＞我成为顶级钢琴调音师后，只为盲人调音师Felix工作。
＞他总说我的眼睛像阿尔卑斯湖的晨光，能描绘出他永远看不见的晚霞。
＞我们相恋五年，直到他前女友出现：“他色盲又失明，哪知道什么颜色？”
＞原来那些瑰丽描述，全是他为取悦我编造的谎言。
＞我摔门离去，却在巡演后台听见他独自调音的琴声——那架琴的音准，只属于我的耳朵。
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暮色里的维也纳，空气被染成一种沉甸甸的暖金色，仿佛整座城市都被浸泡在一杯醇厚的红茶之中。我的指尖轻轻拂过面前这架斯坦威三角钢琴光洁如镜的顶盖，冰凉的触感下，映出自己模糊的倒影——一张被工作揉皱的脸，眼底盛着挥之不去的倦意。指尖在琴键上滑过，一串音符跌落出来，像散落的珠子，在寂静的房间里叮咚作响。然而，当手指触及低音区某个特定的琴键时，那声音却陡然变了调，像一个压抑的、猝不及防的哽咽，突兀地撕裂了房间里的平静。
我的心脏猛地一缩，像是被那走调的音符狠狠攥了一把。这架琴……这架属于我的琴。我深吸一口气，带着某种近乎自我惩罚的专注，俯下身去。琴盖内侧，靠近中轴的地方，两个被岁月摩挲得有些模糊的字母刻痕，如同旧日的伤疤，骤然刺痛了我的眼睛——F.V.
Felix Vogel。这个名字像一枚投入深潭的石子，瞬间激起千层叠叠、沉重浑浊的涟漪，将五年前的维也纳金色大厅清晰地带回眼前。
那晚的空气里，悬浮着无数细小的金色尘埃，在辉煌的水晶吊灯下无声地飞舞。我作为维也纳爱乐乐团巡演前的特聘调音师，完成了最后一次紧张的调试，汗水几乎浸透了后背。刚在后台角落的长椅上坐下，贪婪地灌下一大口冰水，试图平息狂跳的心脏和指尖残留的细微震颤，一个身影便在我旁边坐了下来。
“C小调前奏曲，Op.28, No.20，”一个沉静而略带沙哑的男声响起，带着奇异的穿透力，仿佛不是传入耳中，而是直接叩击在神经末梢，“最后两个小节，右手和弦的中音F，似乎……比应有的张力，松弛了百分之三左右？像一根琴弦在叹息前绷紧的最后一瞬。”
我猛地呛咳起来，水珠狼狈地溅在演出服的前襟上。惊愕地转过头。那是个极其清瘦的男人，穿着熨帖的黑色礼服，深栗色的头发柔软地覆在额前，鼻梁高挺，下颌线条干净利落。最令人屏息的是他的眼睛——深邃得如同冬夜无星的穹窿，却空洞地映不出任何水晶吊灯的碎芒，视线落点茫然地穿过我的肩膀，投向后台更深处堆积如山的乐器箱。
他“看”向我，却又分明没有聚焦。然而，他描述的，正是我刚才在极度疲惫下，近乎本能地、连自己都未曾清晰意识到的那个微小瑕疵！那百分之三的松弛，细微到如同蝴蝶翅膀掠过空气的震颤，却被他精准地捕捉。
“你……”我艰难地找回自己的声音，喉咙干涩，“你怎么……”
“我是Felix Vogel，”他唇角弯起一个极淡、几乎难以察觉的弧度，带着一种洞悉一切的平静，“乐团的盲人首席调音师。抱歉吓到你了，Eva Klein小姐。你的调试，有种很特别的……‘触感’。”他微微侧头，似乎在捕捉空气中残留的我的气息，“像溪水滑过鹅卵石，安静又坚韧。”
那是我第一次见到Felix。他像一个闯入者，用那对看不见任何光影的眼睛，轻而易举地窥见了我指尖下最隐秘的律动。
***
“Eva，这里。”
循着熟悉的声音，我穿过弥漫着咖啡与羊角面包香气的窄巷。推开那扇沉重的、镶嵌着黄铜鸢尾花门环的木门，浓郁的咖啡烘焙香气混合着旧纸张、松香和无数种木料的气味扑面而来，那是Felix专属调音工作室的气息，一个被声音精准构筑的、温暖而私密的堡垒。
他坐在工作台前，背脊挺直，侧耳对着桌上摊开的一份复杂的乐谱，修长的手指在谱面的盲文凸点上以不可思议的速度滑动着，指尖的触感仿佛拥有生命。阳光透过高高的、布满灰尘的窗格，斜斜地切割进来，恰好落在他半边脸上，勾勒出他专注而柔和的轮廓。
“来了？”他没有抬头，声音里带着一丝不易察觉的轻快。
“嗯。”我放下工具箱，金属部件发出轻微的磕碰声。目光不由自主地落在他脸上。阳光跳跃着，他浓密的睫毛在眼睑下方投下两小片扇形的阴影，皮肤在光线下呈现出一种近乎透明的质感，仿佛能看见底下淡青色的血管。一种奇异的、近乎眩晕的暖流瞬间漫过心口，我慌忙移开视线，耳根微微发烫。
“今天要对付哪个难缠的家伙？”我故作轻松地问，声音却泄露了一丝不稳。
“老贝多芬的‘热情’，”Felix终于抬起脸，那双无焦点的眼眸“望”向我声音传来的方向，唇边那抹淡而真实的笑意加深了，“一架快一百岁的博兰斯勒，低音区有点闹脾气，沉不下去，嗡嗡作响，像只愤怒的老熊在抱怨。我想，只有你的手能安抚它。”
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