风掠过耳畔，发出呜呜的轻响，时而卷起阳台角落堆积的尘埃和枯叶，发出沙沙的声响。这些自然的声音，与门内那人工的、代表着毁灭的嘶嘶声，交织在一起，构成了一曲诡异而令人不安的二重奏。风是流动的，是活着的；而那嘶嘶声，是凝滞的，是通往死亡的。她站在这两者之间，感受着生与死两种力量，以声音的形式，在她周围盘旋、撕扯。
偶尔，远处会传来一声模糊的汽车鸣笛，或是某扇窗户被用力关上的闷响，提醒着她这个城市并未完全沉睡，还有许多人在正常地呼吸、生活、烦恼、喜悦。那些声音遥远而模糊，像隔着一层厚厚的毛玻璃传来的另一个世界的回响，与她此刻所处的这个冰冷、寂静、充满死亡气息的阳台，以及阳台内那片更黑暗、更死寂的空间，形成了两个截然不同的、平行存在的宇宙。而她，是唯一一个，横跨在这两个宇宙狭窄缝隙中的人。
腿站得有些麻了，血液流通不畅带来针刺般的细微痛感。她稍稍活动了一下脚踝，换了个姿势，但目光始终没有离开那扇玻璃门，以及门内那片吞噬了母亲身影的黑暗。脸颊长时间贴着冰冷的玻璃，传来一阵阵麻木的刺痛。她却没有移开，仿佛这刺痛能让她更清醒，更能确认自己此刻的存在，与门内那正在消逝的存在，之间的区别。
等待。漫长的、令人窒息的等待。这不是焦急的等待，不是忐忑的等待，而是一种冰冷的、抽离的、近乎凝固的等待。像外科医生在手术室外，等待着一台高风险手术的结果；像刽子手在黎明前，等待着行刑时刻的到来。没有情绪的波动，只有一种近乎麻木的专注，专注地“看着”时间一分一秒地流逝，专注地“听着”那死亡的低语逐渐填满空间，专注地“感受”着那个与她血脉相连的生命，正在这寂静中一点点枯萎、熄灭。
她的脑海中，偶尔会闪过一些破碎的、毫无关联的画面。童年时母亲给她扎疼了头发的笨拙的手；父亲葬礼上母亲苍白的侧脸；醉酒后母亲歇斯底里的哭骂；递来那杯掺药的水时，母亲眼中一闪而过的、复杂的情绪；废弃工地上，沈星河绝望而疯狂的眼神；警察询问时，对方审视的目光；还有刚才，沙发上那具毫无生气的、被阴影吞噬的轮廓……这些画面像褪色的胶片，一帧帧闪过，没有声音，没有色彩，也没有激起她心中任何波澜。它们只是闪过，然后沉入那片冰冷的、深不见底的意识之海，消失无踪。
更多的时刻，她的脑海是一片空白。一种极致的、真空般的寂静。感官接收着外界的冰冷、风声、远处的噪音、门内的嘶鸣，但大脑拒绝处理，拒绝联想，只是被动地接收，像一个精密但毫无感情的仪器。她在执行一个程序，一个她亲手编写、反复演练、最终启动的毁灭程序。程序正在运行，她需要做的，只是等待它执行完毕，并确保自己不被卷进去。
不知过了多久，可能只有几分钟，也可能像几个世纪那样漫长。门内那持续的“嘶嘶”声，似乎……有了一点极其细微的变化？变得更加平稳？还是她的错觉？她无法判断。沈月柔的呼吸声早已听不见，任何可能显示其生命迹象的声响都消失了。那片黑暗，静默得如同深渊。
夜风似乎更大了些，吹得她裸露的脚踝冰冷刺骨。她低下头，看到脚边那团皱巴巴的湿毛巾，在微弱的光线下呈现出一片模糊的深色。那是她用来抵御煤气的工具，也是她“受害者”身份的一个微小佐证——一个惊慌失措逃离现场的女儿，可能会随手抓起什么捂住口鼻。她弯腰，捡起毛巾，触手冰凉湿腻。她没有扔掉，而是将它折叠了几下，塞进了睡衣宽大的口袋里。不能留下任何不属于“现场”的东西。
然后，她重新站直身体，最后一次，深深地、深深地，看了一眼玻璃门内那片吞噬一切的黑暗。
目光平静无波，像结冰的湖面。
转身，不再回顾。
她走到阳台边缘，双手撑在冰冷粗糙的水泥栏杆上。栏杆锈迹斑斑，硌着手心。楼下是黑黢黢的、杂物堆积的小院，更远处是沉睡的居民楼零星亮着的灯火，再远处是城市模糊的光带和暗沉的天幕。这个角度，看不到星星。
她就那样站着，背对着那扇隔绝生死的玻璃门，面向外面广阔而冷漠的黑暗。夜风毫无阻挡地吹拂着她的头发、她的脸颊、她单薄的身体，带来刺骨的寒意，也带来一种虚幻的、冰冷的自由感。
戏，已开演。主角正在无声落幕。
而她这个导演兼观众，在寒风中，开始了漫长而冰冷的守望。等待最后的幕布落下，等待晨曦撕开黑暗，等待她必须扮演的、下一个角色的登场。
守望，才刚刚开始。
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