又过了十年，父亲一百零四，母亲一百零三。村里的老人换了一茬又一茬，只有他们，还守着这座老屋。林骁也已两鬓斑白，孙子都能打酱油了。某个午后，母亲靠在父亲肩上，听他讲年轻时的事，阳光透过窗棂，在他们银白的头发上镀上金边，像一幅安静的油画。
“老头子，”母亲忽然轻声说，“我有点累了。”
父亲握紧她的手，声音平静得像秋水：“累了就睡会儿，我在这儿陪着你。”
母亲笑了，像个孩子似的闭上眼。父亲就这样握着她的手，直到夕阳西下，直到星光亮起，也没松开。
林骁站在门外，没有进去。他知道，父母没有离开，他们只是把爱酿成了老屋的气息，酿成了院角那棵年年开花的老槐树，酿成了后代子孙血脉里，那份关于坚守与温柔的传承。
岁月流转，真正的“长寿”，原是让爱以另一种方式，永远活着。就像父亲账本里的字迹，虽然模糊，却永远留在了时光里；就像母亲缝补的补丁，虽然陈旧，却把温暖缝进了一代又一代人的记忆里。
这或许就是生命最温柔的答案——不必求千岁万岁，只求把日子过成一首长诗，每一行都写着“在一起”，每一字都浸着“不分离”。而那些走过的岁月，爱过的人，终将像天上的星，在往后的漫长时光里，永远闪烁，永远明亮。
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