东瀛队，小野次郎的弟弟抱着刀盒，走得像个要去切腹的武士。
意大利队，那个叫吉诺的纹身小伙，脖子上挂着大耳机，手里拎着两袋子面粉，进门就先在那儿蹦迪。
八个厨房，八个世界。
孙老爹进了厨房，没看那排闪着蓝光的智能烤箱，也没看那台价值六位数的万能蒸烤一体机。
他在厨房里转了一圈，最后目光锁定在了角落里。
那里堆着一些节目组准备的备用大件厨具。
老头走过去，弯腰，费劲地从最底下拖出来一口黑黢黢的、直径足有半米的大铁锅。
就是那种农村灶台上最常见的、黑不溜秋的大锅。
没有任何涂层，没有任何科技含量，甚至锅沿上还带着点铸造时的毛刺。
孙老爹伸出手指，弯曲着指节，在锅沿上“当当”敲了两下。
声音沉闷，厚实。
老头满意地点了点头，把这口跟周围环境格格不入的大锅，费力地搬到了最中央那个精致的不锈钢操作台上。
“哐”的一声闷响。
整个操作台仿佛都颤了颤。
外面的队长们，成了第一排的吃瓜群众。
陈品溜达到安托万旁边。
“老安，看啥呢？眼珠子都快掉出来了。”
安托万指着孙老爹的那口大黑锅，手都在抖：
“品先生，贵队的这位老先生这是……要在实验室里炼钢？”
“炼钢？”陈品嗤笑一声，“那叫‘过日子’。”
“过日子？”安托万懵了，“这锅……如此粗糙，受热如何均匀？温控如何精准？这简直是……这是对热力学的嘲讽！”
“心里有数，啥锅都是好锅。”陈品开始胡扯，“再说了，这叫大巧若拙。你们那是做实验，我们这是做饭，懂不懂？这口锅，装得下山川湖海，装得下人间烟火，这叫格局。”
安托万不说话了。
他觉得跟陈品说话，容易折寿。
“倒计时！最后十秒！”
主持人的吼声把所有人的注意力都拉了回去。
“十！”
法兰西的马库斯戴上了护目镜，手里的削皮刀闪着寒光。
“九！”
东瀛的次郎已经把酒精洒在了案板上，那是为了绝对的洁净。
“八！”
西班牙的里卡多正在调试离心机的转速。
“七！”
孙老爹站在操作台前，没动。
他只是伸出手，那只手确实有点抖，那是帕金森的前兆，也是岁月的痕迹。
他抓起一个土豆。
那土豆上全是泥，冰冷，粗糙。
“六！”
老头没嫌脏，反而把土豆凑到鼻子底下，深深地吸了一口气。
那是泥土味，是地窖味，是东北黑土地特有的腥气。
“五！”
“四！”
所有人都动了。
切菜声、机器轰鸣声、水流声，瞬间响成一片。
“三！”
“二！”
孙老爹把土豆放下。
他把那口大铁锅，稳稳地架在了燃气灶上，拧开了火。
蓝色的火焰舔舐着漆黑的锅底。
“一！”
“比赛开始！”
随着这一声吼，孙老爹的手突然不抖了。
他从后腰摸出一把甚至没装刀柄的铁片子，对着那个土豆就削了下去。
那一刀，不快，不花哨。
但皮落，肉出。
薄得像纸，连一点肉都没带下来。
刚才还满屏嘲讽的弹幕，突然空了一块。
陈品看着大屏幕，从兜里摸出一块大白兔奶糖，剥开，塞进嘴里。
甜味在嘴里化开。
“好戏，”他嚼着糖，含糊不清地说，“开场了。”
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