下面的评论区依然是那些熟悉的谩骂。
他关掉了网页。
靠在椅背上，穆雪松转过头，看向窗外。
写字楼的窗户很脏，玻璃上结了一层冰花。
外面的雪下得很大，路灯的光在风雪中显得微弱而苍白。
穆雪松闭上眼睛。
黑暗中，那些被他刻意封存的记忆，像是不受控制的电影胶片，一帧一帧地在脑海里回放。
他看到了那个狭小闷热的出租屋。
看到了那顶亚麻色的假发。
听到了耳机里那个带着笑意的声音。
“雪儿，哥今天拿了冠军，手感火热，这把看我带你飞！”
“宝宝，你乖乖的，早点下播睡觉。”
“我就是想找个人陪我打打游戏，聊聊天......”
画面猛地一转。
变成了那个昏暗的走廊。
变成了东明靠在墙上，指间明明灭灭的烟头。
穆雪松慢慢地睁开眼。
眼眶很干。
他抬起手，摸了摸自己的喉结。
那里已经没有了那块勒人的胶布。
他终于可以不用再戴着面具，可以用自己真实的声音说话。
但是，那个愿意听他说话，愿意在游戏里挡在他身前的人，已经不在了。
隔着大半个地球，隔着太平洋的距离。
那个人在北美的某个战队里，或许还在继续着他游走位的冲锋，或许已经换了新的打法。
但那一切，都与他无关了。
他们之间的那根线，早在那个冬夜的走廊里，就被他亲手用最决绝的姿态剪断了。
穆雪松伸手关掉了电脑显示器。
训练室陷入了彻底的黑暗。
窗外的雪，还在无声地下着。
掩埋了一切。
包括VT战队在这个冬天宣告解散的最后一份通告，也包括穆雪松卡里那笔微薄的遣散费。
写字楼的暖气早就停了，穆雪松坐在彻底黑暗的训练室里，连呼吸都能吐出白色的雾气，他没有再去摸那个冰冷的鼠标，也没有再去看一眼屏幕上倒映出的自己。
结束了。
那场从十平米闷热出租屋里开始的，荒诞又卑微的电竞梦，终于在这个连路灯都快被冻裂的雪夜里，画上了一个并不体面的句号。
没有退役仪式，没有粉丝送别，甚至连一篇像样的新闻报道都没有。
在浩瀚如海的电子竞技长河里，一个保级队“院长”的离开，就像是这漫天风雪中的一片雪花落入泥坑，连一点水花都溅不起来。
穆雪松站起身，将自己的外设胡乱塞进那个用了好几年的黑色双肩包里，拉链拉到一半卡住了，他用力扯了两下，“刺啦”一声，拉链头崩飞了出去，掉在黑暗的角落里，找不到了。
他没去捡，只是把背包的带子在开口处死死缠了两圈，背在肩上，推开门，走进了风雪中。
又过了几年。
云州市老城区的一条梧桐巷里，开了一家名叫“寻常”的小餐厅。
门面不大，只有四五张原木色的桌子，装修得很干净。
没有花里胡哨的招牌，只有门口挂着一块木牌，上面用瘦金体写着店名。
下午三点，过了饭点，巷子里没什么人。
穆雪松穿着一件棉质长袖，腰间系着一条深蓝色的围裙，正站在后厨的水槽前洗着一筐新鲜的番茄。
水流冲刷着红色的果皮，他的手指指关节处因为常年切菜、颠勺，已经磨出了一层厚厚的老茧。
那双曾经在键盘上能敲出极致APM、在几万人注视下扔出完美几何雷的手，现在最擅长的是切出厚薄均匀的土豆丝，和掌握一锅红烧肉最完美的火候。
“老板，三号桌结账。”
外面传来服务员小李的声音，小李是个还在读大学的兼职小姑娘，手脚麻利，性格活泼。
“来了。”穆雪松关掉水龙头，在围裙上随意擦了擦手，撩开后厨的半截门帘走了出去。
三号桌坐着两个穿着附近大学校服的男生，桌上放着两碗吃得干干净净的牛肉面和两盘凉菜。
“一共四十二。”穆雪松走到桌边。
男生扫了桌角的二维码，付了钱，一边穿外套一边跟同伴兴奋地聊着天：“你昨晚看比赛没？林神那波1V4简直绝了！我以为YS这赛季又要寄了，没想到硬生生被他给拖进了季后赛！”
“看了看了！妈的，看哭我了。”另一个男生戴上围巾，“林锋是真的惨，队友换了一茬又一茬，全是一帮拖后腿的。他那个手腕，我听说打完比赛连矿泉水瓶都拧不开。”
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