白雾依旧浓稠，红浪在两人身侧轻轻起伏，彼岸花的簌簌声成了唯一的背景音。
归寂循着花瓣铺就的软路，缓缓在亚当身旁坐下。
玄色西装的衣角与他的衣摆轻轻相触，带出一丝冷硬的质感，却又奇异地融入这片沉寂。
两人并肩而坐，背脊都挺得笔直，像两截嵌在花海中的枯木，被无边的白与红包裹。
没有多余的动作，甚至没有侧头看彼此，仿佛只是各自对着虚空，又像是早已习惯了这样沉默的相伴。
不知过了多久，一道极轻的声音在白雾中响起。
分不清是亚当的低语，还是归寂的沉吟，平淡得像呼吸般自然：“我们需要干什么？”
没有停顿，另一道声音接了上来，同样没有波澜，却像是回应，又像是自问：“等。”
“等什么？”这三个字带着点茫然的钝感，在空寂中荡开浅浅的回音。
分不清是谁先问出口，又像是两人同时在心底盘桓许久，终于脱口而出。
“军团已经包围了苍城。”归寂的骰子头微微偏斜，声音冷寂无波。
亚当眼罩下的眼依旧藏着化不开的黑，嘴角却同步般动了动，像是重复，又像是确认。
“信号已彻底断开。”这句话轻飘飘的，却带着不容置疑的笃定，分不清是来自骰子头的陈述，还是来自眼罩后的低语。
“等什么？”疑问再次响起，比之前多了一丝不易察觉的沉郁，像是在追问，又像是在给自己一个坚持的理由。
“等一次次如蜗牛般的进攻。”归寂的指尖轻轻拂过一片花瓣，亚当的指尖也同步摩挲着膝头的红。
声音重叠在一起，分不清彼此，只有一种看透虚妄的漠然。
“等什么？”追问没有停歇，像是陷入了某种循环，带着点执着，又带着点麻木。
“等他们一次次的恐惧。”这句话带着种淬了冰的凉，归寂的骰子头不再晃动，亚当的背脊也绷得更直。
两人的声音完美重合，像是在描述一场早已注定的结局。
“等什么？”疑问依旧，却渐渐没了最初的茫然，多了几分顺水推舟的平静。
“等他们变得如我们般麻木。”白雾翻涌了一下，彼岸花的红似乎更浓了些。
两人的声音交织在一起，平淡得像在说别人的事，却又字字透着自身的烙印。
“等什么？”
“还等什么？”
接连的追问越来越轻，像是要融进白雾里。
最后，一道声音响起，带着终结所有疑问的笃定，又像是两人共同的答案，在花海中久久回荡：“等。”
没有更多的解释，没有后续的话语。白雾依旧缭绕，红浪依旧起伏，两人并肩坐在花海中央，像两尊被时间遗忘的石像。
他们不再说话，只是静静坐着，等着那场缓慢而残酷的进攻，等着恐惧蔓延，等着麻木滋生。
等着给这不再欢笑的世界，送上一场彻底的、体面的悼念。
白雾将他们的身影裹得愈发模糊，唯有两抹红在无边白幕上依旧刺眼，像两簇冷寂的火焰，在绝望的土壤里，静静燃烧，静静等待。
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警报声第一次划破苍城的晨雾时，是第7个秋。
彼时的苍城还带着烟火气，巷弄里的早点摊冒着热气，孩子们背着书包追跑打闹。
城守卫虽神色凝重，却还能彼此打趣，就在“毁灭军团”四个字落地的瞬间，街角老槐树的根须处，钻出来一缕细得几乎看不见的白烟。
它不飘不散，贴着地面慢慢爬，像条无声的虫，一点点舔舐着青石板的深灰。
没人低头，没人察觉。
直到某个孩子手里的红纸风车转着转着，那抹扎眼的红竟淡得像蒙了层纱，最后成了近乎透明的白，风车还在转，却没了半分活气。
恐慌扎下根的第8个春，虚卒炮火轰得城墙碎石飞溅，白烟已漫成了流动的河。
它顺着坍塌的墙体涌进街巷，裹着烟尘漫过哭嚎的人群，没人抬手拂开，任由它缠上发梢、钻进衣领。
脚下的石板路褪成死白，飞溅的鲜血落在地上，没等渗进石缝，便被白烟裹着褪去殷红，成了一片暗沉的灰，最后与石板融为一体，只剩单调的白。
孩子们的哭声没了起伏，红透的眼眶渐渐失了色，只剩两个空洞的黑洞。
人们往城内挤的动作越来越机械，像被线牵着的木偶，衣角的补丁从蓝、从灰，慢慢褪成统一的白。
没人在意，没人抬头，只有脚下一步步往前挪，仿佛只是在完成某个设定好的程序。
第9个冬，大雪纷飞，白烟与飞雪缠在一起，成了天地间唯一的颜色。
食物短缺的人们弓着背，在废墟里翻找可吃的东西，动作迟缓得像电影慢放。
身上的衣物早已没了原本的色彩，补丁摞补丁，却都是一样的灰白，分不清哪块是布，哪块是补丁。
老人们蜷缩在墙角，眼皮耷拉着，浑浊的眼睛里没了天空的灰，没了飞雪的白，只剩一片空洞的死寂。
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