云台穿过云层，缓缓向城市降落。秦明低头看着自己的手，指尖泛起一点金光，转瞬即逝，如同夏夜萤火被风吹灭。风在耳边呼啸，撕扯着他的意识，黑色冲锋衣猎猎作响，像一面不肯降下的战旗。
他落在一处空旷的屋顶，脚底传来刺骨的寒意，仿佛踩在冰封千年的石板上。身体猛然一震，五脏六腑像是被人攥住狠狠拧了一圈，又骤然松开。一股无形的力量从地底涌出，顺着脊椎直冲脑门，仿佛有谁正用铁钩将他的魂魄重新钉回肉身。他试图吸气，肺部却像被抽成了真空，喉咙干裂如砂纸摩擦，连吞咽都成了奢望。
心跳停滞了三秒，耳中嗡鸣不止，像是千万只蜂群在颅内振翅。右耳的银耳钉骤然发烫，如同烧红的铁片贴在皮肤上，几乎要烙下印记。眉心那道竖痕也隐隐作痛，像是有细针在里面游走，一根根扎进神识深处。他咬紧牙关，闭上双眼，在心底默念：“我是秦明。”一遍，两遍，三遍。声音不在口中，而在脑海深处，每一个字都像凿刻在青铜碑上的铭文，沉重、清晰、不容篡改。
他拼命记住这个名字，就像抓住一根救命的绳索，奋力向上攀爬。他知道，一旦名字模糊，身份崩解，他就不再是人，也不是鬼，而是游荡于阴阳夹缝中的残魂——无主之灵，终将被轮回之外的黑雾吞噬。
第三次呼吸时，胸口终于起伏起来。心跳恢复，撞击着肋骨，一声声敲打着生与死的界限。他睁开眼，视线模糊了几秒才逐渐清晰。眼前是殡仪馆偏室灰暗的墙壁，墙皮斑驳脱落，露出底下青灰色的水泥。墙角堆着未燃尽的纸钱，余烬微红，像一只只不肯闭合的眼睛。地上散落着香灰，脚印凌乱，却唯独没有他倒地挣扎的痕迹。
他仍躺在长椅上，冲锋衣未曾脱下，战术靴沾满尘灰，鞋尖朝外，一如他离体前的姿态。没人发现他曾死去过十分钟——或者说，真正意义上的“死”过。
他撑着手臂坐起身，手指用力到指节发白，指甲嵌进掌心也不觉痛。头沉得像灌了铅，四肢僵硬如水泥浇筑，每一次动作都像是拖着一副不属于自己的躯壳。他从口袋里摸出一根牙签，咬在嘴里，用牙齿压住舌尖。疼痛让他稍稍清醒，也提醒着他：还活着，还在阳间。
时间并未流逝。墙上挂钟显示，他的魂魄离体仅仅过去十分钟。大姑和表叔仍在灵堂守夜，低语声隔着门缝传来，谈论着葬礼流程、亲戚份子钱、墓地价格。没人察觉他曾倒在这里，脸色青白，呼吸全无。更不会知道，就在刚才，他在接引台上跪拜玉帝，受王灵官点化，以凡人之躯承天命，获准行走阴阳之间。
他站起身，扶着墙走了几步，膝盖发软，但还能行走。每一步都像踩在棉花上，又像踏过生死线。推开房门，外面是深夜的街道。昏黄的路灯映出他的影子，拉得很长，边缘微微扭曲，仿佛随时会脱离身体独自游走。
风吹来，带着湿土的气息，还有远处焚香残留的苦味。他抬头望天，乌云厚重，不见星辰，月亮藏在云后，只透出一丝惨白的光晕。远处一栋楼顶立着蓝色招牌——“市北区联防队”。那灯光在他眼中忽然变得格外清晰，像是黑暗中唯一不灭的锚点。
他朝着那个方向走去。
路上车辆稀少，一辆电动车疾驰而过，带起一阵冷风，险些撞上他。他停下脚步，牙签从嘴中滑落，掉进排水沟缝隙里，瞬间消失。耳边忽然响起声音——并非真实听见，而是脑中回放的对话，来自接引台上的质问：
“你叫秦明？”
“你是凡人，未入仙籍，凭什么插手阴阳之事？”
那声音冰冷如霜，带着九重天的威压，几乎让他再度跪下。他抬起右手，狠狠掐向虎口，指甲陷进皮肉，鲜血渗出。剧痛让手指抽搐，幻听随之消散。
他弯腰捡起另一根备用牙签，重新咬住。仰头望着联防队办公楼蓝顶白墙的轮廓，低声自语：“现在你是小秦，是编外协管员。”语气平静，却藏着不容动摇的决心。
他走进大门，值班的老李抬头看了他一眼，眉头一皱：“哎哟，你可回来了？这几天跑哪儿去了？电话也不接。”
秦明接过递来的热水杯，热气扑在脸上，暖意却迟迟未能渗入体内。他说：“出任务，保密的。”
“啧，神神秘秘。”老李笑了笑，压低声音，“不会是奶奶后事办完，去会相好了吧？”
旁边几个人笑了起来。有人搭话：“小秦这外形，找个对象不得排长队？”
秦明笑了笑，没接话。他走到自己的工位前，拉开椅子坐下。靠窗的位置，桌子老旧，漆皮剥落，抽屉有些卡顿。他打开抽屉，取出记录本，翻到空白页。
笔尖悬停纸上数秒，墨迹缓缓晕开一个小点。
他写下第一行字：能走阴阳路的人，得先站稳阳间。
写罢，放下笔，靠在椅背上。闭眼片刻，再睁眼时，眼神已变得沉静。他扫视办公室每一个角落——墙上的值班表、门口的监控屏幕、同事桌上的文件夹、饮水机旁掉落的一张便签。一切如常，毫无异样。但他清楚，这份平静不会持续太久。
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