“所以，安教授，你别老想着你那套法兰西的条条框框。人家这也是西餐，只不过是‘西伯利亚分餐’。你那套是用来品的，人家这套是用来活命的。”
“一百多年前，修铁路的工人，天寒地冻的，不来这么一碗，第二天就直接成冰雕了。它不讲究什么分子结构，也不追求什么摆盘艺术。”
陈品顿了顿，咧嘴一笑。
“它只有一个目的——让挨冻的人，暖和过来。”
话音落下，安托万手里的汤勺，终于停住了。
他缓缓抬起头。
那张英俊的脸上，因为热汤的熏蒸，泛着一层健康的红晕。他那双总是充满了探究与思辨的蓝色眼睛里，此刻是一片清澈见底的茫然。
陈品的这番话，比那碗汤的冲击力更大。
他终于想通了。
任何美食哲学的源头，都来自于最朴素的生存需求。
为了活下去。
为了吃饱。
为了在严酷的环境里，获得片刻的慰藉。
这才是美食的根。
而他之前在比赛上做的那些“艺术品”，不过是些飘在天上的，无根的浮萍。
“哐当。”
一声轻响。
安托万将手里那把精致的汤勺，轻轻放回已经见了底的空汤碗里。
他拿起餐巾，擦了擦嘴，坐直了身体，郑重地看着陈品。
“我明白了。”安托万的声音带着一丝大彻大悟后的沙哑，“此汤直击灵魂，但……仍有可进之境。”
他扶了扶眼镜，镜片后闪烁着学究式的狂热光芒：
“此汤以牛肉为君，甜菜为臣，固然霸道。但番茄之酸与黄油之腻，为佐使，略显混杂，未能相辅相成。依我之见，若能稍减黄油，增一味陈皮入汤，以其辛香理气，便可更好地调和其性，使其霸道而不失于燥烈，醇厚而不流于油滑。”
陈品嘴巴微张，看着安托万那一脸认真的表情，半天没说出话来。
“哥们儿，你这真是皈依者狂热啊！”陈品哭笑不得地吐槽道，
“你刚学了两天《饮膳正要》，就想给喀秋莎号脉开方子了？还加陈皮？你咋不说再放两颗红枣补补气血呢？这是俄国菜，不是广东老火靓汤！”
安托万被噎得一愣：
“难道……不对吗？”
“不是不对，是驴唇不对马嘴！”
陈品摆摆手，
“要我说，改进方法有的是，但不是你那么改。”
他敲了敲桌子，一副“我给你小子上一课”的架势：
“这汤要是在咱们这儿卖，就得再加点土豆粉条子，吸饱了汤汁，吃着更得劲儿！再不行，出锅前撒一把现切的蒜末，用热汤那么一激，那香味‘呲啦’一下就顶上来了！这才叫接地气，懂吗？”
陈皮……粉条子……蒜末……
安托万的脑子彻底宕机了。
他感觉自己刚建立起来的“生存美食观”，又被陈品用一种更朴素、更野蛮、也更诱人的方式，给砸了个稀碎。
他看着陈品，张了张嘴，最后用一种极其认真的，带着几分孩童般的困惑，又带着几分求知者期待的表情，问出了一个让他纠结了很久的问题。
安托万看着陈品，张了张嘴，正要说些什么。
“来咯！给老铁们上硬菜！”
一个洪亮如钟的声音却突然打断了他。
只见那位金发碧眼的俄罗斯大哥，双臂肌肉贲张，像托着一座小山，端着一个尺寸夸张的巨大木质托盘，大步流星地走了过来。
“砰！”
托盘重重地落在桌上，整张实木桌子都跟着震了一下。
林晚和安托万的视线同时被吸引了过去。
然后，两个人的动作都凝固了。
托盘上，是一份巨大无比的俄式烤肠拼盘。
焦红色的血肠，金黄色的蒜肠，深褐色的啤酒肠……
各种颜色、各种粗细的烤肠堆成一座肉山，还在滋滋地冒着油光。旁边配着一大碟翠绿的酸黄瓜和金黄的炸薯角。
那股浓烈、霸道的肉香和蒜香混合在一起，带着原始的、野性的侵略感，瞬间占领了整个空间。
如果说刚才的红菜汤是一记精准的重拳。
那眼前这盘烤肠，就是一发覆盖式轰炸的加农炮。
安托万的嘴巴，不受控制地微微张开。
他看着那盘油光锃亮，分量足以让任何一个法餐厨师当场昏厥的烤肠，脑子里只剩下一片空白。
服务员大哥放下托盘，咧着嘴，露出一口大白牙，用蒲扇般的大手豪爽地一挥。
“都别瞅着了，趁热吃！配格瓦斯！贼得劲！”
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