我回：快了，这就回。
我喝完最后一口咖啡，拎起包，走出咖啡馆。外面的空气被雨洗过，干净得发亮。地上的积水映着天光，一脚踩上去，溅起一朵小小的水花。
我往地铁站走，走着走着，路过一个花摊。摊上摆着各种花，玫瑰，百合，康乃馨，还有一桶桶的栀子花。白白的花朵挤在一起，香气飘得老远。
我停下来，买了一枝栀子花。
卖花的大姐笑着说：“姑娘真会买，这花最香了，放屋里能香好几天。”
我笑了笑，付了钱，继续往前走。
栀子花在我手里，香气一阵一阵的，像那年夏天一样。
那年夏天，我以为自己要死了。
那年夏天，我被婆婆卖了房子。
那年夏天，我遇到了骗子，也遇到了好人。
那年夏天，我躺在手术台上，不知道自己还能不能醒过来。
那年夏天，我活下来了。
我走进地铁站，刷卡，进站，等车。旁边有个妈妈带着孩子，孩子手里拿着一根棒棒糖，舔得满脸都是。妈妈一边给他擦嘴，一边念叨着什么。孩子不听，只顾着舔糖，舔得吧唧吧唧响。
车来了，我上了车，找了个座位坐下。
栀子花放在腿上，香气淡淡的，混着地铁里各种味道，却还是那么清晰。
我想起婆婆第一次给我买橘子，想起王磊第一次给我剥橘子，想起那个骗子的电话，想起专家说的话，想起手术室里的无影灯，想起病房里的月光。
想起婆婆趴在床边睡着的样子，想起王磊把头埋在我手心里的眼泪，想起那个陌生女人趴在我肩膀上哭的声音。
活着真好。
能闻到花香真好。
能被爱着真好。
地铁往前开，一站一站地停。有人上车，有人下车，车厢里永远那么多人，永远那么挤，永远那么吵。可我坐在那儿，却觉得无比安静。
因为我知道，不管这世界多吵，总有一个人在家里等我。
有一个人，会给我开门，问我累不累。
有一个人，会给我盛饭，说我瘦了。
有一个人，会在我睡不着的时候，握着我的手，跟我说：没事的，我在。
这就够了。
地铁到了站，我下了车，往家走。
小区门口，王磊站在那儿，东张西望的。看见我，他笑了，跑过来，接过我手里的包。
“怎么站这儿？”我问。
“等你。”
“傻不傻？”
“傻。”
我笑了，他也笑了。
我们俩一起往家走，夕阳把我们的影子拉得很长很长，两道影子叠在一起，分不清谁是谁。
走进楼道，上楼梯，到门口。门开着一条缝，里面有香味飘出来，是清蒸鱼的味道，还有米饭的香，还有一点点油烟味。
我推开门，婆婆在厨房里忙活，听见动静，探出头来。
“回来了？”
“嗯。”
“洗手吃饭。”
“好。”
我走进屋，把栀子花插在花瓶里，摆在茶几上。白色的花朵，在夕阳里镀上一层金色，香气慢慢散开，散满了整个屋子。
王磊从厨房里端出鱼，放在桌上。婆婆端着米饭和菜，一样一样摆好。
“吃饭了。”婆婆说。
我们三个人坐下来，拿起筷子，开始吃饭。
鱼很鲜，饭很香，菜很可口。婆婆不停往我碗里夹菜，说我瘦了，要多吃点。王磊在旁边笑，说妈你偏心。婆婆瞪他一眼，说偏什么心，颖颖身体刚恢复，得多补补。
我看着他们，笑了。
窗外的夕阳越来越红，把整个房间都染成温暖的橙色。栀子花的香味飘过来，混着饭菜的香气，混着家的味道。
这就是我的生活。
普普通通，平平淡淡，却是我最想要的。
吃完了饭，我帮着婆婆收拾碗筷。王磊去阳台上收衣服，一件一件叠好，放进柜子里。
窗外，天慢慢黑了，路灯亮起来，照得小区里一片暖黄。有孩子在楼下玩耍，笑声飘上来，脆脆的，亮亮的。
我站在窗前，看着那些孩子，心里涌起一阵说不清的温柔。
也许有一天，我也会有属于自己的孩子。
也许有一天，我也会像婆婆一样，站在厨房里，给孩子做饭。
也许有一天，我也会像王磊一样，站在阳台上，收一家人的衣服。
也许有一天，我也会像那些老人一样，坐在小区里晒太阳，看着孙子孙女跑来跑去。
也许有一天，我也会老，也会病，也会离开这个世界。
但不是今天。
今天，我还活着。
今天，我还爱着。
今天，我被爱着。
这就够了。
我转过身，看着这个家。
婆婆坐在沙发上看电视，手里还在织着什么，好像是件小毛衣。王磊从阳台进来，走过来，站在我身边，把手搭在我肩上。
“想什么呢？”他问。
“没什么。”
“明天周末，想去哪儿？”
“不知道。你呢？”
“陪你。”
我笑了，靠在他身上，看着窗外越来越深的夜色。
远处有霓虹灯闪烁，红的，绿的，蓝的，连成一片光。近处有路灯亮着，照着楼下的花坛，照着那棵老槐树，照着跑来跑去的孩子们。
这世界真大，大到有无数种活法。
这世界真小，小到我只想活在这个家里。
“王磊。”
“嗯？”
“谢谢你。”
他低下头，亲了亲我的头发。
“谢什么？”
“谢谢你还在。”
他不说话，只是把我抱得更紧了。
窗外有风吹过，吹得树叶沙沙响。夏天快过去了，秋天就要来了。季节轮换，花开花落，生老病死，谁也逃不过。
可我们还在这儿。
还在一起。
还爱着。
这就够了。
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