寒风。永无止境的寒风。
它从高楼间的缝隙钻出来，在狭窄的阳台外打着旋，发出呜咽般的低鸣，然后蛮横地撞在沈清莲单薄的身躯上。睡衣的棉质布料早已被浸透的夜露和冷汗弄得半湿，此刻紧贴着皮肤，成了寒意最好的导体。每一丝风都像冰针，透过织物，刺入骨髓。她环抱着双臂，手指深深掐进上臂的皮肉里，指尖冰凉，几乎失去知觉。但这掐握带来的细微痛楚，是此刻唯一能确认身体还属于自己、意识还未被冻僵的锚点。
她背靠着冰凉的瓷砖外墙，没有完全倚实，保持着一种随时可以移动的、略显紧绷的姿势。双腿从脚踝开始，传来一阵阵麻木的刺痛，像有无数细小的蚂蚁在皮肤下啃噬、爬行。站得太久了。具体多久？她没有看表——黑暗中看不清，也不想看。时间在这里失去了刻度，变成了纯粹的、肉体可感的煎熬。每一分钟，都被这刺骨的寒冷和逐渐加剧的麻木感拉长、扭曲，变成一场缓慢的、无声的凌迟。
她微微动了一下脚趾，试图促进血液循环。针扎似的痛感更清晰了，从小腿蔓延到大腿。她咬紧牙关，没有发出任何声音，连呼吸都控制在最轻缓的节奏。耳朵却像最精密的雷达，穿透风声，死死锁定着身后那扇玻璃门内的动静。
“嘶——嘶——”
“嘶——”
那声音还在。稳定，持续，如同一条冰冷的、无限延伸的线，贯穿了这漫长的等待。它不再是背景音，而是成了丈量时间的唯一标尺。每一次短促的嘶声，都代表着一小股致命的无色气体，从那个锈蚀的阀门中逃逸，融入客厅凝滞的空气，一点一点，累积着死亡的浓度。它在为门内沙发上那个逐渐冷却的生命倒计时。
清莲的目光，落在阳台外。对面那栋更高的居民楼，有几扇窗户还亮着灯，在漆黑的楼体上切割出几块昏黄的、模糊的光斑。其中一扇窗的窗帘没有拉严，透出电视机闪烁跳动的蓝光，隐约还能听到极微弱的、断续的综艺节目笑声和罐头掌声。那是另一个世界，温暖、嘈杂、鲜活，充斥着毫无意义的娱乐和琐碎的烦恼。它与她此刻所处的这个冰冷、寂静、充斥着死亡气息的阳台，以及阳台内那片更黑暗的领域，隔着一道不可逾越的、透明的深渊。
她的视线向上移动，掠过那些零星的光点，投向更远处城市模糊的天际线。在那里，越过层层叠叠的屋顶和朦胧的光污染，可以看到一座老式钟楼的尖顶轮廓。那是这座城市为数不多的、还保留着报时功能的旧建筑。钟楼顶端四面都有巨大的表盘，但在这个距离和光线下，根本无法看清指针。然而，每个整点，钟楼顶部的装饰灯会亮起，在夜色中勾勒出钟楼的轮廓，持续大约十五分钟。此刻，那些轮廓灯是熄灭的，钟楼像一座沉默的黑色巨碑，矗立在远方。
她记得，上次亮灯，是她刚退到阳台不久。那么，下一次亮灯，应该就是下一个整点。一个模糊的、外在于她主观感受的时间标记。她开始等待那个光点。不是急切地等待，而是一种纯粹的、机械的观察，仿佛观察天文现象。等待那个光点亮起，然后再次熄灭。这能告诉她，大约一个小时过去了。这是一个锚点，一个将她从纯粹肉体煎熬和死亡倒计时的虚无感知中，稍微拉回现实时间的坐标。
寒冷无孔不入。她开始控制不住地微微颤抖，不是出于恐惧，而是纯粹的生理反应。牙齿轻轻磕碰，发出极细微的“嘚嘚”声，她立刻用力咬紧，用意志力压制住。不能抖，不能发出声音。颤抖会消耗热量，也会扰乱听觉。她必须保持绝对的静止和专注。鼻腔和喉咙被冷空气刺激得发干发痒，想咳嗽，被她强行忍住，咽下的唾液都带着冰凉的刺痛。
时间在寒冷和麻木中粘稠地流动。脑海里并非一片空白，而是充斥着各种破碎的、不受控制的感官碎片和记忆浮光。有时是皮肤上鸡皮疙瘩凸起的触感，有时是远处车辆驶过时轮胎摩擦路面传来的、闷雷般的低沉轰鸣，有时是楼上某户人家隐约传来的冲水声。这些外界的细微声响，与门内那持续的、令人头皮发麻的“嘶嘶”声交织在一起，构成一种诡异的、充满张力的背景音。
一些画面也会毫无征兆地闪回。不是连贯的叙事，而是瞬间的定格。
是母亲年轻些时，在一个罕见的晴天，蹲在旧房子门口的小板凳上，笨拙地给她梳头，手很重，扯得她头皮生疼，但阳光照在母亲尚且光滑的侧脸上，有一种朦胧的、泛着金边的温柔。那梳子是桃木的，断了几个齿。
是父亲葬礼那天，雨下得很大，母亲一身黑衣，握着她冰凉的小手，站在墓碑前，没有哭，背挺得笔直，但手指掐得她生疼。雨水顺着母亲的下巴滴落，分不清是雨还是泪。那时她觉得母亲的背影很高大，能遮风挡雨。
是第一次闻到母亲身上浓烈酒气的那个夜晚，她缩在房门后，听着外面摔东西的巨响和歇斯底里的哭骂，吓得浑身发抖。酒气和一种陌生的、令人作呕的颓败气息，从门缝里钻进来。
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