念念在旁边用胳膊肘碰了碰二狗：怎么样，我没骗你吧？看云可好了。
二狗嘿嘿笑了，没有否认。
那年秋天，二狗成了源河岸边的常客。他和念念两个人一人拿着一根柳条，沿着花田慢悠悠地走，偶尔蹲下来看看哪朵花开了、哪朵花谢了、哪片叶子被虫子咬了。
源走在前头，两个小家伙跟在后头，三人的影子在午后的阳光下拉得又长又斜。
源有时候回头看一眼——念念个头窜得很快，已经到他的腰际了，而二狗比念念还高出半个脑袋。两个少年一边走一边有一搭没一搭地说话，那声音混在风声和流水声里，显得格外安详。
他走得很慢。
前面还有路。
冬天来的时候，念念满十一岁了。
十一岁的念念和五岁的念念，像是两个人。他不再动不动就往源怀里扑了，而是像个少年一样规规矩矩地站着说话。但他还是会每天来找源，坐在他旁边，聊一聊修炼上的疑惑、旅途中的见闻、或者只是安安静静地坐一会儿，什么也不说。
源注意到念念的眉心比以前多了一点点东西——不是皱纹，而是一种在想事的痕迹。念念在长大，长大的人总会开始想一些以前不会想的事。
有一天傍晚，念念坐在桃树下，忽然问了一个让源意外的问题。
源爷爷，你说，人活着，是为了什么？
源手里的茶杯顿了一下。
他看着念念——十一岁的念念，坐在暮色中，双手放在膝盖上，表情认真得不像一个孩子。
你为什么会这么问？
我爹说，每个人都要找到自己活着的意义。他找到了他的，是守护。念念说，我在想，我的意义是什么。
源沉默了一会儿。
他没有立刻回答，而是先喝了一口茶。茶水已经不烫了，温温地滑进喉咙。
你觉得呢？
我不知道。念念低下头，我修炼了这么久，也见过很多世面了。但我还是不知道我以后要做什么。
源放下茶杯，看着念念。
念念，你还记得我们第一次见面的时候吗？
念念抬起头：记得。你穿着灰衣裳，抱着一根桃树枝，站在门口。
那时候我是个什么都不懂的老头子，连铁铲都不会用。但你跑过来，拉着我的手，说老爷爷你来种树吧
念念的脸上浮起一丝不好意思的笑：那时候我小，不懂事。
你那时候就懂了。源说，你那时候就知道，种树是好事。
念念沉默了。
你现在不用急着找你的意义。源的声音很平静，你才十一岁，以后的路还很长。就像那棵桃树，第一年只是活着，第二年才开花，第三年才结果。你的意义，也会慢慢长出来的。
念念看着他，看了很久，然后点了点头。
源爷爷，你等着我。
我一直等着。
晚风吹过来，桃树的叶子沙沙作响。
念念站起身，拍了拍裤子上的土，然后回头对源笑了笑。
那我明天再来。
念念的身影消失在暮色中。
源一个人坐在桃树下，茶杯已经空了，但他没有起身去续。他就那么坐着，看着天边最后一抹晚霞从粉红变成灰蓝，再从灰蓝变成墨色。
星星一颗一颗地亮起来。
他忽然想起念念问的那个问题——人活着，是为了什么？
他活了无数年，创造过无数世界，却从来没有认真想过这个问题。但现在他知道答案了。
人活着，是为了把一个念头种下去，然后看着它在另一个人心里生根发芽。
就像念念。
就像他种下的那棵桃树。
那棵桃树的种子，也许根本不在土里，而在念念的心里。
源在夜色中慢慢站起身，走回茅屋。
窗台上的粗陶罐里，那根桃枝已经长出了十几片嫩叶，在月光下泛着淡淡的光。
他没有点灯，就着月光，在桌前坐下，从抽屉里又拿出一张纸、一支笔。
这一次他写得更慢，更认真。
念念，你问我人活着是为了什么。我想了很久。我现在知道了，人活着是为了看见。看见花开，看见树长，看见云走，看见你长大。看见本身就很好，不用问为什么。
他写完了，把纸折好，放在窗台上那颗干桃子旁边。
然后他熄了灯，躺回床上。
窗外的月光照进来，照在那张纸上，把上面歪歪扭扭的字迹映得清清楚楚。
源闭上眼，嘴角带着一丝笑意。
他知道，明天念念会来看那张纸条的。
念念第二天一早就来了。
他推开茅屋的门，第一眼就看到了窗台上那张新放的纸条。他走过去拿起来，展开，低头看了好一会儿。源坐在床边，没有出声，只是看着他。念念把纸条读了又读，然后抬起头，眼睛比平时亮了一些。
“源爷爷，你说得对。看见就很好了。”他把纸条小心地折好，和源那张“我活过”的纸条放在一起，“不用问为什么。”
源点了点头。
那天上午他们没有去看云。念念搬了一把小凳子坐在茅屋门口，源坐在他对面，两个人安安静静地晒着太阳。念念手里拿了一截木头和一把小刻刀——他也开始学木雕了，跟他爹学的——低头一刀一刀地削着，木屑纷纷落在他的膝盖上和脚边的地面上。
源问他雕什么，念念说：“雕你。”
源愣了一下，然后笑了：“雕我做什么？”
“我想留个念想。”念念头也不抬，手上的刀很稳，“以后我长大了，去很远的地方，也能带着。”
源没有再说话，就那么坐在对面，让念念看着他。阳光暖暖地照在身上，风轻轻地吹着，茅屋旁边的灵念树在风中沙沙地响。他觉得自己像是坐在一幅画里，而念念正在用刻刀把他留在这幅画里。
念念雕了一整个上午，中间歇了两次，喝了口水，甩了甩手腕，又接着雕。
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