“咔。”
一声轻微的、几乎被夜风吞没的脆响。是阳台玻璃门框上那个老旧的插销，在门被带上时，因惯性自动弹入锁扣的声音。不重，但在沈清莲此刻异常敏锐的听觉中，却清晰得如同一声判决的槌音，沉闷地敲打在心头，也敲打在这分隔生与死、内与外的薄薄玻璃上。
她背靠着紧闭的阳台门，冰凉的玻璃透过单薄的睡衣，将深秋夜间的寒意一丝丝、缓慢而顽固地渗透进她的背脊。她没有立刻动弹，就那样静静地靠着，像一尊失去温度的雕塑，嵌在狭窄阳台的阴影里。耳朵却竖起着，全神贯注地捕捉着门内的一切声响。
门内，是另一个世界。
起初，是一片深不见底的死寂。比客厅更深沉、更压抑的寂静，仿佛连空气都凝固了。但那死寂并非真空，而是被一种更加细微、却无处不在的、背景音般的“嘶嘶”声所填充——那是煤气从厨房灶具阀门缝隙中持续泄漏的声音。隔着玻璃门，声音变得沉闷、遥远，却依旧执着地、无孔不入地钻入她的耳膜，像无数条冰冷的毒蛇，在黑暗中蜿蜒爬行，发出致命的低语。这声音提醒着她，门内正在发生什么，那平静的表象下，死亡的浓度正在一分一秒地累积、弥漫。
除了这稳定的、令人毛骨悚然的嘶鸣，再无其他声响。没有咳嗽，没有呻吟，没有挣扎的动静，甚至连沈月柔那粗重缓慢的呼吸声，也听不到了。阳台门虽然老旧，但密封性尚可，有效地阻隔了大部分声音。此刻的寂静，反而比任何声响都更令人心悸。那意味着，沙发上的人，可能已经陷入了更深的、药物与缺氧共同作用下的昏迷，或者……更糟。
清莲缓缓地、极其缓慢地吐出一口气。气息在冰冷的夜空中凝成一团转瞬即逝的白雾。她松开了一直紧攥着的、已经有些潮湿的毛巾，任其滑落在脚边粗糙的水泥地上。新鲜的、冰凉的空气瞬间涌入鼻腔、肺叶，带着城市夜晚特有的、混杂着尘埃、远处车辆尾气和淡淡植物腐败的气息。这空气与门内那甜腻、腐败、令人晕眩的煤气味道截然不同，冰冷、粗糙，却充满了生命所需的、无害的氧气。她贪婪地、深深地吸了几口，让那冰冷的空气冲刷着肺部，驱散残留的恶心感和隐隐的眩晕。每一次呼吸，都像是一次无声的确认：我还活着，我在外面，这里是安全的。
安全。这个词此刻显得如此讽刺，又如此真实。这道玻璃门，成了生与死之间清晰而脆弱的界限。门内，是她亲手打造的毒气室，是她血缘上的母亲正在无声无息走向终结的坟墓。门外，是这个冰冷、污浊、却依然让她得以存活的、喧嚣而真实的世界。而她，就站在这条界限上，背靠着死亡，面朝着生天，像一个冷静到残忍的哨兵，守望着自己导演的终局。
她终于动了动僵硬的身体，离开门板，向前挪了一小步，侧过身，将脸颊轻轻贴在冰凉的玻璃上，眯起眼，努力向客厅内望去。
阳台没有开灯，只有远处城市永不熄灭的霓虹和零星路灯投来的、极其微弱的光污染，勉强勾勒出屋内模糊的轮廓。厚重的窗帘拉得严严实实，挡住了大部分光线，客厅里一片昏暗，只能看到家具大致的、深黑色的剪影，像蛰伏在黑暗中的巨兽。沙发所在的位置，更是沉浸在浓得化不开的阴影里，只能勉强看到一团比周围更深的、不规则的隆起，那是沈月柔蜷缩的身影，此刻已完全静止，无声无息。
看不清细节，看不清表情，甚至看不清胸口的起伏。只有一片凝固的、深沉的黑暗。那黑暗仿佛有了重量，有了温度，带着死亡的冰冷气息，透过玻璃，沉沉地压在她的视网膜上，压在她的心头。
她就那样静静地站着，看着。目光空洞，没有焦距，仿佛穿透了那层黑暗，直接落在了那具正在失去生命的躯体上。没有激动，没有恐惧，没有愧疚，甚至没有多少思考。大脑像被彻底清空了的硬盘，一片空白，只有最基础的感官还在运作，接收着外界冰冷的信息：玻璃的冰凉，夜风的刺骨，远处隐约的车流声，以及门内那持续不断的、象征着生命流逝的嘶嘶声。
时间，在这种诡异的静止与守望中，被拉得无限漫长。每一秒，都像一颗沉重的水珠，从极高的地方落下，砸在意识的深潭里，发出空洞而遥远的回响。她不再去计算具体过去了多久，不再去推演煤气浓度、昏迷时间、死亡节点这些冰冷的参数。那些精密的算计，在计划启动的那一刻就已经完成。此刻，她只是一个旁观者，一个被自己的意志放逐到安全地带的、沉默的观众，等待着舞台上那唯一的演员，完成她最后的、无声的表演。
夜风毫无遮挡地吹过狭窄的阳台，带着深秋入骨的寒意，穿透她单薄的睡衣，掠夺着她皮肤上仅存的热量。她不由自主地打了个寒颤，手臂上泛起一层细密的鸡皮疙瘩。寒冷是真实的，尖锐的，与屋内那正在发生的、缓慢的、温暖的死亡（一氧化碳中毒会导致皮肤出现樱桃红色，但其实体感是窒息和昏迷）形成了残酷的对比。她抱着手臂，指尖深深掐入上臂的皮肉，用疼痛来对抗寒冷，也对抗内心深处那可能随时会翻涌上来的、她自己也说不清是什么的东西。
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