夜色渐深，“龙宫”餐馆的最后一桌客人也已离去。迭戈和索菲亚正在打扫卫生，准备打烊。陆少华站在厨房里，慢条斯理地擦拭着灶台，空气中还残留着今晚菜肴的混合香气，其中最浓郁的，是那道红烧肉留下的、温暖而厚重的余韵。
老陈坐在他常坐的靠窗位置，面前放着一杯陆少华特意为他泡的普洱。他没有像往常一样喝完就走，而是望着窗外蒂华纳的霓虹灯，眼神有些飘远，手指无意识地摩挲着粗糙的茶杯边缘。
“阿华，”老陈忽然开口，声音比平时低沉许多，“你知不知道，我为什么每天都要来你这儿吃一口红烧肉？”
陆少华停下手中的动作，看向老人。他注意到老陈眼中不再是平日那种看透世事的淡然，而是蒙上了一层深切的、几乎可触摸的哀伤。
“是因为味道正宗吧。”陆少华答道，将擦灶布的布拧干挂好。
“是，但不全是。”老陈摇摇头，深深吸了一口气，仿佛要吸入那空气中即将消散的肉香。“那是…我母亲的味道。是我离开家之前，吃的最后一顿饭的味道。”
他顿了顿，声音变得极其遥远：“那是1965年，春天。我十九岁。家里穷，我是长子，下面还有三个弟弟妹妹。台山那时候，日子太难了。有同乡从墨西哥回来，说那边虽然苦，但能挣到美金。我爹娘犹豫了很久，最后还是咬牙凑了一笔钱，托人把我‘送’出去。”
“临走前一晚，我娘杀了家里养了一年多、本来准备过年才舍得吃的老母猪，挑最肥的五花肉，给我做了一大碗红烧肉。她一边做，一边哭，眼泪滴进锅里，她都顾不上擦。那肉炖得通红透亮，入口即化，是我这辈子吃过最香、也最苦的一碗肉。”
老陈的声音哽咽了，他抬手抹了一把脸。“第二天天没亮，我就跟着‘蛇头’走了。翻山，偷渡，坐船，像货物一样被塞在底舱…一路上，饿得发昏的时候，我就拼命回想那碗肉的味道。想着等我到了墨西哥，挣了大钱，就风风光光地回家，让我娘天天都能吃上红烧肉。”
他苦笑一声，充满了无尽的自嘲和悲凉。“可这一走，就是五十二年。再也没回去过。”
“为什么？”陆少华忍不住问，递过去一张纸巾。他很难想象，半个多世纪无法归家是一种怎样的滋味。
“一开始是没身份，黑着，拼命干活，挣的钱刚够自己活下来，根本攒不下回国的路费。后来…中美关系不好，回国手续麻烦，加上我在这边成了家，有了孩子，生活的担子更重了。总想着再等等，等孩子大一点，等钱多一点…结果，等我终于攒够钱，办好手续的时候，我娘…已经去世三年了。”
老陈的眼泪终于无声地滑落，滴进那杯深色的普洱茶里。“我连她最后一面都没见到。邻居捎信来说，她走的时候很安详，只是嘴里一直念叨着我的小名…说她给我留了一坛子猪油，等我回来炒菜吃…”
餐馆里一片寂静，只有冰箱压缩机微弱的嗡鸣。迭戈和索菲亚也停下了手中的活，屏息听着，眼圈发红。
“后来我也试着在这边找中餐馆，想吃一口记忆里的味道。但都不是…要么太甜，为了迎合老外的口味；要么就是调料不对，吃不出那个魂。”老陈抬起头，看着陆少华，眼中闪烁着一种近乎神圣的光芒，“直到那天，我路过你的店，闻到那个味道…阿华，就是你灶台上飘出来的那个味儿，和我娘做的一模一样！我当时…我当时就走不动道了，眼泪自己就往下掉，丢人得很…”
陆少华沉默着。他从未想过，自己出于生存本能而做的菜，竟能承载如此沉重的情感与记忆。他做的不过是再普通不过的家常菜，却成了眼前这位老人跨越半个世纪、连接故土与亲人的唯一桥梁。
“陈伯…”索菲亚轻声唤道，声音里带着哭腔。
老陈摆摆手，努力挤出一个笑容：“没事，丫头，人老了，就爱回忆。阿华，谢谢你。真的。每次吃你做的红烧肉，我就感觉…感觉好像又回了家，坐在那张小木桌前，我娘还在厨房里忙活，我爹在门口抽着水烟…虽然知道是假的，但就那么一会儿，心里特别踏实，特别暖和。”
他站起身，拄着拐杖：“这味道，是咱们中国人的根啊。走到哪儿，都忘不了。”
老陈慢慢走向门口，背影在灯光下显得有些佝偻和孤单。陆少华突然开口：“陈伯，明天还想吃点什么？我给您做。”
老陈回过头，脸上露出一个真正温暖的笑容：“你做的，都好。”
老人走后，餐馆里久久无人说话。迭戈用力地拖着地，索菲亚擦拭着已经光洁如新的柜台，动作都比平时轻柔许多。
陆少华独自走进厨房，看着那口还带着余温的大锅。他想起自己离开中国时的仓促与决绝，想起那些被他刻意封存的过往。他本以为自己是无根的浮萍，可以在这世界的任何角落冷酷地生存下去。但老陈的故事，像一把温柔的钥匙，轻轻撬动了他内心最坚硬的角落。
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