秦明的手指还死死抠在木柱上，指甲边缘已经发白，像是要把自己钉进这根支撑着灵堂屋顶的粗大楠木里。那股从脑内深处传来的轰鸣没有减弱，反而越来越沉，像是有东西在往他耳朵里灌铅——冰冷、沉重、缓慢地压下来，压迫着他的颅骨，几乎要将意识碾碎。他不敢闭眼，怕一闭上就再也睁不开。不是害怕黑暗，而是怕那一瞬的松懈，会让某种看不见的东西趁虚而入。
香炉中间那缕烟还在打旋，像一条扭动的蛇，灰白细长，在众人头顶盘绕成一个诡异的螺旋。别人看不见，或者说，他们选择不去看。可秦明看得真切——它不是随风飘散，而是逆着空气流动的方向缓缓回转，一圈比一圈低，仿佛正被什么无形之物吸进地下。
他用力咬了一下腮帮子，尖锐的疼感让他清醒了一点。部队教过，人在极端状态下容易产生幻觉，但所有幻觉都有源头。视觉错乱源于疲劳，听觉异常来自压力，可触觉不会骗人。他能感觉到指尖嵌入木纹的刺痛，能感受到冷汗顺着后颈滑下去，浸湿了冲锋衣的领口，冰凉地贴在皮肤上。这些都不是幻觉。
他逼自己去想——刚才紫袍高功念经的时候，翻页太准了，眼睛都没睁开，手指却能精准找到下一页的位置。这不是熟练，是背熟了流程，或者……根本不是在念经。那些音节听着像道藏真言，节奏也合古法，可仔细分辨，却没有一句出自《度人经》或《玉枢经》。更像是某种模仿，一种刻意伪装成宗教仪式的语言程式。
黄袍法师还在摇铃，叮铃、叮铃，节奏完全一致，每三秒一次。秦明数了五次，分毫不差。正常人不可能这么机械，除非他是被什么东西控制着。再看他脸，眼神空得像井口，脸上没有一点情绪波动，连呼吸都平稳得不像活人。这种状态，只有两种可能：极度恐惧，或者……意识不在身上。
秦明的冷汗顺着后颈滑下去，浸湿了冲锋衣的领口。他不信鬼神，但他信现场细节。战场上的生死从来不由信仰决定，而是由蛛丝马迹拼凑出的真相裁决。这些细节加在一起，只有一个结论：这场法会不对劲。
他想往前走，必须打断他们。脚刚抬起来，左边的大姑一把扶住他胳膊：“小秦，你脸色怎么这么难看？别撑着，坐下歇会儿。”右边的表叔也伸手来拉，“节哀顺变，人走了都这样，别伤了身子。”
两人一左一右架着他，力气不小，像是早有准备。秦明挣了一下没挣开，喉咙发紧：“让我过去。”声音不大，但带着命令的语气，那是当兵时带新兵养成的习惯——一句话出口就要落地执行，不容质疑。
大姑愣了一下，手松了半分。表叔还在劝：“你现在过去不合适，仪式快完了，别出岔子。”
秦明没再说话，盯着前方。只要再走五步，就能看清供桌上的东西有没有问题。死亡证明、户籍注销单、火化通知……这些东西本该由家属亲自核对签字。可现在，整张供桌上只摆着一张复印件，纸面朝上，却被刻意斜放，角度刚好避开后排视线。更奇怪的是，边上本该有的遗像不见了，取而代之是一幅老旧的水墨画像，画中人物眉眼模糊，根本不像奶奶。
他抬起脚，正要迈步——
紫袍高功忽然停住了诵经。
整个灵堂的节奏断了半拍。原本低沉有序的诵经声戛然而止，连烛火都微微晃了一下。黄袍法师的铃声也跟着顿住，像是被人掐住了脖子。高功缓缓睁开眼，眼皮褶皱很深，目光直直射向后排。他的视线穿过人群，准确落在秦明脸上。
那一眼没有悲悯，也没有责备，只有一种冰冷的审视，像刀子刮过皮肤。秦明的脚底像被钉住，动不了了。他看得清楚，高功的眉毛轻轻抖了一下，像是确认了什么——确认了一个不该出现的人，终于出现了。
然后，高功合上经书，低声道：“继续。”
黄袍法师立刻又摇起铃来，叮铃、叮铃，节奏恢复如初。高功重新闭眼，嘴唇微动，继续念经，仿佛刚才什么都没发生。可秦明知道，对方已经察觉了。他不是在超度亡魂，是在防着活人发现什么。
亲戚们还在低声安慰他，说他太累，说他孝心重。没人注意到他的异常，也没人看见那缕烟还在转。秦明靠在木柱上，呼吸压得很低。他知道，现在不能轻举妄动。一旦动作太大，这些人不会让他靠近供桌。他们会用“节哀”“规矩”“传统”把他拦在外面，用亲情和伦理筑起一道墙，把他隔绝在真相之外。
他闭上眼，脑子里过一遍奶奶生前说的话。有一次她坐在院子里晒太阳，手里剥着豆子，提起村里的阴婚，说：“死人配死人，听着吓人，可有些人家为了钱，硬把活人名字塞进去。”当时他没当回事，以为老人瞎唠叨。现在想来，奶奶是不是早就知道些什么？她临终前反复叮嘱他：“我的名字不能乱用，尤其是死后。”他还笑她迷信，如今回想，那不是叮嘱，是警告。
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