林骁走过去，帮她把竹篮往屋檐下挪了挪，避开漏下来的雨水：“肯定收到了，爹从不跟您计较这些。”
“他才会呢。”母亲笑着摇头，眼角的皱纹挤在一起，“年轻时我给他做的棉裤短了半尺，他愣是穿了一冬，开春时腿上冻出了疮，还嘴硬说‘不冷’。”
暮色漫进院子时，林骁正在给晾好的被单收边。母亲坐在灯下，借着昏黄的光继续缝那件蓝布褂子，线在布面上游走，像条细细的蛇。灶房的锅里，晚晴娘送来的腊肉正在咕嘟作响，香气漫了满院。
忽然听见母亲轻轻“呀”了一声，林骁抬头看去，她的手指被针扎破了，血珠滴在蓝布上，像朵小小的红梅。“没事没事，”母亲赶紧用嘴吮了吮手指，“老了，眼神不中用了。”
林骁走过去，拿过她手里的针线：“我来吧，您歇会儿。”他的针法是母亲教的，不算熟练，却缝得很稳。母亲靠在椅背上，慢慢合上眼，嘴角带着笑，像是想起了什么开心事。
月光从窗棂照进来，落在蓝布褂子上，也落在樟木箱的铜锁上，锁身反射着微光，里面藏着的旧药方、磨秃的狼毫、没吃完的麦芽糖，还有那间补了又补的蓝布被单，都在夜色里沉睡着，像些不会老去的故事。
林骁缝完最后一针，打了个结，把褂子叠好放进竹篮。母亲已经睡着了，手里还攥着那只绣了一半的布鞋，鞋面上的燕子，仿佛随时会扑棱着翅膀，飞回某个阳光明媚的午后——那时父亲正坐在门槛上，看着母亲绣花，嘴里哼着跑调的歌，风穿过院角的槐树，把歌声吹得很远很远。
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