可她……从不批改我的作业。
她说：“晚晚的题，要自己想明白。”
我猛地抬头，望向驾驶座。
司机终于转过了头。
那不是一张人脸。
是纸。
一张糊得极薄的、泛黄的宣纸，紧紧绷在骷髅架上。纸面有墨绘的五官：弯月似的眉，点漆似的瞳，嘴角用朱砂勾出一个永恒上扬的弧度。可那笑容没有温度，只有一种被钉在祠堂神龛里百年的、供人跪拜的漠然。
他开口，纸面随之细微震颤：
“第七站，到了。”
车外，雾散了。
站牌孤零零立在路中央，铁架锈蚀，横杆歪斜。牌面没有站名，只用黑漆刷着七个数字，从上到下，依次是：
7 7 7 7 7 7 7
最后一个“7”字底部，裂开一大片暗红，尚未干透，正沿着铁锈的沟壑，一滴，一滴，坠向地面。
我低头。
自己左脚鞋尖，正踩在那滴将落未落的红痕上。
鞋底沾了血。
不是红漆。
是温的。
我慢慢抬起脚。
血珠顺着鞋帮滑下，在墨绿丝绒座椅边缘，留下一道蜿蜒的、新鲜的、微微搏动的红线。
它一路向下，穿过过道，爬上第二排座椅扶手，再攀上第一排——最终，停在司机座椅后方，那面布满蛛网的后视镜上。
镜中，我的倒影嘴唇翕动，无声重复着一句话：
“别数座位。”
而镜中我的身后，十六个软座，已坐满了人。
他们穿着不同年代的衣裳，面容模糊，却全都微微侧头，齐齐望向我。
他们的脖颈处，都有一道暗红缝线。
正随我的呼吸，缓缓起伏。
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