铃，响了第二声。
“叮——”
镜中的小女孩不见了。取而代之的，是我年轻时的模样——二十岁，长发披肩，穿着白裙子，站在青石巷的雨里，怀里抱着一个襁褓。她在哭，可没有声音。她的嘴一张一合，像是在喊：“别生我……别生我……”
铃，响了第三声。
“叮——”
我猛地睁开眼。
我站在书桌前，手里握着毛笔，墨池里是血。
窗外没有风，可纸页却在轻轻翻动，像有人在背后呼吸。
油灯昏黄，灯芯爆了个花，映得墙上影子扭曲拉长，仿佛不止我一人。
我低头，开始写第一封信。
“请替我保管那本《青石巷志》。它不该被翻阅，更不该被归还。若有人问起林晚秋，就说她从未借过书。”
写完这句，我的右手无名指忽然抽搐了一下，指甲缝里渗出黑血。
镜子里的我，眼角多了一道细纹，像刀刻上去的。
我老了一岁。
我知道，这一切又要开始了。
七封信，七个人，七个警告，七次衰老。
最后，我将再次坐在铜铃下，剪断白发，挂上绳索。
而那个穿红裙的小女孩，会在镜中问我：“妈妈，铃响三声，我就能出来了吗？”
我会点头。
然后，我吊上绳索。
铃，会响三声。
每一次，都像是从地狱深处传来的回响。
可我从未想过——
如果我不写这七封信呢？
如果我不挂上绳索呢？
如果我砸了那面镜子呢？
但我知道，我不能。
因为每一次轮回，我都试过。
我撕过信，烧过绳，砸过镜。
可第二天，信纸会完好无损地出现在桌上，绳索会重新挂在房梁，镜子会恢复如初，镜中的小女孩，依旧穿着红裙，站在雾里，等我问她那句话。
她不是鬼。
我是。
我是那个被诅咒的母亲，用死亡为她铺路，用轮回为她开门。
每一次我死，她就离现实更近一步。
每一次铃响，她的存在就更真实一分。
而我，只是她通往人间的祭品。
我写下第七封信时，手已经抖得不成样子。
“妈妈，我好冷。”
这不是她写的。
这是我写的。
是我最后的求救，也是我最后的投降。
火盆里的蓝焰吞没了我的发丝，那缕灰烬飘向铜铃，缠绕在铃舌上。
铃，轻轻晃了一下。
我走进屋，挂上绳索。
脚蹬椅子的瞬间，我忽然想起——
我从未见过她的父亲。
可我知道，他也在轮回里。
他不是男人，是那根绳索。
是每一次勒进我脖颈的痛，是每一次断裂又重生的麻绳。
我们三个，困在这青石巷37号，
母亲、女儿、绳索。
生与死，爱与恨，罪与罚，
编织成一场永无止境的仪式。
铃，响了三声。
我又回到了书桌前。
墨是血。
笔是骨。
纸是皮。
我是，轮回的起点。
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