月神坛的暮色里，新学气线的孩子们围着石板比画，沈禾在旁指点，月芽的骨哨音混着《骨安歌》的调子，在坛里荡开。
苏晚把新采的月见草籽撒进合族纹的缝隙，石老头则在《护骨录》上添了行字：“今日，十二孩童清邪骨，气线虽嫩，意却坚。”
沈砚最后一个走回坛里，手里捧着块刚出土的旧木牌，牌上的月纹已模糊，却能认出是守月人先民的手笔。他将木牌插进坛边的土里，与沈禾他们新刻的木牌并排，旧纹与新痕在暮色里相融，像段没有断点的时光。
合族纹的光渐渐亮起，与天边的月牙相和，坛前的月见草突然开花，蓝紫色的花瓣上，旧骨的痕与新骨的纹交织，在晚风里轻轻摇曳。
沈砚望着这一切，突然觉得，所谓永恒，从不是一块不变的骨殖，而是无数代人在旧纹上添新痕的勇气，是孩子手里的银线，是骨哨里的清响，是合族纹蔓延时，那无声却坚定的生长。
夜深时，孩子们都睡了，坛里只剩下月见草的清香和古月骨的轻鸣。沈砚摸出那对双月玉佩，合在一起的满月在掌心亮着，映出坛外连绵的合族纹，像条银色的河，正往更远的地方流去。
他知道，这条河永远不会干涸。因为总有新的手，会接过银线；总有新的骨，会生出月纹；总有新的孩子，会对着月神坛，说出那句说了三百年的话：
“骨可碎，魂可续，护月心，永不老。”
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